Макс Фрай - Энциклопедия мифов. Подлинная история Макса Фрая, автора и персонажа. Том 2. К-Я

– Да, но... Просмотри, пожалуйста, все названия файлов. Вдруг где-то сердце екнет. А если не екнет – что ж, тогда – все подряд, согласно приговору.

Следую его совету. И почти сразу же взор мой цепляется за папку под лаконичным названием “Моё”.

– Может быть, это? – говорю. – Надеюсь, тут не список карточных долгов...

– А ты что, игрок? Вот уж не знал.

– Да я и сам не знаю. Я ничего о себе пока не знаю, кроме того, что ты рассказал. Зато какой простор для гипотез!

– А, ну да...

Открываю папку. Там всего три файла. Первый называется “Нижний Город”, второй – просто “Город”, третий – “Автоответчик”.

– Господи, – бормочу, – что же это? Что это, господи?

– Понимаю, что вопрос не ко мне, но на твоем месте я бы просто открыл файл, – невозмутимо советует Веня.

– Д-д-д-да. Конечно. Да.

Первый текст оказывается совсем коротеньким.

... когда обрушились четыре предела земли, Нюй-ва расплавила разноцветные камни и зачинила дыру в небе....

– Ты хоть что-то понимаешь? – встревоженно спрашивает Веня.

– Почти ничего. Но я начинаю думать, что Ада – и есть та самая женщина, которую мне обязательно нужно найти... Или нет? Скорее, все-таки, она. По крайней мере, меня колбасит от одного ее имени... И, как ни странно, я, наверное, знаю, кто такой Франк. Вернее, я помню одного человека... нет, пожалуй, не человека. Некое существо по имени Франк. Я ведь говорил тебе вчера, что мне снились странные сны. Будто я призрак на какой-то вилле... Помнишь?

– Да. И что? Этот Франк – персонаж из твоего сна?

– Ага. Он был местным сторожем... нет, не так. Привратником. Впрочем, и не привратником. Управляющим? Ну, не дворецким же... Не знаю, как в точности называлась его должность. Но на нем все держалось. Он за домом ухаживал. Штопал местный микрокосм, когда тому случалось прохудиться. Запирал и отпирал двери, следил за отопительными приборами, возился в саду, присматривал за уборщицей и прачкой. Взимал плату за телефон. Решал мелкие проблемы. Встречал и провожал гостей. Раз в неделю, по средам, устраивал для всех торжественный завтрак в общей столовой. Такое светское мероприятие, никому, в сущности, не нужное, однако – традиция!

– И что?

– А то, что этот Франк не был живым человеком. Скорее уж призраком, как и я сам. Только его все видели. И никто, конечно, не догадывался о его природе. Кроме меня. Но я-то, сам понимаешь, не в счет...

– Ну да. Особенно, если учесть, что тебе все это снилось, – вздыхает Веня. – Не обижайся, но на улице уже темнеет, так что я попробую побыть скептиком. А то совсем свихнусь.

– Конечно, – улыбаюсь понимающе. – Будь скептиком, пока получается. Это даже полезно. Один вдохновенный идиот, готовый поверить в любой бред, в твоем доме уже имеется.

Возможно, рассказ об Оаннесе связан с <...> представлением об абгалях <...> существах, подвластных богу Энки и считавшихся основателями многих городов…

– До сих пор я как-то иначе представлял себе “вдохновенных идиотов”. Для человека, на которого столько всего сразу навалилось, ты очень неплохо держишься... Я, впрочем, тоже нехуёвенько держусь, – ржет, довольный, что удалось вовремя избавить свою речь от пафоса.

– Я с тобою никогда прежде о Нижнем Городе не говорил? – осведомляюсь осторожно. Мало ли что...

– Ага, как же! Молчал как партизан, – запоздало обижается Веня. – Не думаю, что ты считал меня близким другом. Так, приятелем... Впрочем, иных отношений с людьми ты, насколько мне известно, не заводил.

– Да? Вообще-то я, кажется, вполне себе рубаха-парень, душа нараспашку...

– Ага! Это сейчас, когда тебя к стенке приперло, не знаю уж что, или кто, но дело свое оно знает крепко.

– Кто – “оно”? – пугаюсь.

– Которое приперло. Не хипеши. Я не в курсе твоих дел. Так, примазался, Постарайся смириться с мыслью, что я, скорее, болван-захребетник, чем мудрый наставник.

– Сейчас, – говорю, – смирюсь. Вот покурю и сразу смирюсь. Честное слово.

– Ну, покури, дело хорошее. И давай, открывай следующий файл. Не растягивай удовольствие. Чего уж там!

– Действительно, – киваю обреченно.

Щелкаю мышкой, открываю файл под названием “Город”. Мне почему-то страшно. Как в зеркало посмотреть. Или даже хуже, не знаю.

Я не уверен, что о Городе можно писать. Вот так взять и написать, черными буквами по белому полю, не зашифровав, не позаботившись даже спрятать этот файл поглубже, подальше от чужих глаз. Если сейчас вырубится на фиг электричество, или полетит хард-диск, или даже обрушится потолок, я не удивлюсь. Скорее, мне спокойнее станет, если меня остановит какая-нибудь грубая внешняя сила.