Татьяна Алексеева: Двенадцать ножей

Я очнулся от холода, который, казалось, шел изнутри, сжимая тисками внутренности, лишая воли. Сил не было. Тело не слушалось. Приоткрыл веки. Надо мной что-то белело. Фонарь? Луна? Чье-то лицо? Закрыл глаза. Туман проникал в легкие, лез под веки, заполнял череп, превращая мозг в студенистую массу. В ней тяжко ворочались мысли и обрывки памяти. Огни… много огней… Сердце колотится…ветки хлещут по лицу. Очень страшно! Пустота, холод и сырость.

Ощутил свое тело и что-то мягкое под ним – сено что ли? Пошевелился. Руки-ноги, вроде, слушаются. Поднес к лицу затекшую правую руку и разжал ладонь. Из нее выпал нереально синий искусственный цветок. С трудом сел.

Вокруг серебрились кресты и белели надгробья. Я понял, что сижу на могиле в куче истлевших венков и траурных лент. «Как я здесь…?» – чуть дрогнула студенистая масса в голове и замерла. https://selfpub.ru/books/488746/

– Эй, парень, живой, что ли? – незнакомый голос заставил меня вздрогнуть.

Мужик в грязной одежде смотрел пристально, оценивающе. Вокруг него клубилась сизая дымка. От этого фигура казалась фиолетовой и расплывалась, как мираж.

Я медленно сполз с могильного холмика, неуверенно поднялся, держась за ограду, и покачнулся. Честно говоря, уверенности в том, что я живой, не было.

– Что с тобой случилось, помнишь? – прищурился фиолетовый.

Я отчаянно боролся с подступившей тошнотой и дрожью.

– Не помню, – процедил сквозь зубы.

– Откуда ты? Звать как? – не унимался мужик. – Точно не из местных, я тут в деревне всех знаю.

– Н-не помню… ничего…

Не в силах держаться на ногах, я снова рухнул на могилу, обхватив себя руками. «Умираю,» – пронеслось в голове, и эта мысль не вызвала ни волнения, ни боли. Просто стало темно, и время понеслось вспять…

48 часов назад

Пятница. 29 октября. В окнах нехотя просыпалось капризное утро. Умылось мерзким холодным дождем и медленно стащило с города пелену тумана.

Я в третий раз заглушил будильник. Пора на тренировку. В полусонном состоянии дошел до кухни, заварил кофе. Аромат далеких стран, в которых круглый год лето, немного примирил меня с промозглым утром. Пиликнул телефон – пришло сообщение от Тихомира: «Прикупил домик в деревне. Завтра все едем на пикник. Отказы не принимаются!» Все-таки купил какую-то развалюху! Вот придурок!

«Все» – это Тихомир, я, Светка и Даня. Тишка, Светка и я дружим чуть не с пеленок – точнее, с детского сада, а Даня, что называется, примазался к нашей неразлучной троице недавно. Лично я считаю, что нам и втроем было хорошо, но Тихомир познакомился с ним на каком-то историческом форуме в университете, и они теперь вместе пишут научную работу. Светка учится на ветеринара и волонтерствует в собачьих приютах. Ее жизненное кредо – «животные лучше людей» (мы с Тихомиром втайне надеемся, что к нам это не относится). А я Иван. Моя жизнь – бесконечные тренировки. Я занимаюсь легкой атлетикой и, как считает мой тренер, «подаю большие надежды». Так что не факт, что у меня получится поехать завтра в этот «домик в деревне» – с утра ОФП, а потом индивидуальная тренировка.

24 часа назад

Меня объявили «гадом и предателем», потому что тренер ничего не хотел слышать о пропуске тренировки перед соревнованиями, и я не смог поехать «на пикник» вместе со всеми. Поклялся Светке, что сразу со стадиона приеду в деревню на машине. Тихомир, фырча, сбросил мне геолокацию и процедил: «Не вздумай куда-то заезжать или сворачивать! Не хватало нам еще волноваться, если заблудишься или сломаешься!»

Далась ему эта глубинка! Он, конечно, на истории слегка помешанный, как и Даня этот, но покупать дом в деревне, чтобы «проникнуться русским духом», как по мне, так это слишком!

15 часов назад

Мое путешествие началось. Едва выскочив после тренировки из душа, я прыгнул в свой «опель» и отправил Тихомиру смс с одним словом «выезжаю». Судя по навигатору, ехать предстояло часа четыре, из них пару часов по трассе, потом поворот налево и еще столько же по лесам, полям, мимо маленьких сёл и деревушек.

Деревня, в которой Тихомир купил дом, называлась Подловка. Я усмехнулся –так себе название! Судя по карте, его «имение» стояло с краю – дальше лес, а сама Подловка как будто в поле, и какое-то большое строение рядом – вроде, часовня или церквушка. Пока стоял в пробке на выезде из города, нашел его название – Васильчиков Погост. Даже фотография попалась на каком-то краеведческом форуме – развалины в окружении покосившихся крестов. Мдаа, мрачное местечко…