Каролина Ра - Ромашки против гвоздик

А потом мы вместе оказались на высокой скале, серой с белыми прожилками. Мы танцевали прямо у обрыва на колючих камнях, но эти камни не ранили наши ноги. Потому что у ветра нет ног, зато есть сердце, способное вместить все.

Мы были не людьми, а иными существами, танцующими в лучах закатного солнца под музыку, которая раздавалась будто из-под земли и с неба одновременно. Мы были настоящими.

Как же это? На секунду эта мысль вцепилась в меня, умоляя не отпускать. Но я смахнула ее поворотом вокруг своей оси.

Этот сон не был похож ни на один из моих снов. «Но что же это?» – бормотала я, просыпаясь. Постепенно этот вопрос рассеялся вместе с воспоминаниями о сюжете сна. В памяти осталась только музыка.

Первым делом, только открыв глаза, я намурлыкала в диктофон мелодию из своего сна. Потом еще одну, потом еще.

Трясущимися руками я достала синтезатор. Настроила. И начала играть мелодии из сна. Удивительно! С первого раза. Будто я играла их минимум двадцать раз до этого. Тут же в голову пришли словосочетания. Они не имели никакого смысла, значение им придавала мелодика голоса.

Я записала песни. Это было три завершенных произведения. Да, мы еще поищем звучание гитары, барабанов, может, добавим флейты или скрипки. Но это формальности. Песни готовы.

На всякий случай я их скинула на флешку и загрузила на телефон. Как будто так, в нескольких копиях, их место в этом мире становилось прочнее.

Рабочая смена не задалась. Я была абсолютно счастлива. А счастливый человек – посредственный работник. Или это только со мной так. Я не могла думать ни о клиентах, ни об их заказах, забыла надеть бейджик, заставила постоянных посетителей ждать их счет двадцать минут. А ведь в планах было повторить вчерашний подвиг и заработать пять тысяч чаевыми за смену. Но заработала я только строгий выговор от начальника и возможность уйти за час до конца смены. «Толку от тебя сегодня совсем никакого, так хоть мешать не будешь. И что с тобой только случилось? Влюбилась что ли?”

Пока я шла домой, в моей голове звучало это его «Влюбилась что ли?» Да вроде нет. В кого? В этого чувака, который вначале украл мою сумку, а потом приснился мне ветром? Это что-то неправдоподобное. Так не бывает. Хотя, честно говоря, я даже толком не знала, как бывает, и мне только предстояло это узнать.

«Полет», Мария Иоаниди, Instagram: ioanidi_mariia

«Танец», Екатерина Дроздова, Instagram: kotdushi

«Танец», Мария Иоаниди, Instagram: ioanidi_mariia

Снова темный зал, пределы которого скрывала тьма. Снова вспоминание себя. А потом желание: я хочу увидеть его только один раз. Но врать себе во сне не получалось. Хочу. Но не один раз.

Желание не спешило сбываться. Видно, здесь были свои правила. Надо позвать. Снова называть его «ублюдком» не хотелось. А кто же он для меня? Он Поющий ветер. Как поэтично. Точно влюбилась. Впрочем, пару-тройку раз попробовав докричаться до «поющего ветра», я отставила всю романтику в сторону и назвала его тем именем, на которое он откликался.

Ожидала, что меня снова начнет затягивать бархатистая трясина. Но вместо этого я увидела дверной проем, из-за которого выглядывало заходящее розовое солнце и дул уже знакомый ветер с запахом весны. Поток воздуха вздымал нежные молочного цвета занавески, отделявшие меня от нового мира.

Я шагнула в сон незнакомца. И попала на берег моря. «Здесь никого не было» – так принято говорить, если не видишь людей. Но я не смотрела, а чувствовала: теплую заботу лучей розового солнца, нежные прикосновения-поцелуи ветра, мурлыканье почти неслышной музыки. А песок под ногами был, как мягкая шерсть лабрадора. Оглядевшись, увидела, что пляж обрамляет сосновый бор. Силуэты деревьев были будто сошедшими с китайских гравюр. Я уже не скрывала от себя, что люблю обитателя этого мира. А увиденное мною добавило несколько капель кисло-сладкого наслаждения в теплое пространство в груди, где хранились мои чувства.

– Я думал, в прошлый раз ты попала сюда случайно. А ты снова… – услышала я.

Его низкий голос пробежался разрядом где-то между лопатками и ложбинкой на затылке. Не оборачиваясь, я ответила: