Маргарита Дюжева - Разорванная пара

Не верю в свое счастье.

После танца вернулись на свое место во главе стола. Я жадно пила минералку из красивого бокала, пытаясь загасить пожар. Не скажу, что полностью получилось, но легче стало. Тем временем рядом с нами появился мужчина лет сорока, среднего роста, крепко сбитый, с блестящей гладко выбритой головой.

– Руслан Андреевич, – отстранено, но с почтением произнес он, – поздравляю.

Бекетов даже не подумал встать, что поприветствовать поздравляющего. Смерил его равнодушным, оценивающим взглядом:

– Что, у альфы клана Штормовых нашлись более важные дела? – спросил надменно, и мне захотелось его толкнуть. Такой хороший вечер, зачем его портить?

Мужчина сдержанно улыбнулся:

– Он приносит свои извинения за отсутствие. У его сестры сегодня первый ребенок родился…

– И что? Сестра – не жена. Там счастливый муж должен сидеть и за руку держать. Мы могли и не присылать приглашение, позвали бы кого-нибудь другого, раз он не в состоянии свой клан достойно представить.

Ну началось! Сейчас он опустит беднягу ниже плинтуса, задавит своей железной энергетикой. У того аж лысина еще больше заблестела, покрывшись мелкими капельками пота. Надо спасать ситуацию.

– Руслан, налей мне, пожалуйста, шампанского! – попросила, ласково заглядывая в глаза, а рукой под столом, так чтоб никто не видел, по бедру провела, шаловливо перебирая пальчиками.

Янтарный взгляд потеплел, в нем зажглась усмешка, приправленная обещанием:

– Конечно, – и потянулся за дорогой бутылкой, отпуская взгляд волка. Тот исподтишка облегченно выдохнул и поспешил прочь, подальше от прайма.

– Ты зачем к бедняге прицепился? – шепчу на ухо мужу.

В ответ он лишь пожал плечами и невозмутимо, без тени смущения, ответил:

– Ничего страшного. Пусть знает свое место.

– Да ладно тебе! Все и так знают, что ты большой страшный серый волк. Незачем демонстрировать это сейчас, на нашей свадьбе.

Он притянул мою руку к губам и легонько поцеловал, отчего по коже побежали мурашки – по руке и шее к волосам.

– Хорошо, – подмигнул лукаво, прекрасно зная, как его прикосновения на меня действуют, – только ради тебя.

– Спасибо, я польщена, – склонила голову, а сама из-под ресниц смотрела на него игриво и насмотреться не могла.

Вечером, когда веселье было в полном разгаре, Руслан незаметно вывел меня в коридор, туда, где никого не было:

– Сбежим? – янтарные глаза полыхали, и мне хотелось в них раствориться, сгореть дотла.

– Как же гости? – в нерешительности оглянулась. В зале было шумно, играла музыка, ведущий зажигал толпу, народ веселился, не замечая нашего отсутствия.

– Пусть сами развлекаются, – пренебрежительно отмахнулся Руслан, притягивая к себе собственническим жестом, – поехали домой.

– Руслан! Они все к нам пришли! Это же наша свадьба.

– Вот именно – наша! Это наш день. Наш праздник. И я не собираюсь ни под кого подстраиваться.

– Руслан!

Губами впился, стирая мой протест, придавил к стене, сжимая сильными руками бедра. О, Боги! Перед глазами темнело, в крови разгорался огненный шторм – тело моментально откликнулось на его ласку. Отступил чуть, насмешливо глядя на меня, и поинтересовался невинно:

– Все еще хочешь остаться здесь? – рисовал пальцами замысловатый узор на моем плече. Каждое его прикосновение как разряд электричества, пронизывающий до самых костей. – Или поедем домой?

– Поехали, – встав на цыпочки, сама легонько его поцеловала и тут же игриво вывернулась из объятий.

– Таня, – многообещающе протянул он, делая шаг ко мне, – от меня не убежишь.

– А я все-таки попробую! – подхватив длинный подол белоснежного платья, побежала, звонко цокая каблучками. Только побег мой длился недолго – Руслан в два шага настиг, подхватил на руки и закружил, прижимая к себе.

– Маленькая чертовка.

Дыхание перехватило от его близости.

– Я тебя люблю, – прошептала, нежно проведя кончиками пальцев по гладкой щеке.

– И я тебя, – он поймал мою ладонь, поцеловал и поставил меня на ноги, – пойдем отсюда.

Как два шпиона, выскользнули из ресторана, не оглядываясь, добежали до машины, припаркованной неподалеку, и уехали, ни о чем не жалея.

Руслан, конечно, самовольный эгоист, но в чем-то он прав – у нас свой мир, свой праздник. Он только наш. Его и мой.

По темным пустынным улицам добрались до окраины города, вывернули на трассу и понеслись стрелой. Проскочили мимо указателя, обозначающего дорогу к Черным Тополям – закрытому коттеджному поселку, где проживает клан Бекетова. Дальше до развилки – на узкую дорогу до Синеборья, принадлежавшего нашей стае.