Алексей Нужа: Год волка

© Алексей Нужа, 2017

ISBN 978-5-4483-8639-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Боль пронзает все мое тело, растекается до кончиков пальцев. Боль лелеет меня, боль правит мной, заставляя забывать обо всем… обо всем. Боль правит…

– Карнииген, – густой мужской голос плыл где-то по ту сторону моего сознания. – Карнииген.!? Тупой ублюдок. Проверь вон того. Мне кажется, он все еще шевелиться.

– Он труп Лаамброк, – в звонком голосе собеседника слышалась твердая уверенность. – С такими ранами не выживет никто. Смотри.

Резкая обжигающая боль растеклась по всему моему телу, парализуя меня. Я не мог пошевелиться, у меня не было сил даже застонать. Карнииген ударил меня носком сапога в бок.

– Он дохлее той крысы в таверне Фаросса, – послышались удаляющиеся шаги.

– Ладно, надо заканчивать дело и уходить отсюда, – голос, который принадлежал, по всей видимости, Лаамброку гудел где-то вдалеке. – Скоро здесь будут марады.

– Да чертовы мрази. Но мы хорошо их сегодня потрепали, – раскатистый смех казался мне зловещим.

– Да уж вырезали словно сраных свиней. Не скоро очухаются твари. Скоро их поганое королевство склонится перед нами.

Пелена кровавого тумана застилает мой разум, и я плыву по течению моей боли. Наступает тишина, я так ждал этого. Тишина.

Волчий вой вырвал меня из-забытья. Мне холодно, очень холодно. Все тело превратилось в сплошной комок жгучей боли. Хотя нет, не все, ног я не чувствовал. Вой раздался еще ближе. Падальщики пришли поживиться мной. Ну почему я еще жив.

Я медленно открыл глаза. Взор застилало кровавой пеленой. Смеркалось. Пахло кровью и потом. Повертев головой огляделся. Повсюду тела людей, их кровь, пропитавшая землю, разбросанное оружие. Где же я нахожусь? Слишком много трупов… слишком много. Вой раздавался где-то совсем близко. Ему вторило еще несколько голосов. Снова огляделся. Слева поле из тел, впереди тоже и справа… хотя, что это там, вдали – деревья? Может быть, лес или роща… или мне просто показалось. Не знаю. Выбора нет. Придется рискнуть.

Попытался перевернуться на бок. Не получилось. Острая боль пронзила все тело. Отдышался. После второй попытки стало совсем плохо, кажется, терял сознание. Зато удалось перевернуться на бок, а затем на живот. Некоторое время лежал, уткнувшись лицом в землю. Вкус крови на губах. Не знаю, моя или чужая. Неважно. Надо двигаться. Волки близко. Пополз. Пришлось работать руками. Ног не чувствую совсем. Да и левая рука очень болит в плече.

Куча тел вокруг, металл, кровь… Тяжело двигаться. Казалось, что ползу, целую вечность. Посмотрел вперед. Ничего не видно. Труп огромного воина в черной кольчуге и остроконечном шлеме, загородил обзор. Стоит на коленях. Пронзен копьем насквозь. Пригвожден в таком положение к земле. Плохо. Мне совсем плохо. Почему все так болит. Ноги. Что с ногами? Пришла в голову ужасная мысль, может их нет? Но проверить не могу. Нет сил. Кое-как миновал воина. Леса не видно. Даже самого чахлого деревца. Туда-ли я ползу? И есть ли там лес. А если и есть, что дальше? Заползти в какую-то нору? Невероятно! Да и для чего, чтобы сдохнуть в ней? Зачем все это? Но я упорно пытаюсь.

Волки совсем близко. Кажется, что они дышат мне в спину. Тешатся над беззащитной жертвой. Хотя, может и нет. Они же просто глупые голодные твари. Пока полз, нащупал рукоять. Меч. Наполовину отломлен. Сломали о чей-то череп? Да какая мне разница. Может, прибью хотя бы одну мохнатую тварь.

Боль, боль, боль.… Кажется, я снова отключался. Все это конец. Я уже чую запах мокрой шерсти. Слышу рычание и поскуливание. Рвут рядом лежащие тела. Скоро моя очередь. Но, в отличие от остальных, я все еще жив. Все еще… Что это!? Свет? Голоса? Да нет! Или все же да? Стоит попытаться. А как же волки, тоже услышат. А ладно, все одно умирать.

– По… помогите! Сюда! – голос оказался глухим, хриплым. – Помогите!

Кажется, не помогло. Или…? Голоса! О да, человеческие голоса. Свет от факелов ударил в глаза. Зажмурился.

– А ну пошли вон, поганые твари, – грубый мужской голос зло прозвучал в темноте. Визг. Запах горелой шерсти. Запустил факелом в волка?

– Эй, откуда крик? – женский голос. Визгливый. Неприятный.

– Я… я звал. Помо… гите, – сил не оставалось совсем.

– Этот, – мужчина угрюмо навис надо мной, свет факела озарял его небритое лицо. – Кажись наш. Не жилец.

– Жилец или не жилец, не тебе решать, – в женском голосе прозвучало неприкрытая брезгливость. Немолода. – Эй вы двое, грузите его на носилки.