Axaro - Фанфик Здравствуй, дорогой дневник!

Пейринг: Гарри Поттер

Рейтинг: R

Жанр: AU

Размер: Макси

Статус: Закончен

События: Чужая душа в теле героя Поттерианы

Саммари: "На самом деле все было совсем не так" - крайняя степень врастания поклонника в любимый мир. Но иногда это самое "не так" бывает ну очень уж "не таким"! Особенно если присмотреться со стороны.

Комментарий автора: Однажды меня покусал злой обоснуй. И внезапно, без всякого обдумывания, начался писаться фик.

Страница фика на Самиздате: samlib.ru/d/dulepa_m_n/dorogoidnevnik.shtml

Файл скачан с сайта Fanfics.me - www.fanfics.me

Пятница, второе августа 1991г.

Здравствуй, дорогой дневник.

Чувствую себя идиотом, но что поделать? Я должен поделиться этим хоть с кем-то, так почему не с тобой? Вот, купил "Всепригодную записную книжку" в "Дэрвиш и Бэнгз", выглядит как блокнот в переплете черной кожи, размером один в один мой старый ридер. Я раньше всегда таскал с собой читалку, совсем древнюю, без вайфая. Смешно — скачиваю на смартфон, с него скидываю на ридер и уже там читаю. Блин, зачем я это написал?! Хрен с ним, пишем дальше. Буду делать вид, что пишу фанфик или рассказываю офигенную историю. Ага, вот с моими способностями только и писать

Черт, как забавно дневник текст укладывает, иногда слова сами собой переставляются, добавляются те, которые я еще не написал. Их даже удалять и переносить можно, специальной закладкой! А прочитать могу только я. И ведь купил по ассоциации, внешний вид очень кой-чего напомнил, а оказывается полезная штука.

Ладно, представлюсь — Гарри "Никак-не-сдохнет" Поттер!

Попаданец, разумеется.

Сейчас уже можно шутить, это первую неделю я у тетки успокоительное из аптечки крал и горстями жрал. Ой как же мне было хреново! В том смысле, что читать, конечно, это опупеть как интересно, но самому? В героическую фентези с сомнительным концом? С возможным "дамбигадом"? Я простой манагер, я не хочу драться с половиной магической Англии!!! Хотя не факт, что придется — но об этом в порядке очереди "охренительных открытий".

Ладно, чтобы не забыть, сразу опишу свое прежнее бытие — тридцать два года, разведен (без драм, просто надоели друг-дружке), образование очень-очень среднее, то есть в институт на вечернее я ходил и даже диплом получил, но толку от этого мало. Живу в славном горо

Нахрен. Жил. Неплохо жил. Ленив. И теперь тоже. Не глуп, но пассивен — чего скрывать-то? Не служил, сильная близорукость. Работал в много где, обычно клерком. Метр восемьдесят семь рост, сто десять вес, растущее пузо, очки, мягкий, как мне говорили, характер — идеальный попаданец, хоть сейчас на трон или в битву, ага. При генерации персонажа рандомно выпала пассивная абилка "Свой парень, хоть и балбес" — в жизни часто помогало, меня даже гопота районная никогда не трогала. Много читал. Сам писать никогда не пробовал — лентяй, я говорил.

Хорошо жил. Очень хорошо. Грех жаловаться.

Потом я лег спать, а проснулся в чулане, под лестницей.

Оказался я тут, видимо, из-за стихийного выброса магии у Гарика.

Подробностей пока не знаю и судя по некоторым признакам узнаю не скоро.

Итак, в данный момент у нас тут второе августа 1991 года. Если бы на родине правил Горбачев, можно было бы метнуться туда и отменить ГКЧП с развалом Союза... ага, мечтай. Перестройки тут не случилось, партия в надежных руках какого-то Димина, железный занавес опущен. Впрочем, меня это не очень волнует.

Перенос прошел благополучно, лег спать дома, слегка больной после очередной героической попытки начать ходить в спортзал, проснулся уже тут, слегка больной после очередной порки мистером Верноном Дурслем. Никаких садистких истязаний, чисто профилактика. Гарричка, оказывается, тот еще хулиган был. Хотя чего я — огрызался он, бедняга, как мог. Ужасный мир, ужасные сердца.

Черт, сумбурно пишу, но это ничего. Меня прорвало, я две недели мариновался в этой фигне и вдруг меня прорвало, я начал выкладывать все это в дневник

Пальцы болят, так в ручку вцепился. Пишу, словно от этого жизнь зависит!

Ну, рассудок уж точно. Ты не против, дорогой дневничок? Можешь не отвечать.

Оказался. Середина июля. Каникулы. Лето. Я в кровати, что в чулане. Попа болит (звучит пошло, но хрен с ним, со стилем), в башке плавают тающие обрывки мыслей Гарички и мои панические вопли в духе "все пропало!". Присмотрелся, огляделся, понял, что не сплю. Вылез, передо мной тощая тетка с лошадиной мордой, на дверь показывает, хочет чего-то. Я поглядел, понял, что сейчас упаду в обморок, ушел обратно в чулан. Думал — будут орать или побьют, так вот хрен, они просто отстали.