Арт Богданов - Последний храм. Наследник

— А чего от них прятаться? — Озадачилась лучница.

— Может потому, что они агры? — С надеждой на понимание спросил я.

— Шкет, ты откуда такой свалился? — Басом вклинился орк. Похоже, я его забавлял.

— С гор пришёл.

— За солью? — Хохотнула лучница.

— Нет, блин, головы рубить, пока не останусь один! — Я уже реально завёлся. И все равно, что они меня как блоху раздавят между ногтями. Хоть разок кого-то приголублю.

— Ты какой то буйный? — Засмеялась эльфийка. — Если останешься один, жить будет скучно. Зачем тебе это?

— Такова судьба у нас, бессмертных! — Я уже понял, что шутка не прошла. Нынешнее поколение не помнит ни Ламберта, ни Коннери.

— Может он псих? — Это эльфийка уже к своему спутнику обратилась.

— Нет. — Покачал тот головой. — Все, каждый год, проходят медкомиссию. Ушибленных в дрим не пускают.

— Меня не дообследовали! Я и там, в кустах прятался! — Если уже диалог пошёл на непонятные темы, я решил довести его до абсурда. Пусть не только я выгляжу идиотом.

Орк заржал, эльфийка улыбнулась.

— А ты прикольный! — Бухнул орк. — Странный, но прикольный.

— Так я все равно не поняла, чего ты в кустах сидел?

— Народ, вы что, про агров не слышали? — Уже чуть ли не жалобно спросил я.

— Так это Вольноград! — Ответила эльфийка.

— И что? — Похоже, я ничего не понимаю.

— Ну, ты даёшь! Тридцатый уровень почти, а ведёшь себя как будто из песочницы недавно. — Удивилась эльфийка.

— Нуб! — Констатировал орк.

— Нуб. — Подтвердил я.

Через секунду мы, уже все втроём, смеялись как подорванные.

— Пошли, пугливый нуб! Проведём тебя и проследим, чтобы никто такого малыша не обидел.

— Пошли. — Согласился я. Достали уже. Она, скорее всего, мне во внучки годиться, а все туда же. Малыш, шкет! Р-р-р.

— Ух ты! — Удивился я, увидев возле их ников сплетённые зеркало Венеры и щит Марса! — Ребят, вы что женаты?

— Ну да! — Подтвердила Абигейл Златоглас. — А что?

— Мама, я полюбила хулигана и я везу его домой!? — С улыбкой пропел я.

— Почти! — Усмехнулась она.

— А как к этому относиться ваши? У вас же, вроде, расовая несовместимость.

— По-разному. — Пожала плечами Аби. — НПС, конечно, бухтят. Мол, пошла по наклонной. Игрокам, по большому счёту, фиолетово. Кроме некоторых расистов, пекущихся о чистоте эльфийской крови. Но это уже ушибленные темечком.

— А орки?

— А орки что? Великовозрастные дети. — Усмехнулась эльфийка. — Неси сюда свои ушки детка, я покажу тебе кто настоящий мужик! — Кривляясь и явно кого-то парадируя, прохрипела она.

— Ой, да ладно! — Встал на защиту своих орк. — Твои, вообще, снобы! Ой, какой он неотёсанный и грубый! Ах, как мы вчера с мужиками оторвались в реале! По три махито влупили. Я был, весь такой, неадекватный. Сегодня стыдно перед людьми! Тьфу! — Повторил манёвр своей жены орк. — Не мужики а… э… ну, короче, недомужики. — Подытожил Тарк.

— Правильно! Нужно нажраться, как свинья и приползти домой с разбитой мордой!? — Сварливо спросила эльфийка.

— Только с разбитой мордой, нельзя! Вот если ещё костяшки рук сбиты, тогда святое дело.

— Очень романтично! — Хмыкнула лучница. — Спать на коврике у дверей будешь!

— Зато, есть, что вспомнить!

— Ты поэтому, каждое утро после пьянки спрашиваешь Крыху «А чо вчера было»? Чтобы не забыть, о чем внукам рассказать?

— Народ, а вы давно вместе?

— Три года!

— И ещё друг друга не убили?!

— Шестнадцать! — Плотоядно глянула на мужа эльфийка.

— Двенадцать! — Оскалился в ответ орк. — И последний раз не в счёт. Ты в спину била. Это невежливо.

— Чего? — Округлил я глаза.

— Я его шестнадцать раз убила! — Пояснила мне эльфийка. — А он считает что 15. Вроде как не все равно, как я это сделала.

— М-да. А как же воспитание, и то, что девушек бить нельзя!?

— Во-о-о-о-от!!! Видишь, какая сейчас воспитанная молодёжь идёт?! Не то, что некоторые неотёсанные мужланы! — Эльфийка многозначительно посмотрела на мужа. — Вот возьму, и уйду к нему. Он хороший, и рыцарь. Ну… будет, когда подрастёт! — Она похлопала меня по макушке. Надо признать, что они оба, были выше меня на полторы головы. И подрастать до их уровня, мне предстоит буквально. Что поделать, механика игры такая.

— И что? Прибежишь обратно через недельку! Ты же без… к-хм… как без пряника! Куда денешься от себя?! — Загоготал Тарк.

— Милый, не провоцируй меня. — Промурлыкала Абигейл, почёсывая щёчку кривым кинжалом, невесть откуда появившимся.

— Народ, а можно я снова спрячусь? — Спросил я. — А то боюсь, я вашу семейную сцену досматривать буду из рощи богов.