Мария Лиманская - Во имя Арты!

Но с точностью до секунды почувствовала, когда это случилось. Мир перед глазами померк, а сердце будто пронзило тысячью игл.

А потом «длинная рука правосудия» добралась и до меня. Меня превратили в статую, чтоб служила «назиданием для непокорных».

Хорошее оказалось заклятие, долговечное. Сколько уж лет прошло?

Не помню. Но никто уже не вспоминает Мелькора и Детей Тьмы. Потому что помнить некому. Настала эпоха людей, а у них память, как и жизнь, очень короткая.

Стою на крыше невообразимо огромного дома — десятки этажей. Десятки десятков. Небо близко. Кажется, рукой можно дотянуться.

Кто меня сюда притащил? Зачем? Не помню. Слишком многого я теперь не помню.

Вокруг — четверо. Таких же, как я. Каменных. Кто они? Друзья? Враги? Тоже жертвы обстоятельств?

Внизу кипит жерло вулкана — мегаполис. Кратер человеческих судеб, страстей, стремлений. Дающий жизнь и отнимающий. Дарящий мечту и растаптывающий её в прах.

Наверху — небо. Гроза. Странная. Будто жидкий свет.

Омывает, освежает, преображает мир вокруг. И меня вместе с ним. Мысли становятся чище, взгляд — яснее.

И я вижу.

Как одна из стоящих по краям крыши статуй начинает двигаться. Маленькая, хрупкая с виду девушка с длинными волосами словно потягивается, пробуждаясь от очень долгого сна. Дождь раскрашивает её лицо: светло-розовая кожа, серо-стальные глаза, белые-белые волосы. и тело, и алое, как заря, платье. Страсть и наивность в одном флаконе. Будто юный леопард готовится к первой охоте.

Оживает вторая статуя — на противоположном конце крыши. Высокая, крупная молодая женщина. Мать-воин. Большегрудая, но не полная. Волосы коротко подстрижены смешным «ёжиком». Из одежды — чёрная майка и штаны защитного цвета. Змея — опасная и красивая. Отряхивается, сбрасывая вместе с каплями куски старой — каменной — кожи…

Третья — маленькая, коренастая. Как и первая, скорее девушка, чем мать. Очень похожа на гномиху, но не гномиха. Разглядывает собственные руки, потом трогает ими лицо. Подставляет лицо под воду, пьёт. Разминает суставы. Как боксёр перед рингом.

И наконец четвёртая — тоже блондинка. Волосы жёлтые, как лучи полуденного солнца. Глаза — голубые, как воды наичистейшей реки. Формы — округлые, но не слишком. Мать, как и вторая. Чудо-дождь так быстро смывает с неё налёт каменного плена, что женщина успевает только открыть глаза, глубоко вздохнуть и улыбнуться — навстречу новому миру.

А потом начинается самое интересное.

Женщины спускаются с постаментов, на которых стояли, будучи статуями, сходятся в центре крыши, образуя вокруг меня «хоровод», и берутся за руки.

За спинами у Четверых — как по команде — начинают раскрываться крылья. Чёрные, кожистые. Огромные. Сильные.

Я — практически под куполом. Чёрным. Бордовым. Красным. Алым!

Как кровь. Как сила. Как жизнь.

Огонь!!!

Зарождаясь где-то наверху (вероятно, там, где соприкасаются их крылья), он пронзает всё моё существо, уходит в землю — и возвращается сторицей.

Тепло. В сердце.

Каменная «кожа» отходит тяжело — еле-еле, словно нехотя, кое-где — с кровью и кусочками настоящей шкурки. Но это ничего. Мне не привыкать. Сбросив оковы, я буквально воспарила на крыльях их совокупной мощи — и только тут поняла, что у меня за спиной тоже развернулись чёрные, кожистые, сильные — крылья!!!

А дождь продолжал поливать нас чистой энергией бытия.

В ту же секунду я всем своим существом почувствовала присутствие. Ощутила их. Вечно юные, вечно изменчивые и постоянные, конец и начало этого мира, его боги и демоны, демиурги и разрушители — Ахэ-рэ, духи огня. Они не испарились, не вымерли, не стёрлись в порошок на мельнице времён. Да ещё и зачем-то освободили меня. И не только освободили, а вылечили — телесно и духовно — и наделили новой силой.

Зачем я вам? Ответьте!

— Так было предначертано свыше ещё до Первой песни. Ты должна совершить свой последний поход. И мы тебе поможем.

Подо мной — бурлящий поток. Воспоминаний, мыслей, чувств. Силы. Огня! Сотни, тысячи. Десятки тысяч ахэрэ буквально вырастают из стен высотки, на которой я стою. Бетонно-стеклянная колонна превращается в пламенный столп.

Чуть позади меня, по обе руки — старейшие, мудрейшие, сильнейшие из Огненных. Мои соратники. Друзья. Эмиссары.

Сила, поднимаясь из земли, скручивается в тугую спираль. В копьё. И я — его острие.