Игорь Алгранов - Академик [СИ]

Я еще раз зыркнул по сторонам и спрыгнул вниз на остов чего-то смахивающего на огромный полуразрушенный стеллаж, прежде набитый доверху папками для бумаг. Стеллаж словно ждал меня чтобы окончательно с грохотом развалиться на части, подняв бумажный вихрь. М-мать! Сгруппировался и вовремя отпрыгнул в сторону от падающих пудовых полок с неподъемными коробками и пачками. Век электроники, бюрократы! Темно как у Сэда в жо...

-- Х-хы!..

Ах, ё! Получаю такой охрененный удар в живот, что в секунду складываюсь пополам. Спасает прессак, в былые темные времена прокачанный до дерева. Броник бы нательный сверхтонкий где достать! Бешено вибрирующий амулет добавляет боли, резко ударяя по переносице раскаленными гранями, и слабым светом освещает летящее снизу колено в рваной джинсе. Еле уворачиваюсь – моему носу и так хватит. Не глядя – кувырок вправо, главное, подальше от проклятых железок. Еще раз кувырнуться, теперь уже влево и назад, от летящей в мою сторону болванки и присесть на корточках. Не успеваю зафиксироваться, как маг-нум послушно оказывается в руке и дважды выплевывает серебро в скользкую тень, прыгающую ко мне через груду мусора с охрененной скобой наперевес. Второй ма-слят попадает, и тень, выронив страшное орудие и раскинув конечности звездой, против воли летит обратно в дальний угол, чтобы с грохотом и хрипом затихнуть под стопками папок. Скоба звенит о бетонный пол в шаге от меня.

Поднимаюсь. На полусогнутых быстро и бочком крадусь в ту сторону. Бумага, что завалила тело, шуршит, как песок от ветра в Западных дюнах, и вдруг исторгает из себя в то место, где только что был мой лоб, рваный болт от этажерки. Вот дрянь, как ма-слят! Нет, не дохнут они сразу после падежа, даже с серебром. Оберегает их что-то... Вслед за болтом как Сэд из табакерки выпрыгивает и партнер. Не успеваю уйти в блок – опять боль. Теперь в груди, от мощного пробивного в прыжке. Заодно прыгун-боец – отлетая, на автомате пытаюсь его разглядеть в отсветах сквозь дыру в потолке – использовав мой грудак как ступеньку, хватается за рваную потолочную ферму и, гребаный акробат, сигает на крышу в одном прыжке. Падаю и одновременно наудачу палю ему вслед. Быть может, все же пробьет оберег? Сколько точно он длится, до сих пор не выяснил, что-то около суток. Мне везет – падёныш вдруг истошно кричит и перейдя на хрип, исчезает из виду. Не иначе, прошил легкое. Успел.

Быстро выбираюсь из душной конторки на чуть более свежий ночной воздух. Вот он, голубь, как на ладони в свете фонарей на парковке. Встал у края крыши, перекосило всего, держится за бок и хрипит, и с надеждой смотрит вниз. Дурачок, на меня надо смотреть. Смерти своей в дуло. А он возьми и повернись! Лицо молодое, перекошенное, злое и... испуганное, что ли? Правильно – бойся, нелюдь. Еще раз стреляю, и дурачка швыряет во тьму.

Походу, всё.

Ф-фу-ух...

Время привычно замедлилось. Я убрал оружие, послушно спрятавшее длинный ствол, и немного постоял у края, упершись руками в колени, чтобы отдышаться и переждать боль в груди и кишках. Потом снова посмотрел вниз. На месте тела лишь черный вихрь – значит я не ошибся, и паденец стал разлагаться. Или что у них там – рассыпаться? «Пыль ты и в пыль разлетишься» – почему-то вспомнилось мне. Так всегда говорят, когда высыпают пепел умершего из урны в море с мыса Горя и Надежды.

Внизу забегали, засуетились, смотрят наверх. Вдали – мигалки, сирены. Самое время, че. Пора мне уходить.

А ведь сначала было совсем не так. Пока не появился Ве-ни-ам со своим чудо-маг-нумом. И дальше будет совсем не так. Потому что нужна была идея. И она у меня теперь есть.

Промозглый январский вторник не задался с самого утра. Иринка проспала лишних полчаса после на автомате выключенного будильника, потом в ужасе проснулась сама и резко встала не с той ноги на жидкий хвост облезлого рваноухого кота Кеши. Кот дико заорал и вполне предсказуемо в секунду распластал «не ту ногу» когтями. И без того безрадостное серое утро заиграло яркими кровавыми нотками и такими нужными для скорого пробуждения болевыми ощущениями.

Похоже, ненавистная фамилия Беспалых, — все что осталось от бывшего, — становилась пророческой. В следующий раз злющая рыжая сволочь, неизвестно на какой помойке подобранная приехавшим как-то погостить сердобольным племянником Петюней («тетя Ира, ему же жить негде!») и вечно достающая по утрам, откусит палец на ноге, и хорошо, если мизинец, а не большой.