Вячеслав Сурикатов - Путь от себя к себе

— Ты оправдываешься?

Вопрос с подвохом. Еще не «отошел» от официантки, а тут взяли «быка за рога».

— Нет, — снова смущаясь, промямлил в ответ.

— У тебя нет семьи, я знаю об этом.

— У тебя тоже. Врать друг другу — не то, что нам нужно. Зачем обманывать и пытаться показывать, что у нас все хорошо?

— Я скучала по тебе.

Долго оценивал ее слова, не зная, что сказать в ответ, который, как мне казалось, она знала. Лора сняла перчатку, медленно вытянула руку вперед, и через стол потянулась ко мне. По идее, должен был ответить на протянутую руку, но мешкал, боялся, что нынешняя ситуация приведет к тому, чего мне хотелось и не хотелось одновременно: быть вместе или же остановить все здесь и сейчас? Я выбрал первое, понимания, что нет больше сил, идти против своих чувств. Положил руку на ее ладонь, такую теплую, нежную, и электрический разряд пробил меня в самое сердце, разбудив воспоминания о том, что было. Как когда-то погрузились в воду, так и сейчас незримая волна пробежала по мне. Эту бессонную ночь мы провели вместе. Оба понимали, что не должны оставаться надолго вдвоем, но нас тянуло друг к другу, и это понимание, было не сильнее нас и наших желаний. Все, что не должно случиться — случается без нашего вмешательства; и оба осведомлены, так как являемся Координаторами во снах.

Лора каким-то образом притянула меня туда, где встретил ее впервые. С тех пор, как был здесь в последний раз, многое изменилось. Это было совершенно другое здание, другой офис, да и у меня была другая жизнь. Около закрытой двери стояли люди, ждущие человека, который влияет на их жизнь, хотя они и не осознавали этого.

Вместе с Лорой расположились в креслах, она улыбалась и сияла притягивающим лунным светом. Честно признаться, я понимал ее, сам чувствовал, что «сияю», пытаясь скрыть то, что случилось этой ночью. Являясь хранителем секрета, невозможно скрыть от себя ничего, как ни старайся. Лора смотрела на меня влюбленными глазами, как когда-то смотрел на нее я. Мы снова в том месте, где встретились однажды, но эта жизнь была совершенно другой, не такой, как прежде. Здесь не было «перемотки». Думая, что перематывая фрагменты, топчемся на месте, на самом деле не заметили, как ушли далеко вперед. Моменты не «перематываются», а всплывают в памяти, давая возможность осознать то, что было, для того, чтобы принять решение в будущем.

По длинному коридору офиса шел мужчина, в нем я узнал куратора, зовущего себя Биллом. Его походка уже не была такой легкой, как раньше, несмотря на развивающиеся полы плаща, оттенка кофе с молоком. Отметив, как сильно постарел мой друг и куратор, встал с кресла, чтобы встретить его стоя. «Мы видим, как другие стареют, не замечая, что стареем вместе с ними»: пронеслась в голове незваная мысль. Седые волосы, аккуратно зачесанные набок, трехдневная щетина, делали этого человека секс символом современной эпохи; в отличие того, что когда он был молодым, то девчонки не сохли по нему. «Иногда нужно родиться старым, чтобы быть молодым»: подумал я.

— Здравствуй, мой друг, — приветствовал меня Билл.

Экая игра, никто и понятия не имеет, что мы делаем в сновидениях, а вот в реальной жизни мы не так часто видимся. Просто мы научились отделять один мир от другого.

— Здравствуй, — ответил я.

Рукопожатие сменилось объятиями, и было на манер «крестного отца», которым он, если так посудить и являлся. Он не создавал этот мир, но контролировал.

За долгие годы моего отсутствия в группе, «жизнь на перемотке» не поменялась в лучшую сторону. Те же люди «плачут» о своей жизни, ищут скрытый смысл своего существования и счастье, о котором все говорят, которое обходит многих стороной. Годы изменили многих присутствующих: девушки, стали женщинами, мужчины возмужали, и только жирдяй, жующий свой бутерброд, совсем не изменился. Как и в тот раз, его рот был в майонезе с кетчупом. Мы все постарели, но не все изменили свой образ жизни. Теперь я понимал назначение группы, там посетители выступали в роли «кроликов», на которых Билл проводил свои опыты. «Интересно, как бы отреагировали они, если б узнали правду?»: спросил я себя и никого более.

С любопытством смотрел на каждого, кто был в комнате. Почувствовав на себе взгляд со стороны, увидел Лору. Кивком головы она показала в сторону одиноко сидящей женщины. «Есть люди, которые вроде бы и со всеми, и в тоже время в своем мире»: размышлял я и пристально разглядывал эту особу. Чем-то она напоминала библиотекаршу: гладко зачесанные седые волосы, собранные в пучок на затылке, очки в отвратительной оправе, висели на шнурке, поверх серого свитера. Выглядела она лет на семьдесят, но интуиция подсказывала, что это было не так, а вспомнить, где ее видел, мне не удалось. Черты ее лица были знакомы, но трудно вспомнить человека, если не заглянуть ему в глаза.