Татьяна Бессонная - Неожиданность [СИ]

Это мучает, так мучает, тревожит. И одновременно… волнует. Возбуждает. Томит.

Но… что же было дальше? После? Неужели, я кого-то встретила? Напала? Нет-нет-нет! Это…

Стон. Совсем рядом.

Вздрогнув, я повернула голову.

И чуть ни закричала.

Рядом со мной, на груде брезента, которая, видимо, и была потерянной палаткой, лежал Александр Багров! Мой шеф! Спина в кровоподтёках, весь растрёпанный… и абсолютно голый!

Волна жгучего стыда прошлась по всему телу, мигом прогоняя холод. А я… я тоже голая!

Это… это… как… не может быть…

Почему я ничего не помню?!

Снова негромкий стон. Вздох.

Александр Константинович… спит? Кажется, да. Вот только его спина… Я присмотрелась — вся исполосована. Кое-где это уже были белые шрамы (сейчас я особенно рада, что у оборотней всё заживает в разы быстрее, чем у простых людей!), но где-то ещё виднелась запёкшаяся кровь.

Неужели это я? Напала на него? Но почему? В чём причина? Или…

Воспоминание. Всего одно. Резкое, яркое. Как вспышка молнии, освещающее ночное небо.

Глаза. Надо мной. С едва заметными серыми прожилками, густо-жёлтые, но одновременно будто бы подсвеченные, золотистые по краю и тёмно-янтарные у зрачка. Волчьи. Как они смотрели, эти глаза, сколько же в них было жажды! Неукротимо-огненной, неистовой, яростной!

И она подчинялась. Отдавала. Отдавалась. Целиком. Вся. Пусть возьмёт, пусть отберёт. Жестоко, жёстко, не зная ни милосердия, ни сострадания, ни стыда. Зверь. И человек. Он. Забрал полностью. Не оставил ничего. Но лишь для того, чтобы потом отдать. Не владея собой, не в силах остановиться, опомниться, прервать. Всё. Ей одной.

Это было безумием. Неужели, мы… переспали? Ох, вот только этого не хватало! С собственным шефом! Да ещё с таким, как Багров! Я не понимаю… что… как… да как он вообще здесь очутился?! Лес же огромный! А с одного конца вообще в Ладогу упирается! Но нет, двое оборотней, мужчина и женщина, оказались в одном и том же месте в одно и то же полнолуние! Какое-то очень странное совпадение. Невероятное до дикости.

И опять стон. На этот раз громче. Не просыпаясь, Багров напрягся всем телом, нахмурился, руки сжали в кулаки. Ему что-то снится, что-то плохое. Ему больно — почему-то я была в этом уверена. Почему? Откуда? Раньше ничего такого не было. Раньше я если что-то от него и чувствовала, то всего лишь присутствие зверя, не более. Никаких эмоций Александр Константинович не выказывал и будто бы вообще не испытывал. А тут…

Ох, да какая, к чёрту, разница! Ему плохо!

Желание помочь, облегчить страдания, утешить оказалось настолько сильным, что для раздумий просто не осталось места. Забыв о ноющих мышцах и собственной наготе, я потянулась к Багрову. Прижавшись к нему, осторожно коснулась чёрных волос, лба, щеки.

— Проснитесь. — Почему-то собственный голос звучал будто бы издалека, из какого-то тумана. — Александр… Константинович. Вы слышите меня? Это просто сон, дурной сон. Очнитесь. Пожалуйста…

И он будто бы услышал. Тело расслабилось, веки дрогнули, поднялись. Теперь сверху смотрю я. Глаза уже не волчьи- обычные, человеческие: серые, с едва заметными золотистыми крупинками возле зрачков.

— Анастасия?..

Голос как всегда низкий, а теперь ещё и хриплый. Взгляд ещё затуманен, но в нём уже заметно изрядное удивление.

— Д-да, — кивнула я, будто и впрямь было нужно подтверждение. — Вы… как?..

Багров не ответил. Просто молча смотрел, и с каждой секундой изумление всё больше отходило куда-то вглубь, уступая место суровой мрачности.

— Что вы здесь делаете? — наконец произнёс он.

Причём, таким тоном, будто бы мы сейчас не в лесу, а в офисе, и Александр Константинович застал меня в его кабинете, за его столом, и копающейся в его вещах.

— Г-гуляю… — не придумав, ничего лучше, выдавила я. — А вы?..

Кажется, желтизны в глазах стало больше…

Шеф снова промолчал. Попытался подняться — скривился, тихо чертыхнулся. Но всё равно встал. Я опять покраснела, отвела взгляд. Никто из его подчинённых ни разу не видел Багрова хотя бы просто без пиджака. Даже в самую жару, когда весь Питер превращался в одну большую духовку. Мечущим молнии, злющим, как стая голодных волков, отчитывающим за малейшую провинность — это пожалуйста, это сколько угодно, это регулярно. Но всегда идеально причёсан, идеально выбрит, всегда в строгом костюме и при галстуке.

А сейчас… голый. Вообще. Даже, пардон, без белья. Сюда бы Инну, нашу тридцатидвухлетнюю охотницу за штампом в паспорте — только у неё хватало смелости (ну или не совсем её…) видеть в шефе мужчину. Пусть даже и безрезультатно. Я-то тут причём? Судьба тонко намекает, что и мне уже пора искать мужа?