Билик Билик - Ключ Отца

— Тьфу ты, пару десятков урона не хватило.

Голос у двойника противный, чуть похожий на мой собственный, но крикливее, со срывающимися нотками. Может, так я и говорю. Хотя тут есть что-то еще. Тяжело мотаю головой и понимаю, что голосит еще Дита.

Внимание. Вы отравлены лунным клинком, пропитанным кровью болотных гадюк. Каждую минуту уровень здоровья будет снижаться на пятьдесят единиц.

Внимание. Вы серьезно покалечены, следующие 12 часов левая рука атрофирована.

Внимание. Вам нанесен…

Отмахиваюсь от Диты и тянусь непослушными пальцами правой руки к красному фиалу на поясе. Ох, Навуходоносор, если выберусь, памятник тебе поставлю, что наплевал на мою глупость и почти насильно вручил через торговца НПС несколько фиалов жизни. Плюс двести каждый. Пораскинем мозгами, их у меня четыре, значит, всего восемь минут при текущем отравлении я продержусь. Зубами вытаскиваю мягкую пробку и отплевываю в сторону. Зелье слишком терпкое, солоноватое и густое, но с каждым новым глотком чувствую, как возвращаются силы. Хрупкое стекло пустого флакона стукается о пол, но не разбивается, а я с трудом поднимаюсь на ноги.

Рога смотрит зло, но не сходит с места. Странное ощущение, будто смотришь в зеркало, только кривое. Лицо мое, но одновременно чужое, обезображенное желчью и жестокостью. Я смотрю на презрительно сжатые губы и насмешливые глаза, представляю, как со временем появляются глубокие морщины, уже навсегда запечатанные на лице. Двойник станет очень мерзким стариком, если… состарится.

— Кто ты? — вопрос волновавший и одновременно пугающий меня.

Рога громко хохочет, театрально схватившись за живот. Приходится терпеливо ждать, хотя время работает против меня. Но именно сейчас нельзя показать спешку, у него должно сложиться впечатление моей убежденности в собственных силах. Хоть кто-то в них должен быть уверен.

— Что тебе даст мое имя, Кирилл? — отсмеявшись, он вновь пристально смотрит на меня.

Знает мое настоящее имя. Хотя о чем-то подобном я и подозревал. Стараюсь не показывать свое удивление.

— Мама не разрешала с незнакомыми дядями разговаривать.

— Скиф, меня так зовут чаще, чем по имени, — ухмыляется он. — Только уж ручкаться не будем. Я не из тех, кто раздает имя свиньям, а потом не может зарезать для обеда.

— Постараюсь не хрюкать. Ты от профессора?

Рога снова хохочет, даже вытирает слезу. Если выберусь отсюда… то есть, когда выберусь отсюда, надо будет организовать в Локтре стенд-ап площадку, раз у меня такие поразительные способности веселить людей.

— Скоро ты увидишься с профессором, обещаю тебе. Ты же веришь в жизнь после смерти?

— Вы убили его?

— А зачем он нам нужен? Он сделал лазер, адаптировал его для наших нужд. Мы и так слишком долго терпели его выходки, — в словах Скифа слышалась откровенная злоба, видимо, натерпелся он с Франкенштейном. — В нашей лаборатории, видите ли, он работать не может, вдохновения нет, надо в родном институте. Первого подопытного опять же сам выбрал, самовольно, наплевав на все планы и договоренности. Прикажешь ждать, пока он в очередной раз что-нибудь выкинет?

Плечо пронзило резкой болью, рана зашипела точно сода, упавшая в уксус, по руке побежал тонкий ручеек крови, а меня чуть не стошнило. Минутное отравление, помню, помню. Просто думал, что будет не так жестко.

— Что, кому-то херовато? — с деланным участием поинтересовался Скиф.

— Это какое-то японское имя? — я немного отдышался — стало, вроде, легче, — и даже улыбнулся.

— А ты ничего, неплохо держишься. Для без пяти минут покойника. Ты уж извини, против тебя ничего не имею. Даже забавно, что ты до сих пор ласты не склеил…

— Но тебе нужно меня убить…

— Кому ты на хрен нужен, — хмыкнул Скиф. — Ключ, всем нужен только Ключ. А то, что ты путаешься под ногами, лишь злит серьезных людей. Ну да, твоя смерть скорее облегчит общую задачу. Сам виноват, сидел бы тише воды ниже травы, ничего бы не случилось.

— Если бы меня сюда не засунули, то ничего бы не случилось!

— Это уже не в моей компетенции, — развел руками двойник. — Что сделано, то сделано. Мне это неинтересно. Сказали добыть Ключ, если хочу вернуться, я и…

Скиф осекся, поняв, что сболтнул лишнее, а я уцепился за фразу, как за спасительную соломинку. Значит, путь обратно существует, он есть.

— Ладно, поболтали, и хватит, — сжимает рога рукоять кинжала поудобнее. — У тебя же "Крик лоботряса" всего две минуты, так? Чего вылупился, думаешь, я не знаю жреческие скилы Лока?