Асия Аслаева - Инквизиция

Открываю слипающиеся от света глаза и стараюсь поднять руку. Тонкая, как ниточка, она расплывается перед глазами, превращаясь в блеклое пятно. НЕКРАСИВО. Это моя рука? Вы уверены? Подтвердите!

Урчу, как кошка, сглатываю противный комок в горле, пытаясь избавиться от ощущения своей неполноценности. Я - неполноценна? Издеваетесь?

– Ты где? - Зову я пустоту. Он здесь, он не бросил меня, он - противный смех и ужасное жужжание над ухом. ОН - мой мучитель. Но он меня не бросит, так же как и я его. Пока мы вместе… И никуда не деться от боли.

– Здесь. - Я не могу разглядеть его, лишь очертания, темное пятно, на фоне белоснежного света. Здравствуй, Фантом… Здравствуй, Призрак, почему ты не смотришь на меня с удивлением? Почему ты не изумляешься? Тебе не интересно?

– Что со мной? - Спрашиваю, с надеждой получить ответ. Любой. Каким он будет - меня не интересует. Лишь бы был.

– Уже скоро. - Спокойный голос, на этот раз без насмешек. - Возвращайся ко мне. - Просит он со странной интонацией в голосе. Просит? Фантом просит? Что заставило его просить? Почему он со мной? Ведь это… Это так неправильно. Он не должен быть здесь.

– Обязательно. - Опять начинаю покрывать его матом. Он, хихикнув, исчезает. Мне плохо…

Почему я зацикливаюсь на всем, не идя дальше? Почему происходящее, для того что бы пережить нужно осознать и понять? А без вопросов это невозможно? Как обойтись без них?

– Ты сильна. - Уговаривает он, легонько гладя меня по лбу. Нежно так, что вызывает ненужные подозрение и непонимание с моей стороны. Он и сам не понимает почему. - Возвращайся.

– Зачем? - Горько спрашиваю я. - Зачем все эти трудности?

– Ты нужна. - Он наклоняется ко мне, я с трудом различаю очертания его лица. - Ты нужна мне. Возвращайся. Ты нужна нам.

– Я не хочу к вам. - Упрямо возражаю я. - Зачем?

– Выбора нет. Без тебя нельзя.

Если я мыслю, значит я жива? Или все это ложь? Видение? Я схожу с ума?

Псих никогда не признается в этом пунктике…

А кто я? И кто ты?

– Кто ты? - Раскрываю глаза и задаю ему мучающий меня странный вопрос.

– Смерть… - Шутит он. Неудачно, но я пытаюсь засмеяться. Вместо смеха - хриплые горловые звуки. - Что-то вроде Смерти… - Шепчет мне на ухо. - Я улыбаюсь. Вот теперь я ему поверила. - Серый… - Продолжает он. Меня не обманешь. Фантом, Призрак - вот ты кто. У Госпожи Смерти другое лицо, и оно не твое… Серый…

– Ты бросишь меня? - Глупый вопрос, но я боюсь остаться одна. Смерть ведь не придет. А в одиночестве существовать… Я не хочу так жить. Уж тем более жить без него, без Фантома.

– Нет. Я всегда с тобой. - Наклоняется, целует куда-то в глаз. Я хмыкаю, думая, что конкретно он имеет в виду. Призрак за спиной… К удачи ли это? Наверняка нет, но лучше он, чем кто-либо…

– Уйди.

– Уже.

Мне очень плохо, потому, что я, наконец, села. Села в пустоте белоснежного света, из-за которого ничего не видно. Странно, белый свет не всегда приятен - он режет глаза, рассеивает наше внимание не хуже тьмы… Он, мой Призрак, где-то рядом, придерживает меня за спину. Даже не придерживает, а сидит, прислонившись ко мне спиной, не давая мне запропаститься куда-нибудь в бездну… Я валюсь на него, как тряпка, не чувствуя в своем теле никаких сил для поддержания сего положения.

– Встаешь? - Спрашивает он, я чувствую, как он чуть разворачивается всем корпусом в мою сторону. Я киваю, зная, что он почувствует. Медленно, подтягиваю ноги и, опираясь руками оземь, встаю. Ноги, не выдержав веса тела, моментально подгибаются, я пытаюсь стоять не опираясь на его призрачное тело, но это невозможно, он быстро подхватывает меня и тянет за собой, еще выше. Приходиться разогнуться в полный рост и вновь прислониться к нему спиной.

– Как зовут? - Неожиданно спрашивает он меня. Я задумываюсь, и через некоторое время соображаю, что не знаю. Мотаю головой, от неожиданности. Впрочем, все не так уж и неожиданно. Это один из вопросов, на который я хотела услышать ответ.

– Как? - Искренне интересуюсь я. Он медленно всплывает передо мной, каким то чудом поставив меня на ноги, и оставив без опоры. В свету, как ни странно, я не вижу его, но знаю, что он там. Удивление - это все его эмоции. Как и мои, между прочим.

– Не помнишь. - Просто констатирует факт он. А что он еще ожидал от моего бедного сознания? Надо было раньше думать об этом деле.

– Да. - Подтверждаю я его слова, ничуть не смутившись.

– Я не знаю твоего имени. - Врет. Нутром чувствую, врет… Но ладно, выпрашивать не буду, он здесь не полноправный хозяин. И это не его дело - моя память, он не может говорить. Госпожа Смерть, вот чьи это заботы. А на такие мелочные вещи, как память девчонки, она не привыкла обращать внимания.