Патрик Ротфусс: Грозовое дерево

– Ну да, лучше поздно, чем никогда, – отозвался трактирщик равнодушным, бесцветным голосом. – Завтра пригодится.

Баст смущенно заерзал на стуле.

– Но только, ты знаешь, я ее, кажется, потерял… – робко сообщил он.

Это выжало из трактирщика еще одну усталую улыбку.

– Да ладно, Баст, не волнуйся ты из-за этого.

И тут он сощурился: на глаза ему попалась рука Баста, сжимавшая ложку.

– А что у тебя с рукой?

Баст посмотрел на костяшки на своей правой руке. Они больше не кровили, но ссажены были изрядно.

– Я с дерева упал, – ответил Баст. Соврать не соврал, но и на вопрос не ответил. Это все же лучше, чем прямая ложь. Его наставника провести не так-то просто, даже когда он такой унылый и скучный.

– Надо быть осторожнее, Баст, – сказал трактирщик, бесцельно ворочая ложкой в миске. – И, поскольку делать все равно особо нечего, было бы хорошо, если бы ты уделял чуть побольше времени учебе.

– Я сегодня и так много всего узнал, Реши! – возразил Баст.

Трактирщик выпрямился и оживился.

– В самом деле? – сказал он. – Ну, удиви меня.

Баст немного поразмыслил.

– Нетти Уильямс сегодня нашла рой диких пчел, – сказал он. – И сумела поймать матку…