Рина Гиппиус - Цветы цвета неба (СИ)

Погрузившись в работу не сразу услышала, как Рион меня позвал:

— Дами! — уже чуть ли не рявкнул он.

— Тише ты, чего орешь?

— Глухой целитель. Чего только не бывает. Ну да ладно. Дами, ты же мне почтовик обещала, — напомнил брюнет.

— А ты будешь меня слушаться? — уже в свою очередь напомнила я.

— Я итак тебя слушаюсь. Что за замашки диктатора у молодой девушки? — показательно вздохнув, произнес мужчина, подняв глаза к небу.

— Ты меня не слушаешься, ты из меня веревки вьешь. Будет тебе сейчас почтовик. Не ворчи только.

Отослав письма, Рион достал исписанную бумагу, сложил ее вдвое и попросил выбросить в костер. Кому и что он писал интересоваться не стала. Молча отнесла письма к огню. Тоже самое позже проделала с пришедшими письмами. Потом покормила Риона и помогла дойти до его кушетки в шатре. Все это время он был странно молчалив. Уже собираясь уходить, услышала:

— Дами! Спасибо тебе.

Я удивленно подняла брови:

— За что?

— За все, что сделала и делаешь для меня. Как мне тебя отблагодарить? — взгляд его был предельно серьезен. Непривычно даже.

— Выздоравливай, — он хмыкнул, а я добавила: — и поменьше действуй мне на нервы.

— Ну тогда останешься ты только с половиной благодарности, — а вот это уже знакомый мне Рион.

А утром на моей подушке лежал маленький букет дамий.

Рион ничего не говорил о себе. Да и я особо не стремилась открываться перед ним. Он знал только мое сокращенное имя, впрочем, как и я его. Мы были квиты. Хотя он и не оставлял попыток узнать побольше подробностей обо мне.

— Дами, ну назови свое полное имя! — снова начал нудить брюнет.

— Зачем оно тебе? — как можно безразличнее спросила я.

— Мне просто интересна фантазия твоих родителей.

— Меня назвала бабушка.

— Не играет роли. Называй, — не сдавался он. Хоть голос и звучал достаточно благодушно, но в нем проскальзывали такие нотки, как будто ему привычнее не просить, а приказывать. Хотя может мне и показалось.

— Не буду.

— Не хочешь ли ты сказать, что твое полное имя Дамиан, как все тут тебя называют?

— Не хочу.

— Бабушка все ж таки поиздевалась над тобой? — ироничная усмешка кривит его губы.

— Бабуля была замечательной и наградила меня потрясающим именем. Рион, а какое твое полное имя? — решилась уже я пойти в атаку.

— Оно звучит слишком ужасно, чтобы я произносил его вслух, — бесстрастным голосом отвечает он.

— Ну тогда ты можешь его написать.

— Моя стыдливость не позволит даже это.

Приблизительно так проходили все наши диалоги, когда кто‑то из нас пытался узнать что‑то личное.

— Ты сбежал от родителей и скрываешься тут? — ехидно спрашиваю я.

— Они сами отправили меня на войну.

— Какая любящая у тебя семья.

— Твоя семья наверняка даже не догадывается, где находишься ты, Дами, — о, он подумал, что заденет меня? Наивный.

— А вот тут ты неправ. Мой отец в соседнем лагере.

— Дальше сбежать не смог? — я хмуро посмотрела на Риона. — Извини, шутка была неудачной. И все‑таки, Дами, как ты оказалась на войне?

— Как и все целители, — холод в голосе не скрыть.

— Но кроме тебя больше женщин тут нет, — и зачем указывать на очевидное?

— А ты видишь перед собой женщину?

— Я‑то вижу, другие — нет. Чтобы не приставали? — хм, а теперь его голос полон… участия?

— Отец не хотел брать меня с собой. Но я встала в позу. Тогда он придумал этот способ маскировки. Кстати, почему ты меня видишь, как есть? — неужели Рион оказался настолько сильным магом? Тогда как же его могли ранить, точнее его чуть не убили? Слишком много вопросов хотелось задать ему. Вот только он вряд ли ответит.

— С детства страдаю отличным зрением, — мне хотелось зарычать.

— Надо написать императору. Такой отличный шут без дела пропадает.

— Ты переписываешься с императором? — ну не надо смотреть на меня так ошарашенно. Куда же его чувство юмора подевалось?

— Нет, но попробовать стоит. Такой талант и не занят. Вдруг ты там заработаешь больше, чем на войне?

— На войне я заработал не деньги, — потерев скрытый под повязкой еще не заживший шрам, ответил Рион.

— А что?

— Язву. В твоем лице, — голос строг, а в глазах смешливые огоньки.

Или это просто переливаются в его глазах, цвета весенней листы, солнечные крапинки у зрачков. Что‑то потянуло меня на такие поэтичные сравнения. Не к добру. Я отвернулась и наиболее сварливым голосом буркнула:

— Максимум, что можешь сейчас заработать, так это несварение. Не забывай, что есть тебе готовлю я.