Валентин Холмогоров - Чужие миражи

– Я подумала… Что тебе лучше было бы спросить у нее обо всем самому.

– У кого? – Тупо переспросил я.

– У Глубины… – Ответила она, уставившись куда-то в пол. – Тебе она скажет.

– Дикси, с тобой все в порядке? – С тревогой в голосе поинтересовался я, невольно называя девушку тем самым именем, которым я нарек ее при нашей последней встрече.

– Со мной все хорошо, – улыбнулась в ответ она, – голова не болит, температуры нет. Дип-психозом не страдаю… Я пойду, Влад.

– Тебя проводить? – Поднялся со своего места я.

– Нет… не стоит. Я еще загляну к тебе… Когда-нибудь.

– Я сейчас живу… В другом месте. – Неохотно отозвался я, понимая, насколько неестественно звучат мои слова.

– Да? И когда же ты планируешь вернуться?

Хороший вопрос. Был бы на него ответ…

– Не знаю, – откликнулся я, понимая, что говорю чистую правду.

Поскольку сейчас я твердо знал лишь одно: назад, в тесную комнату со старым телевизором и продавленной раскладушкой, я уже не вернусь.

Уж лучше вся жизнь в бегах, чем еще несколько месяцев взаперти. Конечно, там остался Олег. Но он тут ни при чем, и к тому же он в относительной безопасности. Скорее всего, его рано или поздно отпустят.

А вот меня – вряд ли.

Я прекрасно осознавал, что долго прятаться у меня все равно не получится, и когда-нибудь меня так или иначе найдут. Ну и черт с ним. Будь что будет.

Закрыв за Дикси дверь, я направился в спальню и выгреб из ящика письменного стола остатки наличности. Не густо, но на первое время должно хватить. Вещи. Полки шкафа заметно поредели после недавнего нашествия Денисова, перетащившего часть хранившихся здесь шмоток в мое новое обиталище. Но и того, что осталось, было вполне достаточно для более или менее нормального существования. Остатки небогатого имущества перекочевали в пыльную спортивную сумку.

С сожалением бросив прощальный взгляд на сиротливо стоящий на столе компьютер, я погасил в квартире свет и вышел на лестничную площадку. На улице уже стемнело.

Из приоткрытых дверей клуба лился на тротуар яркий праздничный свет и доносилась тихая, чуть приглушенная музыка. Я шагнул внутрь, миновал узкий коридор, со стен которого пялились на меня отпечатанные на красочном глянце монстры, мускулистые парни с гранатометами на плечах и карикатурно добрыми лицами, мрачные демоны, разноцветные чужие, девушки с неестественно узкими талиями, пышными формами и неподъемными мечами в руках, а также иные персонажи современных компьютерных игр, прошел мимо автомата, торгующего кока-колой, гостеприимно раскрывшего двери бара и вошел наконец в сердце этого заведения – игровой центр. За парой десятков установленных в небольших кабинках компьютеров сидели подростки от тринадцати до шестнадцати лет и самозабвенно резались в пять или шесть различных игрушек по локальной сети, остальные тинейджеры толпились рядом, подбадривая своих приятелей громкими возгласами и помогая им мудрыми советами, перемежающимися хлопками по плечу и толканием кулаками в спину. Игроки лишь устало отмахивались от назойливых болельщиков. В глубине зала я разглядел несколько машин, от системных блоков которых тянулись к виртуальным шлемам пользователей толстые жгуты проводов.

Выцелив взглядом системного администратора – белобрысого паренька лет восемнадцати на вид с толстой серебряной серьгой в ухе, я уверенным шагом направился к его фанерной конторке, украшенной не менее яркими и колоритными плакатами, чем те, что составляли дизайнерское оформление коридора. Как только я приблизился на расстояние прямой видимости, парень поднял глаза от установленного в глубине конторки компьютерного терминала и изобразил на лице крайнюю степень изумления. Похоже, визитеры моего возраста сегодняшней программой развлечений игрового клуба не предусматривались, настолько здесь привыкли обслуживать малолетних игроманов.

– Привет. – Сказал я, облокачиваясь о стойку, отчего та жалобно и сдавленно скрипнула, – Мне нужен анонимный доступ в Диптаун. На час.

– Свободных машин нет. – Мрачно отозвался администратор, смерив меня оценивающим и недоверчивым взглядом.

– Сколько это стоит?

– Я же сказал, машин нет, – неохотно откликнулся тот, – а вообще – двадцать семь рублей.

Что же, вполне по-божески.

– Для хорошего человека машина найдется всегда, – подмигнул ему я, – сколько ты сказал? Стольник?

Парень нервно заерзал на своем стуле и снова уставился в терминал. Я осторожно положил свернутую вчетверо купюру на стойку, и администратор, кажется, поймал мое движение боковым зрением.