Светлана Гольшанская - Страждущий веры (СИ)

— Я не звала тебя и не молилась.

Не сводя с него взгляда, я достала из вещей нож и поднесла к собственному горлу. Убить себя намного проще, чем Микаша... или бога.

— Хочешь помочь — убери завал, иначе я убью себя, и моё тело ты не получишь, — с Асгримом сработало, значит, и с этим пройдёт.

— Я не могу убрать завал — Легион выберется наружу, и тогда все умрут. Твой обожаемый брат и отец тоже. А твоё тело, извини, последнее, что мне сейчас нужно.

Терпение потерял. Разозлился. Вот это куда больше похоже на человеческих мужчин.

— Ты звала меня тысячи тысяч раз. Брат мой, Ветер, помоги! — он передразнил меня противным писклявым голосом. — Каждый раз, когда твой отец уходил в поход, я оберегал его от когтей, клыков и чар демонов. Каждый раз, когда вы с братом попадали в беду, я вытаскивал вас, переносил к благим небесам на своих крыльях. Думаешь, почему тот медведь в Докулайской долине тебя не тронул? Кто припугнул холмовую ведьму, чтобы она сняла приворот с твоего брата? Кто вырвал тебя из гипноза фантома и испепелил орду Ходоков? Кто заслонил вас от сумасшествия Северной звезды? Всё это сделал я. С ног сбился, спасая вас на каждом шагу. И не только вас, но вообще всех, тысячи тысяч просящих. Каждый день своей одемоневшей развоплощённой недожизни я сражаюсь с тьмой и удерживаю мир от распада, чтобы вы и дальше могли прозябать в гордыне и бренности. Не верь. И пусть всё катится к демонам. Я тоже устал и хочу сдохнуть. Вот уже тысячу лет. Жаль, что перерезать горло мне для этого недостаточно.

Ветер? Не желаю верить, что тот, к кому я обращалась в самые тяжёлые минуты своей жизни, с кем делилась самым сокровенным, такой… злой. Нож выпал из руки. По щекам хлынули слёзы уже в который раз. Какая же я жалкая. Мотылёк-однодневка, запутавшийся в паутине обстоятельств. Остаётся только ждать, пока притаившийся в тени паук не решит полакомиться мной.

— Что там твой брат хотел? Чтобы вода потекла вверх? — бог вылил себе в ладонь горстку напитка из фляги. Влага поднялась с руки тонкой вертикальной струйкой и сверкающей змейкой скрылась в вышине.

— Глупый ярморочный фокус. Так и демоны могут. Морские колдуны, например, — продолжала сомневаться я.

Бог фыркнул.

— Мда, раньше с людьми было куда проще. Ярморочные фокусы уже им не нравятся.

Он поднялся и принялся собирать вещи. Не все, а только самое необходимое: факелы, меч, флягу и свёрток с остатками пищи.

— Идём. Нужно убраться отсюда, пока Легион не вернулся. Если я не восстановлю силы, следующей атаки мы не переживём.

Я оглянулась по сторонам на перекрытые завалами выходы и разбросанные по полу осколки камней.

— Мы в ловушке. Отсюда нет выхода, — прошептала я пересохшими вмиг губами.

— У меня ещё есть в запасе пару ярморочных фокусов.

Бог поднял с пола камень и нацарапал на стене круг в человеческий рост.

— Идём со мной тропою духов. Я покажу тебе Истину и смысл. Быть может, тогда ты поверишь.

Он вскинул на плечи мешок с вещами и протянул мне руку. Я послушалась, не смогла сопротивляться, хотя здравый смысл кричал, что стоило. От бога исходил ореол притягательной силы. Огромная, сплошь заволочённая плотным голубым сиянием аура, под тяжестью которой, казалось, прогибался даже каменный пол. Она завораживала и тащила за собой, почти как зов Северной звезды.

— Ты спасёшь меня, брата и... Микаша?

— Я спасу всех, кого смогу.

Я решилась. Вложила свою ладонь в его, и он потянул меня к нарисованному на стене кругу. Шаг в глухую стену, и кажущаяся непреодолимой преграда растаяла, как дым. Мы рухнули в чёрную бездну.

— Я же просил не орать.

Раздражённый голос бога странно успокоил. Я открыла глаза. Мы снова брели по однообразному тёмному коридору, не отличимому от того, по которому за мной гналась мгла. Это и есть таинственная «тропа духов»?

Впереди послышался рокот водопада. Из глухой стены каскадом низвергалась вязкая чёрная жидкость, наполняя бездонную каменную чашу. Я вытянула руку, чтобы потрогать, но бог перехватил моё запястье.

— Это часть Сумеречной реки душ. Лучше не беспокой мёртвых понапрасну.

Могла и сама догадаться. Сумеречная река душ, текущая глубоко под землей. А костяной паромщик за монеты перевозит мёртвых на другой берег в своей утлой лодчонке.

Рядом стояла вылепленная из монолитного чёрного мрамора статуя мужчины в полный рост. Рука на эфесе меча. На голове похожий на королевский венец. Глаза смотрят грозно из-под сдвинутых бровей, словно статуя ждёт нападения. Его тяжёлый пронзающий душу взгляд напоминал взгляд моего спутника. Вот и он сам разглядывал статую с нескрываемой тоской.