Игорь Ривер - Книга белого лиса

"Бывал в горячих точках. Что еще обо мне можно сказать?"

Татьяну всё больше захватывала эта игра, похожая на текстовый квест. Придумывать себе собеседника, переключаясь между "персонажами", оказалось неожиданно интересно.

На улице заорала музыка. Она поморщилась. Опять придурок из соседнего подъезда оставил свою машину на дороге, не выключив магнитолу. Почему такие люди не понимают, что остальные смотрят на них, как на известный предмет?

Ладно, черт с ним… Что дальше? Сделать своего психолога похожим на человека моей мечты? Пожалуй, нет. Потом жаль будет разочароваться. Ведь неизвестно, что я придумаю дальше. Может быть, он тоже в машине музыку включает?

"Я не знаю…"

"Стесняетесь? Но получается, что вы стесняетесь сами себя."

"Нет конечно! Вы – высокий брюнет. Хотя на свету волосы выглядят не черными, а темно-каштановыми. Короткая стрижка. Черный костюм, черные ботинки, белая рубашка. Галстука нет."

"Я нравлюсь себе всё больше и больше."

"Изящные, небольшие ладони. Черты лица довольно резкие… Похож на Атоса из "Трех мушкетеров". Только без усов и бородки."

"Есть в графском парке черный пруд… Что еще?"

"Стройный, но не худой. Часов на руке не видно. Кольца тоже. Вы в разводе."

"Вот как? Что же там у меня произошло?"

"Она родила ребенка, но генетическая экспертиза показала, что он не от вас. Вы выиграли суд."

"Любопытные подробности. Но пусть так и будет… Есть одна проблема, Таня. Знаете, какая?"

"Какая?"

"Из меня получится плохой психолог. Это ведь профессия, этому нужно долго учиться. Вы что-нибудь смыслите в психологии?"

"Нет, наверное. Я никогда не…"

"Ну а раз я – ваша выдумка, то знаю об этом ровно столько же, сколько и вы."

Он был прав. Вернее: права она сама. Ничего из этой затеи не получится. Это как будто просить придуманного художника нарисовать настоящую картину. Рисовать придется самой и конечно же получится мазня.

"Понимаю. Жаль."

"Не спешите расстраиваться. Давайте посмотрим на ситуацию с другой стороны. Вот вы приходите к врачу. Заходите в кабинет. Внутри человек в белом халате. Вы рассказываете ему о своих симптомах, а он вас выслушал и говорит: “Женщина, вам к врачу нужно."

"В смысле?"

"Он не врач. Он – завхоз. Зашел лампочку вкрутить."

Татьяна улыбнулась. Анекдот был конечно бородатый, но вспомнился неожиданно и получилось смешно.

"Смысл в том, что если врача у нас с вами нет, то и завхоз пригодится. Он не доктор, но какие-то проблемы решить сможет."

"Понятно. А как вас зовут?"

"Пока никак. Но лучше пока не спешить с именем."

"Почему?"

"Потому что так интереснее. Это парадокс, но я сейчас знаю о вас всё, а вы обо мне – почти ничего. Только то, что успели сейчас написать."

“Но я ведь могу и еще что-то придумать.”

“Вы и о реальном человеке, встреченном на улице, тоже можете что-то придумать. Так чем я отличаюсь от реального человека? Или, если уж на то пошло, от реального психолога?”

“Вы же сами только что писали…”

Нет же! Это она сама придумала и записала весь этот диалог! Вот ведь что фантазия-то женская делает… В который уже раз приходится напоминать себе, что это не чат с реальным собеседником, или даже ботом.

“Это вы писали, Таня. Сам я ничего написать, как вы понимаете, не могу.”

“Да. Всё это очень похоже на компьютерный чат с самой собой.”

“Интересная форма фетиша, верно?”

Ей показалось, или в этой написанной ею фразе прозвучала ирония? Да уж… Хороший повод посмеяться. Все-таки надо срочно заводить мужика! Как-никак уже полгода назад с Вадиком рассталась. Хватит траура. Жить одной хорошо тем, что бардака в комнате меньше и не надо раскладывать диван, занимая всю полезную площадь комнаты, но когда начинается такая вот “переписка”, ты себя начинаешь ощущать Робинзоном Крузо, беседующим со своим попугаем.

Тут Татьяна вспомнила про свое намерение залезть в ванну и как следует отмокнуть. Она поставила мультик на паузу, закрыла тетрадь и направилась в маленький смежный санузел. По дороге заглянула в зеркало, висящее в прихожей, ущипнула себя за жирок на животе. Повернулась боком. потом другим. Не сорок лет и на мучное не тянет, значит толстеть поводов особых нет. Однако пора худеть, пора… Лето близко!

С улицы вдруг донесся глухой удар и буханье сабвуфера стихло. Заинтересовавшись, девушка подошла к окну. У стоявшей внизу “девяносто девятой” был продавлен капот, а сделала это, если ее не обманывали глаза, упавшая на машину пудовая гиря. Хозяин-меломан бегал вокруг нее и орал так, что крики были слышны на четвертом этаже, даже через закрытые окна. Удачно попали, с первого раза.