Марк Кузьмин - Утерянные крылья

Дождь...

Дождь идет не переставая...

Дождь такой холодный... такой тяжелый и грустный... Будто небо плачет и крупные капли стучат по лицу человека, стоящего под этим бесконечным ливнем. Это слезы, это сожаление и отчаяние, эти тучи давят, они закрывают солнце и не дают дышать спокойно.

Человек не может уйти, ему негде спрятаться от него и не с кем разделить эту тоску...

Он один в этом бесконечном мире небоскребов, что устремляются ввысь. Он один, и никого нет в этой тоске и грусти...

Он поднимает голову к небу, и капли заливают его очки, не давая даже посмотреть на бесконечный потолок этого мира.

- Ичиго... - прошептал он. - Ты слышишь меня?... Ты слышишь меня?.... Это я.... Ответь....

Он повторял это вновь и вновь... Он пытался достучаться до него и позвать... Но в ответ лишь тишина...

- Я... жду...

***

Музыка...

Он слышал какую-то музыку...

Странная и незнакомая мелодия, которую он никогда раньше не слышал. Такая грустная, спокойная и нежная, ее приятно слушать, и она будто окутывает в теплое одеяло нежности. Необычно, но очень приятно...

Все тревоги, страхи и переживания отступают, оставляя после себя только спокойствие.

Он открыл глаза...

Незнакомый потолок...

Его бы почистить не помешало.

Затем вернулись другие ощущения...

Стало довольно холодно и зябко, ему пришлось сильнее закутаться в одеяло, чтобы согреться.

Музыка стала более четкой и шла она откуда-то слева.

Повернув голову, он увидел там... существо... некое пугало с кривой маской, закутанное в рваный грязно-серый плащ. У существа было четыре руки, две из которых натянули между пальцами какие-то нити, а две остальные острыми когтями щипали эти импровизированные струны, создавая такую приятную и причудливую музыку.

Вскоре память услужливо напомнила ему кто перед ним...

- Вен... - произнес он.

- Доброе утро, - ответил пустой, продолжая играть.

- Не знал... что ты играть умеешь... - с трудом произнес он.

- У меня много талантов, - усмехнулся он. Маска ничего не отображает, но он почувствовал, что тот улыбается. - Как себя чувствуешь?

- Терпимо...

Он нахмурился, пытаясь вспомнить, что с ним вчера произошло...

Голова резко разболелась!

- Ичиго! Дурак, зачем ты пришел?! - кричала она.

Обеспокоенное лицо, страх и боль в глазах.

- ТЫ ТРУП! - крик красноволосого парня.

Боль... Много боли...

Клинок врага меняется и разделяется... Он достает, даже когда он блокировал...

Удар сердца...

Еще один...

Еще...

Энергия поднимается из груди и растекается по всему телу...

Рукия прыгает на руки противника... Она опять бросается вперед, под оружие, лишь бы защитить его...

- Беги, Ичиго! - кричит она. - Вставай и беги! Быстрее!

Опять... Опять... Опять, опять, опять, опять. ОПЯТЬ!

Гнев...

Ярость...

Защитить...

Удар...

Противника ранит....

Сила... ее много... ее так много... Как тогда с меносом...

Она одурманивает, опьяняет, из-за нее теряешь голову...

Удар!

Половина меча просто пропадает...

Боль.... Сильная боль в груди...

Тот человек, что до этого просто стоял, моментально оказывается в другом месте с половиной его меча в руке...

- 'Меня атаковали... Меня ударили спереди или сзади?'...

Боль...

Кровь... Много крови...

- Слишком медленно, - произнес его спокойный и надменный голос. - Даже умирая, ты слишком медлителен.

Вновь боль... тело леденеет... холодно...

- Ичиго!

Он пытается двинуться... схватить... силы еще есть...

Удар по руке....

- Презренный человек! Как смеет презренный человек прикасаться к ноге моего брата! - резко заговорила она надменным тоном. - Знай свое место!