Мария Британ - Сны Великой Арии. Ночные призраки

А что, если попытаться навестить его?

— Фолчик, ты здесь? — позвал Хранителя я.

— Чего тебе? — донесся до меня его ленивый голос. — Поспать нормально не даешь…

— А можно мне быстренько смотаться в мир Мертвых? — осторожно спросил я. — Со мной же ничего не случиться?

— Совсем крыша поехала что ли? — хмыкнул тот. — Зачем тебе?

— Мне с отцом нужно поговорить.

Если честно, притворяться смельчаком у меня не очень получалось.

— Есть определенный риск, что ты не сможешь вернуться, — задумчиво протянул Хранитель.

— Почему?

— Понравиться! — расхохотался он.

— Дурак что ли? — обиделся я. — Никогда больше с тобой советоваться не буду.

— Ладно, — сразу же посерьезнел Фолчик. — Как и везде, в мире Мертвых есть опасности. Если готов, можешь идти. Только знай: твоя энергия там не работает.

— И как же мне тогда защищаться? — не понял я.

— Ручками, ручками! — лаконично ответил он.

— Ну хорошо. Как мне туда попасть? Я встать не могу!

— А ты перестань бояться, — надменно фыркнул Хранитель. — И все получится.

— Да я будто бы приклеен к этому злосчастному стулу! И вокруг темнота… — я демонстративно попытался подняться на ноги, но ничего не вышло.

— А все потому что ты — трус, — захихикал Фолчик. — Ну, я пошел. Удачи.

Отлично. И что мне теперь делать?

Я яростно начал ерзать на стуле.

— Да не страшно мне! — прокричал я, вздрогнув от собственного голоса.

Как-то он прозвучал уж слишком пугающе.

Возможно, не стоит? Это был всего лишь сон, и ничего больше.

Нет, так не пойдет. Я поспешно отогнал трусливые мысли и попытался успокоиться. Что такое смерть? Всего лишь другая реальность. Все мы там будем.

Я с замиранием сердца попытался встать со стула, но вместо этого начал вместе с ним куда-то падать.

Мне вот интересно. Он когда-нибудь отлипнет от моей пятой точки? Или мне так и ходить по миру Мертвых? Как-то несолидно.

Я летел на очень большой скорости, но чтобы создать левитирующий пласт, требовалась энергия, которой у меня не было. Прямо дежавю какое-то.

Интересно, я сейчас приземлюсь и погибну? Глупо получится. Решил сходить в гости к отцу на тот свет и умер по пути. Неудачник.

Я закрыл глаза, боясь болезненного падения. Но, что удивительно, мое бедное потрепанное тело приземлилось на что-то очень мягкое.

С опаской открыв глаза, я увидел, что лежу на… облаке. Слономух меня ущипни, я что, на небесах?

— Добро пожаловать в мир Мертвых, — услышал я низкий мужской голос.

Главное, взять себя в руки.

Черт, Генри, во что же ты влип…

Я осмотрелся по сторонам и увидел ослепительно-голубое небо, на фоне которого стоял низкорослый лысый толстячок лет двадцати. За спиной у него виднелись большие крылья. Укутан он был в потрепанную простыню уже далеко не белоснежного цвета.

Это у них мода такая — ходить в постельном белье?

— Да что ты пятишься, как не свой, — фыркнул паренек. — Какой-то облик у тебя слишком плотный…

Он мне на вес мой намекает? На себя бы посмотрел!

— В смысле? — насупился я.

— Ну мертвые обычно прозрачные, — прогремел тот. — А ты нетипичный для здешних мест. Энергия яркая слишком.

— Я не умер, понятно?

Парень посмотрел на меня, словно на психа, и расхохотался.

— На экскурсию что ли? — держась за живот, спросил он.

— Почти, — туманно ответил я. — Мне бы отца своего найти.

— А я-то уже хотел назначать тебе работы, да не смог найти в базе, — вытирая слезы от смеха, прохрипел толстячок.

— Не понял, — я глупо уставился на него, ожидая объяснений.

— Эх, смертные, вы такие забавные, — махнул рукой он. — Ну вот смотри. Живет человек, совершает хорошие и плохие поступки. Моя задача — поощрять этого смертного или наказывать. Работы ровно столько, сколько он заслужил своими подлостями. Ну а все остальное время — отдых. По-моему, это — идеальная система.

— Ясно, — медленно прошептал я. — А вы все время в простыне ходите?

Знаю, что лучше было бы не спрашивать, но вопрос сам слетел с языка.

— Ну вообще-то да, — недовольно хмыкнул он. — Это моя будничная одежда. По выходным я надеваю простынь с голубой вышивкой. Кстати, — парень заговорщицки подмигнул мне. — Ты когда отца своего искать будешь, загляни к Калерии. Скажи, мол, Ангелиус просит новые одежки. Договор?

— Ладно, — ухмыльнулся я. — А кто она?

— Да местная швея. За десять лет мне ничего нового не сделала! А я должен ходить в этом барахле. — Он расстроенно начал теребить простынь.