Дмитрий Володихин - Мой приятель Молчун

Ну эта... Вылезает он из подвала... В одной руке у него, понятно, бутыль с чем-то прозрачным. Ждали. Литра на полтора бутыль. Он грит: чисто новошведский рецепт – оно самое на кедровых орехах и траве, которая называется... которая называется... хрен упомнишь. Но пахучая зараза. И мягкая, как сиськи любимой женщины, – это я потом уже уяснил, когда мы, значит, исследованием занялись... А в другой руке у Молчуна оказалась деревянная миска с грибочками, и эти самые грибочки он, Молчун, сам с нежностью собрал, а потом засолил. И тоже по новошведскому рецепту, который рецепт запомнить Бог меня не сподобил. По вкусу на наши терранские бешеные грузди похоже... ну, те, что на газовых болотах растут... а, не в курсе ты, фрэнд... Ну и хрен с тобой. Йес, можешь не проверять. Молчун мне грит, мол, в натуре земная фауна, и там где-то на старушке-Земле ее называют «маслята». Или типа.

Ну эта... Началось тут у нас с ним. Сначала так вяленько. Он в каком-то напряге, и я тоже... чисто столбняк. А потом нормально. Миновали типа стартовую полосу, пошли на взлет. Молчун мне уже крыльями качает, и на крыльях у него намалевана желтая кошка, как у всех долбаных новых шведов. А я ему отвечаю таким же макаром, причем на крыльях у меня терранский шипастый остролист – с нашего герба. Он, значит, мне шпарит про свою невесту, что такая она женщина хорошая, хотя и редкая стерва, потому как вышла за другого. И я вроде его утешаю, мол, бабья навалом, найдем тебе, амиго, какую хошь, а потом сам себя так издалека слышу... нет, где-то я уже переключился, и пошло у меня про родителей, надо же им, гадам, так меня продать! Молчун с родителей на детей переехал, как переехал – не помню ни в зуб ногой, грит, у него лицензия на двух детей, он сына хочет, а вот ни хрена, ни жены, ни сына... Что за лицензия? Ну, я тоже вроде спросил, мол, что за лицензия. А он уже ревьмя ревет, отпустило его, а между рыданиями лопочет, мол, у них тут с детьми очень строго. Только запланированное число и не выше. Иначе избыточные будут жить типа сильно хуже прочих. Или вылетят на хрен отсюда. Точно, фрэнд, могут вылететь и с родителями. Я тоже так ему сказал. Вот в тех же словах описал. Но по-русски. Звучит сильнее, прикинь. А он мне толкует, что общине на это наплевать, и лишним людям рай не гарантирован. Я ему: а сам-то ты как, мужик? А он сидит краснее гибридного вареного рака, молчит, сопит, а потом опять его слезьми прорвало. Ну, я грю, моя Терра-2, может, не из крутейших мест, но на твердую четверочку мы живем, мы, типа, середняки с перспективой, так мой дед, светлая ему память, говорил. И такого у нас, стало быть, дерьма не водилось и не водится. И что могут они подавиться своим раем. И когданть точно подавятся. Вотак. А он давай поливать меня по-новошведски и по-женевски тоже. И я ему по-женевски отвечаю, как могу, а на новошведскую ругань кладу по-террорусски, но вдвое. И начал он интересоваться, чего, значит, какое слово обозначает. А мне чисто в порядке культурного обмена про свои сильные фразочки тоже рассказал. Ничего я не запомнил, кроме, что если тебе про тебя сказали «дин йет», значит, держат за козла... Потом мы вроде дрались... или не дрались? Но сломали какую-то хрень – точно. А не надо ломкие вещи под руки ставить! Вотак. И вроде он опять в подвал полез... И типа мы прыгали, кто выше прыгнет, а потом за бабами захотели поехать... и все...

Ну эта... утром я уже, в смысле, в середине дня... или типа... вроде начал просыпаться и долго не хотел фишки продирать. Потом продрал-таки и таращу. Лежу я в полной одежде, но хоть не на полу, на какой-то лежанке из натурпродукта, потому что невдолбенно мягкая, и, может, эта вот штука подо мной и есть то, что моя бабка называла словом «пух». Понятно, короче. А на столе у меня перед носом стоит стакан с водой... а может, не с водой, ну, потом-то точно стало ясно, что не с водой. И записка: «Выпей меня! Алиса». Баба, что ли, была? А я, дурак, проспал! И этот, жеребец, будить не захотел. Ладно, выпил я. Раз предлагают... Сразу мне полегчало, вроде стал как человек. Молчун на дворе, голый, в одних, в смысле, трусах, упражнения делает по какой-то особой системе. Сам себя криками подстегивает, вертится, весь такой энергичный, как хрен на пляже. Я ему грю: «Ты это... Баба же была, чего не разбудил?» Он гогочет. «Какая баба, Ян? Кстати, доброе утро. Рад тебя видеть». – «Утро какое есть. А баба – Алиса...» Он тут поскользнулся и прямо в куст упал. Ржет. Я ему чуть было пинка не дал. «Чего ржешь?» – «Да это не живая женщина, Ян. Это так... из одной книжки». И вижу я, что дурак мне название. Ну и грю ему: