Findroid - Избранник башни V (18+)

От паренька, которого я пришел спасать, и след простыл, зато троица уже нашла себе новую жертву.

Пришел в себя в больнице. Лицо оплыло, а дышать было больно. Это лишь в кино герои с легкостью избивают всякую шпану, заставляя ту в испуге драпать. Реальность же куда более жестока.

Вот она — цена геройства. Ещё повезло, что голову не проломили чем-нибудь тяжелым.

Вера очень злилась на меня за такой поступок. Меня могли убить, и если бы она не подняла крик, то это вполне могло бы случиться.

Но в скором времени злость прошла, сменившись теплотой и нежностью. Она ухаживала за мной, но постоянно мне напоминала, что геройство надо оставить для кого-то другого.

— Что ты пишешь? — спросила Вера, присаживаясь на край кровати. На работе мне дали больничный и я теперь приходил в себя после нападения, отлеживаясь в постели.

— Не знаю, — ответил ей, протягивая лист бумаги.

Она посмотрела на него, перевернула, затем ещё раз.

— Это язык какой-то? — осторожно уточнила она, возвращая мне лист бумаги.

— Возможно, — отвечаю ей, смотря на написанное. Там были изображены пять незнакомых мне символов, которые по какой-то внутренней логике должны были образовать два слова. Но в тоже время, подсознанию они не нравились. Словно я где-то допустил ошибку.

Попробовал снова.

Символы получились чуть-чуть другими. Почти идентичными, но с другой закорючкой в конце последнего символа. Вот только мое подсознание вновь твердило, что это не то. А ещё каждый раз при этом я испытывал зуд. На левой руке, неподалеку от локтя была какая-то сыпь, ровной полоской. И это место порой очень чесалось.

— Все, хватит, — вырвала она у меня лист из рук, когда я в очередной раз недовольно цокнул языком. — Хватит этой ерунды!

И с этими словами стащила с себя футболку, оставшись в симпатичном черном лифчике.

— Доктор сказал, что мне не стоит напрягаться, — напомнил я.

— А ты и не будешь, — она игриво облизнула губки. — Я все сделаю сама. И ты непременно забудешь обо всех этих глупостях.

Я умираю. Или схожу с ума. И не поймешь, что из этого хуже.

С каждым днем я все сильнее ощущаю, как теряю остатки своей личности, все больше растворяясь в этом сером мире. Как будто что-то невидимое день ото дня поглощает частичку меня, пока, в конце концов, не останется ничего.

Это пугает.

Началось все с малого. Цвета окружения словно стали блекнуть, пока мир окончательно не превратился в одну сплошную серую мешанину.

И если с этим ещё можно было свыкнуться, то вот когда «гаснуть» стали чувства, стало совсем плохо. Еда с каждым днем становилась все более безвкусной. Секс почти перестал приносить удовольствие.

Вера уверяла меня, что это просто депрессия, и нужно время, чтобы выйти из этого состояния. Купила даже какие-то таблетки, но пить их я не стал.

В итоге я расстался со своей девушкой. Хотя она так не считала, но с пониманием отнеслась к моему решению и съехала.

С тех самых пор моя жизнь сильно изменилась. Я надеялся, что с её уходом все вернется, мир обретет краски, и я смогу начать жить, а не мучительно существовать, но нет. Это лишь замедлило процесс, но не остановило его.

Воспоминания продолжали ускользать от меня.

Я бросил карандаш на стол, после чего взглянул на символы, начерченные на листе.

— Не то… — вздохнул я, прикрепив его на стену к сотням других. Похожих, но отличающихся.

А в самом центре заклеенной сотнями листов с письменами на незнакомом языке находился портрет девушки. Кто она? Я не знал. Нарисовал её лицо в один небольшой момент просветления. Просто перед лицом возникла она, и вместо символов я нарисовал данный портрет.

— Кто же ты…? — пробормотал я, поднимая карандаш и кусая ластик.

Сколько мы я не пытался вспомнить её, у меня не получалось. Но была странная уверенность, что глаза у неё зеленые.

Взял новый листок бумаги, набросал измененный набор символов, но это ни к чему не привело.

— Не то, — разозлившись, скомкал лист и швырнул его в сторону переполненной мусорки, после чего вскочил на ноги и пнул стул, словно тот в чем-то провинился.

Даже боль была не такой, какой должна быть…

Вернув стул на место, я взял карандаш и попробовал снова.

Неудача.

Снова.

Неудача.

Один лист я прикрепляю на стену, другой выбрасываю в мусорную корзину, ведомый шестым чувством. Оно подсказывало, что в тех письменах, что сейчас были на стене, был ответ, который я ищу, а в тех, что я выкинул — нет. Оставалось лишь соединить эти рисунки во что-то осмысленное.