Екатерина Белецкая - 3. Дар

— Ну, это же не взаправду всё, — усмехался в ответ Дослав. — Не придирайся.

— Я не придираюсь, я за реалистичность, — Саиш хмурился. — Вот те же ти-анхи у Аарн взять. Это же прорва какая-то! Один ти-анх жрет энергии столько, сколько мы всем «Вереском» на последнем забросе за два года потратили. Или регенерационные системы на той же восьмерке. Понимаю, почему их сюда практически не завозят.

— И почему? — поинтересовался Фэб, который и так знал ответ.

— Да потому что их, если несколько штук, придется ставить рядом с какой-нибудь электростанцией, да еще и преобразователей туда забивать уйму. И одна станция протащит блоков пятьдесят, а то и меньше.

— Ну, не пятьдесят, конечно, больше, — поправил Фэб. — Но… вообще да, дело действительно более чем затратное. Там же еще синтез.

— И я про что, — Саиш дернул плечом. — Семерка тоже жручая, кстати. Но на порядок меньше. Сто раз говорил: нет во вселенной ничего дешевле жизни, если мерить деньгами или энергией, которая на самом деле деньги и есть. Ничего мы не стоим. Нас всех проще заново рожать, восполняя потери, чем лечить.

— И тебе это не нравится, — закончил за него Фэб.

— Да, мне это не нравится, — кивнул Саиш. Его смуглое лицо, казалось, потемнело еще больше. — Потому что это нарушает одну из главных заповедей Бога.

— Какую именно?

— Что жизнь — священна. Любая жизнь. И что надо её сохранять, и неважно, сколько денег или энергии будет на это потрачено. Так-то, кот.

— Не сердись, — попросил Фэб. — Мы с тобой думаем почти что одинаково. С одной поправкой. Тебя это злит, а меня расстраивает. Вот и вся разница.

— Всё дело в твоей вере, Фэб. И религия Триединого, и христианство, они слишком мягкие, — Саиш помрачнел. — Мы, живущие по заветам, Алхама, гораздо тверже. И у нас не считается грехом сердиться на то, что и в самом деле плохо. Это у вас гнев — грех. А у нас гнев, если он праведный, это двигатель. Надо делать так, чтобы не было причин для гнева, понимаешь? Гнев справедлив, когда он по делу.

— Хорошо, хорошо, — поспешно согласился тогда Фэб, у которого в тот день не было никаких моральных сил для подобных диспутов. — Только сейчас я гневаться всё равно не буду. Потом как-нибудь, ладно?

Саиш усмехнулся.

— Ладно, — кивнул он. — Вот кончится это всё, сядем где-нибудь с чем-нибудь… типа вина… и вдоволь посердимся.

— Вам пить вино нельзя, — ехидно напомнил Фэб.

— Алхам никогда не подсматривает. И потом, я же покаюсь.

— Когда это?

— Умру, и первым делом ему покаюсь. В том числе и за вино. Хотел бы я, чтобы вино было моим самым страшным грехом…

***

Выехали Скрипач и Берта в половине девятого. Обычно Берта уезжала в Москву раньше, но Скрипач попросил её подождать, и отправились они третьим катером, а не первым.

Ноябрьский день выдался холодным, дождливым, Ит утром чувствовал себя неважно, и Скрипач в результате просидел с ним не пять минут, как планировал, а все двадцать. Не смотря на плохое самочувствие, спать Ит не хотел, а хотел он, как минимум, пообщаться с вновь заступившей сменой, и попробовать понять, как идут дела, и долго ли осталось ждать первой операции.

— Ну, как он сегодня? — спросила Берта, когда они со Скрипачом поспешно спускались к пристани по узкой лесенке.

— Так себе, — Скрипач тяжело вздохнул. — Хандрит. Устал. Слушай, давай ты вечерком зайдешь, как заснет?

— Давай, — согласилась Берта. — Господи, поскорее бы это всё кончилось. Пусть ведет себя, как хочет, пусть хоть выгонит, наорет, не знаю, что сделает. Лишь бы не так, как сейчас.

— И не говори, — согласился Скрипач. — Боюсь, что еще месяц так же, и мы там все дружно умом тронемся.

— Вот уж не надо, — попросила Берта. — Давайте как-то без этого обойдемся.

Заходить к Иту ей теперь разрешали часто, но Скрипач сказал, что делать это лучше тогда, когда Ит спит. Хватит с них всех Фэба, который от Итских откровений ходит черный, как туча, сам не свой, и которого Кир уже несколько раз ловил с сигаретой — где Фэб их только достает?.. Поэтому обычно Берта приходила по вечерам, часов в восемь, а то в и девять, и просто сидела рядом отведенные ей минуты. В эти минуты ей всегда казалось, что внутри у неё что-то словно бы заледенело, замерзло, навечно и накрепко; если раньше она что-то чувствовала, то теперь даже слов подобрать не могла для того, что творилось в душе.

Он уходил, вот что понимала Берта.

Он уходил — от всех, не только от неё.

От этой мысли Берте делалось даже не жутко, нет — много хуже. Она вспоминала слова, не так давно произнесенные Фэбом. «Они уходили от меня. Понимаешь, словно бы сама жизнь уходила от меня тогда».