Павел Торопов - Каменный меч

Нигвадар дун Нигвар, бывший даоттар Клана Жёлтого Самоцвета, ждал. Он был трусом. Никогда не испытывал ни упоения, ни даже азарта от власти, которой обладал. Не испытывал почти ничего, кроме страха. Нигвадар и не ждал иного, не требовал от себя большего, лишь отыгрывая выточенный десятилетиями образ. Он знал, что был трусом. Знал, наверное, с раннего детства, но окончательно понял в конце юности. В тот же день, когда выяснил, что трусом был и его отец. Когда выслушивал сбивчивый рассказ, наполненный придушенным стыдом, липким страхом и рвущейся изо всех сил наружу радостью переложить этот груз на чьи-то ещё плечи. Тогда Нигвадар плакал. Всю ночь. И день после. И ещё одну ночь. А на второй день к нему пришёл новый страх. Этот страх сказал Нигвадару, что его отец тоже боится. Боится, что Нигвадар не справится с грузом тайны. И, если страх отца будет возрастать… Больше Нигвадар никогда не плакал. И никогда не позволял себе открытой слабости. Спокойная, сдержанная уверенность стала маской, которую страх намертво приклеил к лицу. С тех пор прошла целая жизнь. Нигвадар узнал себя. Поэтому, сейчас, стоя в первом ряду безбрежной массы своего народа, и видя, как полчища чудовищ двинулись в наступление, просто ждал. Не ожидая никаких высоких переживаний и героических эмоций. Их и не было. Как не было и страха. Нигвадар понял это не сразу, но в итоге ощутил, как надвигающаяся лавина смерти и ужаса смела всю мрачную неизвестность, вечно таившуюся где-то впереди. Это ощущение пронеслось внутри сильным, освежающим порывом ветра. Того самого ветра, что Нигвадар чувствовал, прогуливаясь по полям, разведённым его кланом среди бесплодных скал. Ветра, что кружил меж трав и колосьев, недоумённо радуясь этой появившейся ниоткуда жизни. Ветра, что даровал свободу. И выдувал страх. Ощутив его, Нигвадар почувствовал, как спадает с лица вечная маска. И продолжил ждать.

Трандир дун Магвур, бывший даоттар Клана Оранжевого Самоцвета, вспоминал. Ему, старейшему среди бывших правителей Лиги, было, что вспомнить. Например, начало. Когда он, молодой гном, почти юноша, унаследовал огромное состояние и, вопреки ожиданиям многих, не только не растратил, но и приумножил его. Когда присоединился к группе таких же — смотревших вперёд, в будущее, стремившихся устроить мир по-новому, изобильнее и справедливее. Когда без страха восстал против старых порядков и отправился в долгое, тяжёлое, опасное путешествие. И когда очутился в этой пещере. Среди яркой, оглушающей, беспощадной красоты. Красоты невероятных, совершенных форм и цветов, пришедшей на смену разочарованию, страху и тупому, давящему отчаянию. Красоты, которая застила всё, сожгла, уничтожила остальные варианты. Тогда выбор, которого не осталось, был сделан. И начало закончилось. И началось продолжение. Бесчисленные дни, наполненные ожиданием. Годы сладостного забытья, когда текущие проблемы, даже самые тяжёлые, становились желанным лекарством, отвращавшим разум от страшного предчувствия. Приступы паники, длившиеся неделями, когда окружающие инстинктивно старались не попадаться на глаза, и лишь последние крохи воли удерживали от самоубийства. Всё это текло, менялось, бурлило, смешивалось. Превращалось в жизнь. И длилось. Длилось. Длилось. Пока не закончилось. Трандир спрашивал себя, когда же это произошло? Когда закончилось продолжение и начался конец? В тот момент, когда Птичий Карниз превратился в пыль? В тот момент, когда Дабнур дун Сваральтар решил уничтожить проклятие вместе со всей Лигой? Трандир спрашивал лишь для проформы. Он знал ответ. Он видел конец. В изменившемся взгляде своего сына, когда привёл его в потаённую пещеру. С тех пор Трандир начал извиняться. «Простите, простите, простите, простите…» — это слово метрономом стучало в голове. Оно не слишком беспокоило. Оно было слабым. Жалким, беспомощным рефлексом разума, пытающегося хоть как-то примириться с происходящим. Оно было слабым. И оно было. Было. Было. Пока не исчезло. Сейчас, стоя в первом ряду безбрежной массы своего народа, и видя, как полчища чудовищ двинулись в наступление, Трандир больше не слышал этого слова. Поэтому произнёс его вслух. В последний и единственный раз. «Простите». Конец заканчивался.

Рогдар дун Барадин, бывший патриарх Церкви Подгорного Пророка Лиги Ог-Дразд, молился. «Почему?» Просил, истово жаждал ответа. «Почему?!» Бесполезно пытался унять вечные, назойливые сомнения, вдруг вылезшие наружу и разгоревшиеся обжигающим пламенем. «Почему??!!!!» Вечный вопрос. Многие думают, что верующих он волнует куда меньше… Чушь. Чёткие правила упрощают мир, делают его более понятным… но когда реальность сталкивается с ними, разбивает их стройную систему — непонимание, разочарование становится только сильнее. Конечно, придумано много объяснений. Лучшее, пожалуй — свобода воли. Дескать, живые существа не могут быть марионетками. Их создали мыслящими, чувствующими… выбирающими. Свободно выбирающими между добром и злом. Только вот, если зло — следствие свободы воли, то ведь и добро тоже. Добро — точно такой же результат выбора. «Оно исходит от нас», — думал Рогдар, — «От всех нас, и некого за него благодарить, некому возносить хвалы и молитвы. А если же добро не исходит от нас, то получается, что результат нашей свободной воли — лишь зло… и значит, мы — зло. И раз Он создал нас, то Он создал зло…» Рогдар дун Барадин мучился. Кричал. Требовал ответа. Затем — старался перестать спрашивать. Старался вспомнить всё хорошее, что сделала его Церковь и сравнить, сопоставить с этим… с этим… И наконец, стоя в первом ряду безбрежной массы своего народа, и видя, как полчища чудовищ двинулись в наступление, просто молился. Изо всех сил молился, чтобы всё было хорошо. Ничего другого не оставалось.