Владимир Кучук - Навь Остров. Территория забытых богов

— А вы чего?! — крякнул хозяин помещения, увидев, что Матвей и Алексей до сих пор «греют» в руках выпивку. — Ну-ка!

Друзья еще раз переглянулись, словно прощаясь перед чем-то страшным, и залпом последовали примеру «морячка».

После того, как самогон огненным валом пронесся через глотку куда-то вниз, у Матвея сложилось впечатление, что она сейчас прожжет дыру в его организме и вытечет самотеком. Алексей, у которого глаза не вывалились из глазниц только благодаря очкам, испытывал схожие чувства.

— Так, молотки! — Мужик удовлетворенно кивнул. — Закусывайте, закусывайте!

Он протянул друзьям очищенную и разломленную пополам картофелину, пододвинул спичечный коробок с крупной солью, нарезал на кусочки сало.

— Что… что это было? — Все еще не обретший способность нормально дышать, сиплым голосом спросил Алексей. — Кислота?

— Сам ты кислота! — Обиделся мужик. — Это же первачок! Высший класс! Только позавчера выгнал! Правда — не такой ядреный по сравнению с тем, который получился в предыдущий раз. Сахара, видать, маловато было. Но все равно хорош, правда?!

— Не такой ядреный?! — Изумился Матвей. — Ну, это уж…

— Вас как звать то, сынки? — Как ни в чем не бывало, спросил мужик, опять разливая самогон в стопки.

Парни представились, с ужасом глядя на вновь наполненные емкости.

— А меня Григорием Семеновичем зовут, можно — дядя Гриша. Ну! — Двинул он очередной универсальный тост. — За знакомство!

Вторая порция, на удивление, прошла гораздо легче, сильно сгладив, при этом, чувство неловкости, которым были стеснены друзья. Они смелее приступили к закуске, которая показалась им вкуснее любых ресторанных изысков.

— Ну, — дав парням возможность хорошо закусить, вернулся к делу дядя Гриша, — что там за конверт у вас такой?

Матвей показал письмо и кратко описал суть вопроса.

— А-а-а, так твоя мамаша, получается, наследница бабы Маши Макаровой?! А чего сама-то не приехала? Болеет, что ли?

— Слава Богу — нет. Просто у нее…, у них с отцом путевки в санаторий на руках были, а тут письмо это. А у меня, как раз, отпуск начинался, вот я и решил за маму съездить. Необходимая доверенность на меня оформлена должным образом.

— Ну, что ж, правильно поступил, Матвей. Родителям надо помогать. Вот послезавтра Кондратьич выйдет — все и оформите.

— А кто такой Кондратьич? — Уже изрядно заплетающимся языком спросил Алексей.

— И почему послезавтра? — дополнил вопрос Матвей.

— Так председатель наш, Павел Кондратьевич. Они, с участковым нашим, Александром Петровичем, сейчас в Ушках — соседней деревне. Там кум Кондратьича дочку замуж выдает, второй день гуляют. Да и треть села нашего тоже там!

— А вы что ж не пошли на свадьбу?

— Так не положено мне. Я же охранник, ну, или — сторож, уж как угодно будет.

— А что охраняете? Правление?

— Не только. Еще магазин, во-о-о-н! — Семеныч ткнул пальцем в окно, — напротив он, с другой стороны площади. Почту, рядом с магазином, ну и за подстанцией присматриваю. Днем отдыхаю, а ночью обхожу все это хозяйство. Деньги небольшие, но ежели с пенсией сложить, то не так уж и плохо.

— Что-то не похожи вы на пенсионера.

— Правильно. На обычного — не похож. А вот на военного — в самый раз. Лет уж семь как дембельнулся.

— Так вы, судя по всему, военный моряк, в прошлом?

— Так точно! Капитан второго ранга в отставке. Пять лет, перед увольнением, на Северном флоте «дизелюхой» командовал, ну, в смысле — дизельной подлодкой многоцелевого назначения.

— А сюда после увольнения приехали, на Родину?

— Тут жены моей Родина, сам-то я, как говорится, детдомовский. Продали квартиру в Мурманске, да и приехали сюда. Надоели, честно говоря, северные холода. Тесть и теща к тому времени уже померли, дом ветшать стал. Мы приехали, привели все в порядок, хозяйство, кое-какое завели. Зажили, в общем. Сын, тоже военный моряк, на ТОФе служит, недавно из училища выпустился, дочь с мужем в Березовск переехала. А мы, с моей супружницей — тут. Вот так вот.

Григорий Семенович разлил остатки самогона.

— Давайте-ка, хлопцы — выпиваем, да пошли ко мне. Сегодня, по оперативным данным, моя Галина Николаевна борща наварила. А то, смотрю, вас с непривычки морить стало.

— Погодите, а почему председатель только послезавтра выйдет, а не завтра?

— Ну, ты святая наивность! Он завтра утром, дай Бог, только вернется со свадьбы! А потом будет откисать и опохмеляться. Как раз, к послезавтрему, и придет в себя.