Роман Гринь - Битвы магов. Книга Тьмы

- Не хочу, чтобы это прозвучало как-то извращенно, - сказал Итенхар. Подойдя ко мне, он взял меня за подбородок и, подняв мою голову, посмотрел просто мне в глаза. - Но, ты мой, Странник, только мой! А теперь прекрати быть размазней, тебя ждет твоя коронация!

- Что? Коронация? Нацуми, ты слышала? Ты будешь Императрицей! Ты же выйдешь за меня? Я высажу целый сад из сакур, прямо в нашем дворце. - Прошептал я. - Кира, а ты будешь моей советницей! И Ловкач, Бестия, даже этот скользкий хитрый вампир Рэвиндаль! Вы слышали, ребята? Почему вы все умерли? Я же не давал такого приказа, надо слушаться Императора, а вы все умерли. Как неловко получилось!

- Прекрати это! - Сказал Итенхар, направив на меня руку. Безумие смыло одной мощной ментальной волной, и я оказался снова один на один с этим адом, с моей жестокой реальностью.

- А я знал, что так все закончится, - тихо проговорил я, продолжая стоять на коленях в снегу и смотреть пустым взглядом на падающие снежинки. - Сотри меня!

- Что? - переспросил учитель.

- Сотри меня! - Повторил я. - Не смерть, ведь после нее может быть загробная жизнь, а так чтобы уже ничего не было, чтобы я канул в небытие, чтобы исчез навсегда и насовсем! Сотри меня! Если я хоть когда-то хоть что-то для тебя значил, если ты хоть немного еще остался моим учителем, то сделай это для меня. Пожалуйста! Сотри меня!

- Что ж! - Сказал учитель, подойдя ко мне. - Как пожелаешь. Жаль, что так вышло. Я рассчитывал, что ты станешь Императором. Но, видимо не судьба. Ну что ж, послужишь Империи по-другому. Магу Страннику пора исчезнуть и появиться на свет кому-то новому...

Учитель направил на меня руку. Не успел я что-то ответить или возразить, как мое сознание кануло в бездну.

Красное и белое! Снова этот сон, снова я вижу эти цвета. Теперь я знаю, что они означают. Новое начало, обновление через смерть и кровь. Горячая кровь должна удобрить землю, чтобы на ней смогли вырасти прекрасные цветы. Одна жизнь может существовать только за счет другой, одни могут жить, только если умрут другие. Все мы немного паразиты!

Мое сознание здесь, оно витает над этим местом, больше не имея грубой порочной плоти. Может, я достиг долгожданной свободы, наконец-то осознал, что мы все состоим из света? А может, я снова лишь в плену своего больного воспаленного разума.

Какой-то молодой мужчина стоит на коленях просто в снегу. Он обхватил голову руками и пьет этот мир широко открытыми глазами. Он в отчаянии! Я это знаю. Но это не та степень отчаяния, когда человек рыдает, заламывает себе руки, кричит, рвет и мечет или просто содрагается в немых конвульсиях. Нет, это уже тот этап, когда человек отупевает от своего отчаяния, когда он падает на колени и осыпает свою голову пеплом, когда он уже не отказывается принимать очевидное, а приняв реальность, понимает, что у него больше нет сил двигаться дальше. Он сломлен, уже окончательно. И если что и может его излечить, так это время. Очень много времени лечит все, любые раны, душевные и телесные, но время - эксклюзивный товар. Не у всех оно есть в запасе.

Возле молодого мужчины стоит наряженная новогодняя елка. Игрушки колышутся от порывов ветра и тихо звенят колокольчики. Ощущение праздника создает такой необычный контраст с лужами свежей горячей крови, что вытекает на снег из десятка мертвых тел, лежащих рядом. Здесь же стоит прекрасная ледяная статуя в виде кошки, очень тонкая работа. Символ истиной дружбы и преданности, верной до последнего вздоха, канувшей в небытие. А в воздухе витают серебристые блестинки навеки утраченной любви. Так много разных цветов, но главными все равно остаются белый и красный, в них вся суть.

Юноша смотрит на небо с праздничными салютами. Тонкие струйки слез стекают по его щекам. Он любит этот мир, такой бесконечно страстной и одержимой любовью, что готов распинать его вновь и вновь. Жадно и бережно собирать кровь из его ран и удобрять землю, из которой пышным цветом должно вырасти великое древо нового миропорядка. И зацветет оно удивительными и красочными цветами, все восхитятся. Но не цветов ждет Мастер, не ради этих красот он все это делает. Мастер ждет, пока древо принесет плоды. Ради этих восхитительных плодов была проведена такая долгая и кропотливая работа. Но столь сладостны они будут, что это оправдает все жертвы, что кровь всех агнцев, вылитая в корень древа не будет пролитой напрасно. Так думает Мастер. Но не ошибется ли он? Не почувствует ли оскомину от своих плодов? Этого не знает никто! Это покажет время!