Маслов Михаил - Терминатор. Времена не выбирают - их создают

– - Надо бы ещё усилить охрану, может она врала про опасность Джону Коннору, но... – начал после просмотра Лемон.

– - Не заражайтесь паранойей, Кен, их и так охраняют достаточно тщательно, – остановил его Хартман.

Внезапно спокойный офис ФБР-овцев содрогнулся от сильного взрыва где-то на первом этаже. Свет мигнул, с потолка посыпалась штукатурка. На улице раздались завывания автомобильной сигнализации.

Ошалевшие агенты ещё ничего не поняли, как откуда-то снизу донеслись хлопки выстрелов из пистолета. В ответ раздался леденящий душу слитный вой выстрелов из какого-то мощного пулемёта.

И тишина. Ещё хлопок пистолетного выстрела и зверский пулемётный стрекот в ответ, причём кажется уже ближе к их этажу.

– - Проклятье, связь не работает, – шеф бросил трубку.

Лемон глянул на экран мобильника.

– - Нет сети, вашу мать! – воскликнул он, со зверским выражением лица, вспоминая, где оставил оружие.

Они выскочили в основное помещение офиса. Немногие оставшиеся сотрудники хватали свои пистолеты и револьверы и наставляли их на проём коридора, ведущего с лестницы.

Хартман не успел ничего скомандовать как на их этаж вступила кошмарная фигура.

Одетый как типичный конторский служащий мужчина средних лет с ничем не примечательным лицом. Его костюм был порван в клочья, на груди и на лице расплывались пятна крови. Показалось или сквозь пятна на лице проступал блеск металла? Но самое главное, что притягивало взор – это мощный пулемёт FN-MAG с пристегнутой снизу лентой. Обычно такие пулемёты устанавливали на что-нибудь, на сошки, крепили к броневику или ещё куда-нибудь, например, ставили на вертолет. Страшный незнакомец держал его в руках легко, словно игрушку.

– - Мне нужен Хартман! – грозным и странным образом равнодушным голосом, сказал он, будто попросил официанта подать содовой.

Все наставили на него пистолеты.

– - Бросьте оружие! – закричал ему Хартман, тоже прицелившись из своего старого верного кольта, причём прямо в голову, потому что, у него кажется под пиджаком скрывается какой-то очень хороший бронежилет.

– - Ты Хартман? – спросил тот.

В ответ снова последовало истеричное требование бросить оружие.

– - Да, ты Хартман. – почему-то решил он. — Где Джон Коннор?

– - Ни с места! – крикнул Хартман, увидев, что тот пошёл к нему, и поскольку пришелец не остановился, выстрелил негодяю прямо в лицо.

Он готов был поклясться, что попал, и хотя ему никогда не удавалось занять призовые места в соревнованиях по стрельбе, но он просто не мог промахнуться с такого расстояния, да ещё после того как тщательно прицелился. Ведь даже кажется видел как его голова чуть дёрнулась.

Выстрел Хартмана послужил сигналом и в незнакомца полетели пули.

В ответ уши заложило от жуткого грохота пулемёта, щедро поливающего офис струями свинца. Впечатление усиливалось тем, что на бандита казалось не действовала отдача, а тяжёлый пулемёт он держал как шланг, поворачивая его, будто орошая огород.

С треском осыпались стёкла с окон. Рядом словно мешок с песком упал и неподвижно застыл Лемон, под ним быстро расплывалась лужа крови.

– - Ааааа, – заорал Хартман, панически быстро разряжая револьвер в морду страшилища с пулемётом.

Бесполезно.

Удерживая в одной руке пулемёт, другой он схватил шефа местного отделения ФБР за горло и поднял в воздух. С ужасом Хартман заметил блеск металла под многочисленными повреждениями на лице. “Металл под человеческой плотью”, – промелькнула страшная мысль. Кольт выпал из ослабевшей руки.

– - Где Джон Коннор? – чудовище повторило свой вопрос.

– - В тюрьме штата для особо опасных преступников, – еле выдавил Хартман.

– - Номер камеры, схема тюрьмы?

– - Иди в задницу!

– - Ответ неверный. – механически сказал громила. И вдруг положил пулемёт на стол, вытащил пистолет и выстрелил из него Хартману в ногу, продолжая того удерживать на весу.

От внезапной боли Хартман заорал. Крик прервала мощная пощёчина.

– - Говори номер камеры. Рисуй схему.

Хартман не успел ничего сказать, как в спину и в затылок монстру ударила очередь из автоматической винтовки М-16. Вокруг засвистели пули.

Страшный тип дёрнулся и стал падать вперёд. В падении он отшвырнул Хартмана в сторону и вспышка боли в изувеченной ноге на несколько секунд лишила его сознания.

Когда он очнулся, он увидел, что монстр, державший его за горло, схватился в драке с какой-то девушкой. Мелькнуло её лицо. Не может быть! Аллисон?!