Харитон Мамбурин - Полёт не туда

Потратив остаток дня на отработку техник, мы по дружески общаясь, пошли в таверну к остальным пьянчугам. Подуставшим нам хватило куда меньше, чтобы наклюкаться, поэтому, к моему сожалению, объяснения орка-монаха, в чем прелесть моих медитационных техник я так и не услышал. Я спал лицом в столешнице.

Интерлюдия

В полумраке алхимической лаборатории глубоко под землей плавно двигалась тень. Она принадлежала очень высокому, очень худому и очень странному существу. Для неопытного взгляда показалось бы, что тощее прямое создание, закутанное в черную робу или халат странно танцевало - оно непрерывно двигалось. Тонкие белые пальцы несколько раз помешивали ложкой в закипающем котле, тут же делался шаг, переворачивалась странице в книге на постаменте, делался еще шаг и из поблескивающего медью горшка бралась крошечная щепотка какого то вещества. Шаг, вещество просыпается в котел, помешивается, книга листается, шаг, висящее на стене зеркало мерцает, шаг, высушенная голова какого то зверя бормочет слова на непонятном никому языке.

Появившийся в лаборатории второй разумный своим легким шелестом одежд не сбивает танец-священнодействие. Но и не делает большего, он просто ждёт.

Расслабленно. Спокойно. Привычно.

Проходит несколько минут. Зеркало гаснет. Голова замолкает. Емкости закрываются.

Танец закончен.

- Да, Иремия? - вопрос следует от того, кто тут был с самого начала.

- Мастер. В город прибыли пять...Бессов. Егерь, три аэроманта и монах. Очень известный монах. Соломон.

- И, Иремия? - в вопросе слышится недоумение.

- Мастер? - ответное недоумение гостя.

- Что именно ты пришел сообщить мне? - хозяин спрашивает раздраженно и саркастично, - Они устроили дебош? Вы пропустили монаха и он положил нам талисманами половину поднятых? Город горит?

- Ннет, Мастер. Все в пределах нормы. Они пьют и трахают шлюх. Немного подрались между собой. - неуверенность в голосе прибывшего возрастает.

- Они...кто нибудь из них... - в голосе очевидного хозяина подземелья промелькнули явные ноты надежды. Затем он наконец справился с собой и закончил предложение, - Кто нибудь из них...ел?

- Что, Мастер? - недоумение в голосе Иремии можно было черпать ложкой.

- Кто нибудь из них...ел? Питался? Закусывал? - лихорадочно спросила тонкая высокая фигура.

- Ддда, Мастер. Они закусывали! Они точно закусывали! - обрадованно закивал гость.

- Дебил. - холодным тоном тут же резюмировал Мастер. - Бессы пришедшие в город пьют, едят, трахают женщин и дерутся. Это то, что делают все живые. Для этого и построен город.

- Мастер! - Шок. Возмущение. Смущение. Злость. - Я не об этом! Соломон! Значит где то недалеко девушка-архимаг! Мы могли бы сообщить королю...

- Иремия. Уже два года, как ты принял из моих рук мантию некроманта, но я до сих пор испытываю желание пересадить тебе мозг кого либо поумнее. Например крестьянина, лягнутого в лоб лошадью. - сарказм, казалось, сочился и капал на плиты пола.

- Ннно... - а это было жалкое блеяние.

- Никаких "но"! Что за постоянные приступы неумеренного и деструктивного авантюризма?! Мы занимаемся тут серьезными вещами, у нас исследования, у нас налаженная работа, репутация, в конце то концов! Планы! Темпы! Нормы! Нет, вы как вечные дети, как минимум раз в три месяца, врываетесь ко мне со всякой ерундой! "Мастер, там пролетел дракон!", "Мастер, в столице чума!" или вот это "Мастер, тут бегает архимаг!" - почти просюсюкал Даскар Вечный, градоправитель Некрова и гордый носитель серебрянного класса "Высший Некромант" и тут же гневно заорал, - Пусть бегает себе, раз мимо! Нахера мне своему праправнуку совать счастье, от которого подавился Вавилон! Вавилон, мать твою неаккуратно ронявшую тебя на камень, Иремия! Вавилон! Там в городе в три раза смертных больше, чем у нас жителей в королевстве! Думаешь, что дебилы бы смогли там жить и оттуда уйти независимыми?! Да они тут все разворотить могут, мы некроманты, а не людоловы!

- Простите, Мастер... - покаянно и пристыженно пробормотала фигура. Если бы в полутемное помещение заглянула бы Аватара Света, то она явно бы осветила и приняла сгорбившегося Бесса за Аватару Стыда. Впрочем, как и сам "Мастер".

- Что вы за идиотский народ, бессмертные...- устало проговорил Даскар и помассировал свои виски. - Знаете столько прекрасных и восхитительных вещей - стандартизация, конвеер, нормы труда, профсоюзы, программирование наконец! И при этом стоит только начать работу, тооолько добиться первых результатов, только начать робко осваивать новые...бесконечные!...возможности, как тут же "Мааааастер! Там новое чудо-юдо!". И хрен с этим чудом юдом!