Михаил Соловьев - Апокалипсис on line

мусорных баков урчал Камаз нашего городского автохозяйства, с грохотом

опрокидывая в свое ненасытное жерло тяжеленные железные баки.

Жизнь в окружающем мире шла, как и прежде.

Неожиданно я ощутил немалую тоску по своему обычному существованию.

«Будет ли оно лучше, новое завтра?» — спросил я себя и… успокоился.

Битый час настраивал синтезатор звуков.

Провозился с «чувствительностью распознавания».

Хотелось руководить аппаратом издалека. Сидишь себе от него метрах в пяти и

покрикиваешь: «Диктофон… Запись…». Или: «Сотовый шефа… Громкую связь…»

Аппарат учился быстро. Чувствовалась в «Малыше» какая-то мальчишеская

старательность и азарт.

Новых смс не появлялось, и два часа улетели незаметно.

За окном понемногу темнело.

Горка все еще хрычала и гукала. Стайки редких пешеходов поскрипывали снегом, а я

погружался в «функции», «средства», «контакты», «голосовые команды», «быстрые

наборы» и, конечно же, говорил, говорил и говорил с аппаратом.

— Жена… Вызов, — грохотал я на самом узнаваемом тембре моего голоса.

Экран мыргал и плевал из своих глубин на поверхность нужные цифры.

— Прервать! Шеф… Вызов…

Ошибок становилось все меньше.

Неожиданно аппарат пискнул.

— Читать новое сообщение, — скомандовал я.

На экран выскочила надпись:

«Рубан не хочет играть на бильярде…»

«Надо же, — вспомнил я, — У меня же сегодня еще партия с шефом и ночной клуб…»

Но следующая смс обозначила изменение планов генерального, а через пару минут он

перезвонил и самолично отменил соревнование.

«Ну что же, тогда ужин», — сказал себе я и решил позвонить Диме-нокиа с отчетом.

— У вас все хорошо, я знаю, — проговорил он, — А вот в ночном клубе поаккуратней

и следите за смс… Он может еще путаться в определениях. Похоже, вечер у вас

будет насыщенный…

— Он? — удивился я.

— Условно… Может быть, и она… Те, кто отправляет сообщения с информацией или

задания…

— Задания?

— Оговорился, — открестился Дима, и я снова почувствовал недосказанность, —

Приятного вам отдыха, Михаил… И аккуратней…

— Дима, — озадачился я, — а что если ответить на приходящие смски?

— Смотря, что вы хотите узнать, — не менял интонации тот, — Контактов у вас

сегодня минимум, а вот через недельку-другую и после создания базы…

— Что за база?

— Давайте для чистоты эксперимента не будем забегать вперед, — попросил

собеседник, — Пускай все происходит в свое время…

— Дима, — настаивал я, — А если задать вопрос: «Кто вы»?

— Ответа не будет… — произнес собеседник, — Хотя попробуйте и если ответят,

перезвоните.

— Хорошо.

Палец надавил на кнопку с красной трубкой, прерывая разговор…

Рассуждать не стал:

«Кто вы, мои телефонные советники?» — решительно набил я сообщение.

Телефон пикнул, показывая на экране рубчатую полоску отправки.

Стал одеваться.

Ответ брякнул неожиданно: я как раз боролся в коридоре с новыми башмаками.

Закончил «соревнование» и крикнул в комнату:

— Читать новое сообщение!

Глава 5.

Клуб грохотал. Вращающиеся осветительные «головы» выдавали в окружающее

пространство змеиные потоки разноцветных огней, сплетающихся в полете.

«Стратосфера» всегда была интересным местом, а для мужчин за сорок вроде меня

это и еще возможность поностальгировать о былых временах.

«Стратосфера»… Первый ночной клуб города, который действительно соответствовал

заявленному уровню в отличие от малобюджетных и пятиминутных «Лунатиков», «Титаников»

и прочих…

Расположился он в массивном теле бывшего советского кинотеатра «Гигант», и на

прежнем месте остались лишь вход, кассы и туалет…

Посреди зала возвышались колонны бара, и на четыре стороны света продавалось

дорогостоящее спиртное…

Диваны со столиками вокруг этого монстра пустовали редко… Сюда не долетал грохот

танцпола, и публика здесь в основном общалась.

Когда мы с Рубаном завалились внутрь после ресторана, то нас чуть не развернули

на фейсконтроле... Вернее Саню в его полулыжном костюме и кроссовках… Я уже

собирался звонить директору клуба, когда гость, ничуть не смущаясь, разулся и

ткнул «туфлей» в лицо охраннику:

— На лайбу гляди… — взгляд его стал бескомпромиссным.

— Чего там? — отвернулся охранник.

— Не морщись, — напирал Саня, — Там написано — это ботинки, а не кроссовки.

Никаких признаков спортивной обуви… Вы просто далековато от столицы живете