Елена Вилар - Академия асуров

Черт! Черт! Черт! Как я могла забыть?! Вот дурочка…

Мысли крутились уже по сотому кругу, пока я бежала по пустым коридорам нашего университета.

Только бы он меня дождался… Только бы успеть…

Поворот. Под ногами скрипят половицы, которые, кажется, еще помнили классиков литературы девятнадцатого века. Еще поворот, я влетаю в полутемный коридор, чуть не задыхаясь от пыли и духоты, и еле торможу перед деревянными дверями размером в два человеческих роста.

А-а-а-а, мне конец!

Заношу руку и слышу приглушенное:

— Войдите.

Вдох-выдох… Пальцы на дверной ручке, нажимаю…

— Ну что же вы медлите? — раздался приятный баритон с заметным возрастным тембром.

— Добрый день, Филипп Абрамович, — стараясь не пищать, поздоровалась я.

— Маргарита?! — вроде как удивился мужчина. — Чего тебе?!

Наш декан — замечательный человек, только терпеть не может нас, своих студентов. И, поверьте, есть за что. Несмотря на уникальную по своей специфике профессию, которую мы вот-вот должны освоить, доводили мы мужчину часто, за что два раза в год он регулярно нам мстил. Так и жили почти четыре с половиной года. Мы веселились между сессиями, а декан — во время экзаменов и зачетов.

— Филипп Абрамович, у меня беда! — набрав побольше воздуха в легкие, выпалила я.

— У тебя по-другому и не бывает, — констатировал мужчина. — Что на этот раз? — поинтересовался он, поправляя очки в роговой оправе.

— Диплом! — громко выдохнула я.

— Вспомнила? — И столько старческого сарказма в одном слове, что мои коленки предательски дрогнули.

— Ага, — созналась я.

— И чего тебе надобно, прелесть моя?

Улыбка тронула губы мужчины, но от нее стало тоскливее и чуточку страшнее.

— Ну, Филипп Абрамович, мне практика нужна, без нее я только бакалавра получу, — заныла я заранее отрепетированную фразу. — А мне магистратура нужна.

— Рита, ну что ты воздух сотрясаешь?! — устало проговорил декан. — Сейчас защити бакалавра и устройся на работу по диплому. Соберешь материал по практике. Учеба будет заочной, год — и магистратура твоя. В чем проблема?!

— В практике, — покаялась я.

— То есть?! Можешь толком сказать, что тебе нужно?! — Мужчина начал злиться, а это было очень плохой приметой. — Мне еще шесть дипломов проверять!

Обведя взглядом заставленный стеллажами кабинет, я переступила с ноги на ногу и все же решилась.

— Помогите устроиться на практику, — выпалила, резко зажмурившись.

Минуту он молчал, что-то обдумывая, а затем перешел на деловой тон, чем внушил надежду.

— Предмет защиты и тема диплома?

— Конфликтология. Устранение конфликтов в агрессивной среде при максимальном влиянии внешних факторов, — отчеканила я.

— Это кто тебе такую тему дал? — удивился декан, снимая очки и внимательно меня рассматривая.

— Вы! — недоуменно вытаращилась на мужчину.

— Погорячился, — произнес Филипп Абрамович, закусив нижнюю губу. — Теорию написала?

— Ага, — уверенно кивнула я.

— Где? — Декан вопросительно уставился на меня.

— На вашем столе. — Я ткнула пальцем в пачку еще не прочитанных работ.

— Хорошо…

Филипп Абрамович побарабанил пальцами по столешнице, затем протянул руку к массивной старомодной визитнице, что стояла рядом с запыленной чернильницей родом из прошлого века, и, изъяв белый прямоугольник, сделал вид, что изучает буквы.

— На вот, возьми. — Декан небрежным жестом протянул визитку мне. — Думаю, Александр Трегоров тебе поможет. Он буквально на днях искал специалиста по конфликтам. У него там какой-то странный засекреченный проект. Правда, он просил мальчика… Ну ты у нас девушка с боевым характером, думаю, справишься. Позвони ему вечером и скажи, что от меня.

— Спасибо, — искренне поблагодарила я.

— Все. Марш отсюда, у меня куча работы!

— Спасибо огромное, — пролепетала я, пятясь к двери и сжимая заветную визитку.

Ура! Бог есть.

Вечером, сидя перед компьютером, я пыталась найти информацию о компании «ЗЭВАА». Именно такое сокращение находилось на картонке из явно недешевой бумаги. Президент компании — некто Александр Трегоров. Далее шел номер телефона, похожий на мобильный. И больше ничего!

Я покрутила визитку в руке, грустно вздохнула и подняла взгляд на стену, где красовались часы. Двадцать ноль-ноль. Интересно, уже можно звонить или еще рано? Кто их, президентов, знает, когда у них вечер?!