Игорь Алгранов - Иридиум (Симбиоз I)

Ладно, пошли, Скрипач, в открытый космос. Хм, опять что-то знакомое... Кто такой был этот скрипач? Нет, не помню. Ну, в космос, так в космос. Скафандр у меня уже имеется. Неплохой такой, вроде. Значит, не пропадем. Да, о скафандре...

— Ири, почему получены два бонуса? Уровень-то был повышен на один.

— Компенсация увеличения требуемых очков уровня для поощрения развития навыков. Также бонус может выдаваться за прокачивание основных способностей.

— Понятно. Спасибо за неусыпную заботу о моём развитии.

— Удачи, Вик =).

Снова бархатный смайлик мурашками по спине. Секс какой-то, а не общение. Вот, кстати, не забыть спросить про маленькие человеческие радости...

— Ири, — говорю и сам чую, как краснею не своей совсем ещё кожей. — А я могу, ну... есть надежда, что мне прикрутят когда-нибудь мужское начало, так сказать?

Рабочее, разумеется, а не имитацию. Иначе как жить-то? И главное — зачем? Разве это жизнь тогда?

— Информация временно засекречена. Требуемый уровень для получения доступа — десятый.

Зараза ты бессердечная! Вот мучайся теперь, накручивай очки, чтобы только выяснить, что там могло бы быть и как... Хорошо этим учёным и медикам за других решать. Сами вон, на всём готовом сидят. По горам и плоскогорьям за боевиками им бегать не надо, и на подлые рукодельные мины они не натыкались...

Стоп. Кажется, опять что-то выдала память моя. И док Стацкий о чём-то таком вещал мне по очередном пробуждении про последнюю мою вылазку... Мол, это совершенно секретно и между нами... Нарвался ты, парень, на страшную штуку на подходе к секретному объекту боевиков — на самопальную прыгающую мину-«лягушку» с основным зарядом не меньше полкило тротила, начинённую всякой ржавой металлической дрянью вроде стальной стружки и обрезков колючей проволки. Полвзвода полегло, что шли рядом, но ты выжил. Везли тебя к нам (к ним в госпиталь, значит) спецрейсом из дружественной республики в бескрайней Средней Азии... Две недели мы из тебя эту стружку вперемешку со ржавой проволокой выковыривали... Так что надо выжить. Ты неплохо потрудился на благо Родины, потерпи ещё немного. Нам позарез нужен был такой как ты — крепкий малый с непростой судьбой, готовый бороться до конца...

До конца, как же. Нашли дурака. Детдомовец я, без родственников, без семьи. Один как перст. Здоровый и крепкий, это точно. По крайней мере, был таким до ранения. Да ещё под присягой и подпиской о неразглашении. Вот вы и накинулись обрадованно на подходящий полутруп, как профессор Преображенский на Шарика. Если что — взятки гладки, погиб при исполнении и всё такое. И даже всплакнуть будет некому. Экспериментаторы туевы. А как мне со всем этим дальше жить, даже если выберусь из этой передряги, вы не подумали?

Хотя какое там — предусмотрительность, дальновидность, забота о последствиях... Если даже себя не смогли защитить, не смотря на всю секретность и охрану. Я неожиданно снова вспомнил очередное пробуждение — и док Стацкий, ещё живой и весёлый, опять с воодушевлением убеждает меня, как же мне сказочно повезло. И какие я, значит, обрету по завершении «сверхсовременного экспериментального курса лечения» невероятные перспективы и возможности, не говоря уже о пользе для медицины и науки в целом... И я, естественно, опять по привычке лежу, развесив уши, и под очередной коктейль из капельниц, забывая про адскую боль во всём теле, засыпаю с широченной улыбкой во всю изорванную осколками физиономию, замотанную бинтами по самый подбородок...

Я потряс головой, прогоняя наваждение. Толку от этих воспоминаний, считай, что ноль. Многое могла бы поведать Ири, но моя артификэл гёл — та ещё партизанка. Нужную информацию по основным волнующим меня вопросам клещами не вытащить. Зато всякую всячину вроде устройства висячих замков и бампинга — пожалуйста, хоть сейчас ешь ложкой и заодно не забывай снимать лапшу с ушей...

Ладно, Скрипач, в космос так в космос. Дорога свободна, до следующего приёма коктейля бодрости примерно сутки, если, конечно, я опять не вляпаюсь в переделку и не потрачу на борьбу за жизнь свои драгоценные нервные клетки.

Кстати, про этого Скрипача ещё что-то вертится в голове...

«Скрипач не нужен, дядя Вова...».

Бедолага какой-то этот скрипач был. Совсем пропащий.

А я? Я кому-нибудь теперь нужен? А был нужен?

— Конечно. Ты нужен мне, Вик. Я уже говорила тебе, — ласково произнесла Ири.

Неужто я произнёс последнее вслух? Ну, хоть кому-то я нужен. Пусть даже это не человек, а всего лишь бездушная машина, сверх-ловкая имитация с чудесным девичьим голосом.