Игорь Ревва: Властелин

© Игорь Ревва, 2021

ISBN 978-5-4498-0472-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Это третья книга «Межгорского цикла». Впервые роман печатался в 2003 году под названием «Сила бессмертных».

Вечернее небо медленно гаснет алым пламенем заката. Ночь заглядывает в окно пустого, покинутого людьми дома. Полная тишина царит в нём. На всём лежит толстый и давно уже нетронутый никем слой пыли – словно память об ушедших. В доме никого. Уже очень и очень давно.

Но дом продолжает ждать и надеяться, что хозяева его когда-нибудь вернутся. Дому больше ничего не остаётся, как только ждать. Ждать и надеяться.

И дом покорно ждёт.

Уже целых три недели.

Растянувшиеся на три тысячи лет…

Утренний туман уже успел рассеяться, но в воздухе всё ещё присутствовала лёгкая дымка. Словно лес не успел окончательно проснуться и сбросить с себя ленивую дремоту. Небо уже посветлело, однако солнечные лучи пока ещё не достигли лесной поляны. И капельки росы на траве и листьях деревьев казались крошечными матовыми шариками, и напоминали, скорее, капли молока, нежели росу. В лесу и на самóй поляне было тихо – птицы ещё не начали свой утренний концерт. Только редкие пофыркивания лошадей разбавляли царившее вокруг безмолвие.

Молодой темноволосый мужчина, примерно двадцати-двадцати двух лет, молча, безо всякого выражения на лице, смотрел на бездыханное тело, лежащее на траве в нескольких шагах от него. Глаза лежащего были широко раскрыты и казалось, что он до сих пор ещё не перестал удивляться случившемуся. Правая рука его по-прежнему крепко сжимала рукоять шпаги, а в левой ладони зловеще поблёскивало лезвие предательского стилета. Но теперь уже лежащему на траве было мало проку от верного и безотказного оружия – по левой стороне груди его белой рубашки медленно расползалось тёмно-красное кровавое пятно.

Темноволосый мужчина медленным движением извлёк из своего кармана изящный белый платок и осторожно, чтобы не порезаться, вытер окровавленное лезвие шпаги. Лицо его по-прежнему ничего не выражало – ни брезгливости, ни радости победы над противником. Только тень лёгкого сожаления промелькнула в его глазах. Мимолётная, невесомая тень, не оставляющая за собой никаких последствий – то ли о платке сожалеет, то ли о погибшем. Затем мужчина спрятал шпагу в ножны, небрежно бросил погубленный уже платок на траву и зачем-то наступил на него носком сапога. Холодно ещё по утрам, подумал темноволосый, поднимая глаза и окидывая взором поляну.

От небольшой группы людей, стоящих в отдалении под деревьями, к нему направлялся высокий худощавый человек в тёмно-зелёном мундире гвардейского офицера с нашивками лейтенанта – белый парящий орёл – на левом рукаве. В руках он держал такой же, как и на нём самом, тёмно-зелёный камзол. Холодно, опять подумал темноволосый.

– Надень, Леган. Сегодня прохладно…

Темноволосый кивком поблагодарил худощавого и надел поданный камзол.

– Всё было по правилам, Леган, – сказал худощавый. – Во всяком случае, секунданты придерживаются именно этого мнения… – он на миг нахмурился.

– Знаю, – ответил Леган, застёгивая камзол с таким же белым орлом на рукаве. – Я понимаю, что ты чувствуешь. Я и сам испытываю то же самое. Но мне всё равно его жаль, Гэртан.

– Гатт хорошо дрался, – всё так же хмурясь, заметил Гэртан. – Но ты – чуточку лучше. По крайней мере, именно так будут говорить сегодня в полку…

– Мне просто повезло, Гэртан, – заметил Леган. – Никто в полку не владел шпагой лучше Гатта Олликэна, – Леган кивнул на лежащего.

– Никто, – согласился Гэртан. – Но сегодня многие будут думать иначе. Особенно тогда, когда узнают про его стилет…