Дем Михайлов - Ярость богов

— Говорю же — не понимаю, о чем вы толкуете, — пожала мощными плечами женщина, и тут ее тусклый взгляд нащупал меня и мгновенно засиял: — Здравствуй, Росгард! Как поживаешь?

— Спасибо, нормально, — бледно улыбнулся я. Чертова любовная аура! — Вы мне не поможете, уважаемая…

— Все что угодно!

— Бульончику бы мне, понаваристей, — робко озвучил я свою просьбу. — Есть ли на кухне?

— Как не быть! А и не окажись — для тебя сварю из лучшего мяса, не поленюсь, — трактирщица кокетливо подмигнула, а я обреченно поискал взглядом ее законного мужа, который словно назло куда-то запропастился.

— Мне бы целый горшок, — выдавил я. — Только побыстрее.

— Сейчас будет, — заверила меня добрая женщина-башня и, величаво развернувшись, направилась к кухне, старательно покачивая мощными бедрами. — А хочешь — пойдем со мной, сам выберешь, из какого горшка тебе налить. Да и другого чего попробовать дам…

— Нет, спасибо. Доверяю вашему вкусу, — замотал я головой и, едва опечаленная моим отказом трактирщица скрылась за дверью, облегченно выдохнул и, опустив взгляд ниже, пробормотал: — Сейчас принесут тебе вкуснятины. Прекрати куртку жрать!

Я хотел было добавить еще пару «ласковых» слов своему питомцу, но услышав злое пыхтение, с недоумением развернулся.

Оказалось, давешний игрок семидесятого уровня никуда не ушел и сейчас прямо на глазах «закипал». Секунда, другая — и его «прорвало» прямиком на меня:

— Вот как! Вот как, да?! Так, да?!

— Эй, ты чего? — я торопливо отшагнул назад.

— Значит, как я с ней разговариваю — так из нее и слова лишнего не выдавить! А как с тобой — ах, пойдем на кухню, немедленно принесу, самый наваристый! Да, у меня деревянный аккаунт, и что?! От меня и «местные» свои рыла воротить будут?

— Успокойся, — с изумлением выдавил я. — Класс аккаунта вообще ни при чем. Тут дело в другом — на меня навешен смешной бафф…

— Да, конечно, ни при чем! — едва ли не заорал игрок и тут же переключился на вернувшуюся трактирщицу, несущую объемистый глиняный горшок. — Эй, игровая программа! Налей-ка и мне бульончику!

— А, черт! — сидящий за столом розоволосый эльф с треском ударил ладонью по книге. В его словах я уловил легкий, едва заметный акцент. — Че творишь, придурок? Я здесь сижу, книгу классную читаю, вино с пряностями пью, горными видами любуюсь — а ты мне весь кайф ломаешь своими дурацкими напоминаниями! Уже второй час бубнишь себе под нос всякую чушь!

— Какой кайф? Мы в игре! — не остался в долгу забуянивший игрок и вновь заорал во все горло: — Это игра! Игра! Игра! Здесь все ненастоящее! Очнитесь, мужики!

— Успокойся, — повторил я. — Бесы не любят, когда другим игрокам ломают игровой процесс.

— Бесы… — на мгновение напрягся буян и тут же небрежно отмахнулся: — Да, ерунда! Игра огромна, за всем не уследишь. Да и пошли они в задницу, эти Бесы! Не могут ивент как надо провести, все у них через ж…

За моим плечом мягко колыхнулся воздух, к запнувшемуся на полуслове игроку шагнул возникший из ниоткуда черноволосый ангел. Мягко коснулся плеча возмущавшегося Флэша Фута, коротко сверкнуло, и они оба бесследно растворились в воздухе. Игрок только и успел издать короткий и бессмысленный выкрик что-то вроде «Геть!» и всё. Флэш Фут полностью оправдал свой игровой ник.

— Да-а-а-а… — протянул эльф.

— Да-а-а-а… — согласился я.

— Рр-ы-ы-ы… — протянул проголодавшийся волчонок.

— Светлые боги! — вымолвила обомлевшая трактирщица, роняя на пол горшок с бульоном.

Сидевшие за столом «местные» и вовсе выдали нечто явно не совсем цензурное и хором попросили еще пару кружек пива.

— Они где-то рядом… — продолжил эльф, крутя головой по сторонам и вглядываясь в темные углы. — Всегда где-то рядом.

— Ага, — согласился я, умоляюще глядя на трактирщицу. — Наверняка, уважаемый Фокс.

Эльф шутку понял и растянул губы в веселой усмешке.

— У-у-у-у… — совсем обиделся мой питомец, жадно принюхиваясь к витающему в воздухе аппетитному запаху бульона.

— Помолчи! — буркнул я, пряча предательски высунувшийся нос.

Хруп! Крохотные клыки с хрустом сомкнулись, от моей куртки отвалился изрядный кусок кожи. Индикатор прочности резко скакнул вниз.

— А, черт! Обормот! Вот ты кто! Ненасытный обормот!

— Обормот? — заинтересовался розоволосый. — Не слышал такого слова раньше… Это сокращение?

— Точно! — рыкнул я. — От слова «оборотень» и слова «мот»! То есть оборотень-транжира! И транжирит чужие вещи! У-у-у-у!