Андрей Панов - Алтарь

«Невероятно», — покачал головой Анджей.

— Ладно, — Будин встал со стула и улыбнулся. — Пар у меня сегодня больше нет, пойду считать. На финишную прямую вышел!

За врачом хлопнула дверь, и Анджей, вздохнув, снова углубился в чтение книги. На этот раз это был роман Варгаса Льосы «Тётушка Хулия и писака», который определённо понравился Анджею уже с первых страниц.

Пришёл апрель. Снег растаял, но всё ещё нередко дул холодный ветер, и ртутный столбик термометра поднимался не выше отметки «+5». Зайдя в лабораторию, Анджей поставил на стол сумку, бросил рядом берет, скинув пальто, повесил его в шкаф и тут услышал скрип открывающейся двери. Вошёл Илья Авдеевич. Остановившись в дверях, он рассеяно огляделся по сторонам, будто искал что-то. Затем, не поздоровавшись, прошёл к своему столу, открыл запертый на ключ ящик и закрыл снова. Сел, обмякнув, на стул и тут заметил Анджея.

— Ты, кхм… не видел здесь моих тетрадок: в таких зелёных клеёнчатых обложках?

— Нет, — помотал головой Анджей. — А что случилось?

— Да вот, — Будин отвернулся к столу и переставил какой-то стаканчик с одного места на другое, — не могу найти их… Вчера засиделся допоздна — считал всё… Ушёл и забыл в шкаф их запереть. Так на столе и оставил. Сейчас прихожу: нет их… Куда могли деться?!

— Может, под стол завалились, или в стопке какой лежат, — предположил Анджей.

— Нет, — грустно произнёс Илья Авдеевич, — на столе я всё осмотрел. Нет их…

— А на других столах? Поглядите. Взял кто-нибудь посмотреть и забыл обратно положить. У Туманского спросите: может, ему какие данные понадобились. Он же постоянно тезисы строчит на всяческие конференции…

— Да, — Будин встал. — Пойду ещё поищу…

Подождав полчаса, Анджей сам решил пойти узнать, чем закончились поиски. В ассистентской он застал Илью Авдеевича одного. Тот надевал пальто; видно, собирался домой.

— Илья Авдеич, — обратился к врачу Анджей, — нашли?

— Нашёл, — горько скривил губы Будин. — Под шкафом нашёл. Вот…

И Илья Авдеевич протянул Анджею кусочек зелёной клеёнчатой тетрадной обложки. Края его обгорели, и было видно, что только чудом он не догорел до конца.

— Ничего больше не осталось, — объяснил Будин. — Только последняя тетрадка: она в шкафу лежала… Единственный раз оставил тетради на столе и вот…, — он развёл руками.

Анджей смотрел на этот кусочек бумаги и думал о том, какие же подлые и мерзкие люди ещё встречаются на этом свете. Он злился на этих неизвестных, а вместе с ними и на всех сотрудников кафедры.

— И кто это? — глухо спросил Анджей.

— Я догадываюсь, но сделать ничего не могу: за руку-то не поймаешь…

Будин взял кейс и направился к выходу.

— Меня завтра не будет: я тут заявление написал. Войновский в курсе. Если кто будет спрашивать — меня не будет где-то месяц.

— До свидания, Илья Авдеич, — попрощался Анджей.

Тот не ответил: был подавлен мыслями о потерянных годах и уничтоженной диссертации. Дверь закрылась. Анджей, постояв ещё с минуту в пустой ассистентской, кинул обгоревшую обложку в мусорное ведро и вышел в коридор.

На следующий день оказалось, что Будин взял отпуск, а Анджей, которому эта кафедра уже осточертела, в скором времени уволился, надеясь на то, что Илья Авдеевич последует его примеру и не станет продолжать работать в таком коллективе.

июль 2005, февраль 2010

Стояла весна. Лес пел свою шелестящую песню, наводящую умиротворение на всех, кто имел бы желание прислушаться к ней. Лес пел, а ему вторили птицы, и ничто не смешивалось с бесконечностью этих звуков, лившихся чисто и свободно.

Он сидел на поляне этого чудесного леса и смотрел на ряды дубов и осин, уходящие в низину, а затем снова поднимающиеся на возвышенность почти у самого горизонта. Он любил это место, где проводил несколько свободных часов каждую неделю. Любил потому, что здесь не ощущалась цивилизация, это было место вне времени и пространства, место абсолютной свободы и спокойствия.

Посреди поляны возвышался высокий холм из песка с крутыми, почти отвесными, склонами. На вершину его вела узкая, изогнутая полумесяцем, тропинка, поросшая мелкой травкой, а там, где она кончалась, почти у края холма, росло одинокое деревце, совсем ещё молодая берёзка. Он очень любил эту берёзку и каждый раз, приходя на поляну, первым делом смотрел — на месте ли она, не случилось ли с ней чего.

Сейчас он сидел на свежей ярко-зеленой траве, положив расслабленные руки на колени согнутых ног, и внимал изумительной песне леса, которую никогда не уставал слушать. Она убаюкивала его, гипнотизировала, влекла за собой, занимала все его мысли, не давая думать ни о чём другом. А он всё больше и больше впитывал её звуки, сливался с ними, с воздухом, травой и деревьями, со всем миром, и чувствовал, чувствовал внутри бесконечную, всепоглощающую любовь. Любовь к другому человеку, единственному, имеющему значение в этом мире.