Варвара Лаптева: Легенда двух миров

Я бежала. Звуки, преследующие меня, становились громче, и было не понятно – это каблуки, издающие дробный стук по каменной мостовой, моё дыхание, вырывающееся толчками из легких, или просто кровь стучит в моих ушах? Желание упасть и заплакать. А ещё лучше закричать, закрыть глаза, и будь что будет. Прости меня, родная, я подвела тебя. Последние силы начали вытекать из ушей, глаз. Нога предательски поскользнулась, и я упала. Глаза защипало, ком горечи застрял в горле, а щекам стало жарко от слёз. Издать крик в последний раз, и сгореть? Они найдут, я не успею.

Подтянула коленки, обнимая их, стараясь успокоиться. Дыхание начало выравниваться, слёзы высыхать. А теперь самое время вытолкнуть из себя весь страх. Он ранит сильнее. Над головой что-то пролетело, рядом с ухом ухнуло, и страх вернулся на прежнее место, словно только что я не собиралась с ним попрощаться раз и навсегда. Непроизвольно закрыла голову руками, понимая, что мой побег закончился. Дальше некуда бежать. Да стоит ли? Бабушка мертва, сестра у них. Я понимала, что им нужна ещё я. Без меня круг не сомкнётся.

«Милая, они рядом, прячься. Спасайся, ради нас, пожалуйста» …

Шепот? Нет, это в голове. Это голос сестры! Она ещё жива? Если может разговаривать со мной, то да!

«Прости меня. Теперь ты одна. Я не успела, а ты должна спастись. Они рядом, беги. Прошу тебя, беги! Прощай».

Такой родной, и такой далёкий голос сестры становился тише в моей голове. Прощай. Злость и отчаяние волной захватили меня, моё тело, мой разум. Нет, нет, нет, этого не может быть. НЕТ!

Собравшись, я сосредоточилась, выплескивая всю свою злость в этот водоворот. Хлопок, яркая вспышка, и я снова лежу на каменной мостовой. Подняв голову, я посмотрела по сторонам. Яркие огни, громкие звуки, смех. Вспышки, окрики, всё такое знакомое и далёкое. Над головой прогрохотало, и я в испуге прижалась спиной к парапету, чувствуя холодное прикосновение. Я под мостом! Интересно – мост, под которым ещё один мост. Как обычно, любопытство берет вверх?

– Эй, ты чего тут разлеглась? Это наше место, вали отсюда!

А вот и первые гости. Не самое безопасное место для меня, рано или поздно преследователи найдут горстку пепла и узнают, где меня искать. Пора уходить. Ещё бы понять куда. Для начала, пожалуй, подальше от хозяев этого места.

Плохие мысли мне сейчас не союзники, я вернусь к ним потом. Для начала надо запутать следы, спрятаться. Каждый шаг отдавался болью в правой ноге. Тело предаёт меня, а превращаться нельзя. Значит, остаётся последний вариант. Осталось только найти «жертву». Легко сказать! Понимая, что под мостом я точно не найду себе спасителя на эту ночь, пришлось, закусив губу, двигаться дальше.

Полная луна смотрела на меня, освещая мою дорогу холодным светом. Представляю, как она жалела, что не может мне помочь. Мы дети солнца, а она лишь отражение, впитавшее в себя свет солнца, жаль, что не тепла. Благодарная улыбка достигла цели, и луна разлилась ярким светом, окрашивая рваные тучи вокруг себя в светлые оттенки. Город засыпал, звуки стали тише, а ночь темнее. Я так и не нашла человека. Что же дальше? Надо дождаться утра, дать отдохнуть моему измученному телу, или сдаться.

Рядом кто-то прошёл в тёмной куртке. Ночью всё кажется тёмным. Я внимательно посмотрела на него. Его брезгливый взгляд мазнул, словно кисть с краской. Стало зябко, моё платье из шерсти не спасало. Что же, надо рискнуть. Сил почти не осталось, но стоило попробовать.

– Помогите, пожалуйста, – его внимательный взгляд остановился, пригвождая меня к каменному парапету. Похоже, я не оценила свои силы совсем.

– У меня нет денег, иди домой, наркоманка, – хриплый голос ему совсем не шёл.

– Мне не нужны деньги. Я смогу тебя отблагодарить, если ты мне поможешь, – изо всех сил я послала ему импульс. Помочь, ты должен ей помочь. Помоги, помоги, в моем мозгу словно мантра бились о висок слова.

– Эй, отстань от меня, я не могу тебе помочь!

Еще толчок в его сторону, я видела, как он начинает бороться с собой. Он настолько силен, или я слаба? Главное, не сдаваться. Это мой маленький шаг в спасении. Я отправила ему ещё одну картинку себя несчастной, рассчитывая на жалость. Должно получиться.

– Ты ещё совсем ребёнок! Сколько тебе лет, и что ты здесь делаешь? Где твои родители? – мужчина подошёл ближе, и я смогла его рассмотреть. Волнистые волосы серого цвета, прямой нос, тонкие губы. Все его черты лица казались тонкими, словно художник писал одной кистью, не задумываясь о результате. Брови, правда были густыми, черными, что казалось странным. Он наклонился, и я заметила над его левой бровью шрам. Художник позволил себе расслабиться.