Владимир Аренев - Тринадцать ящиков Пандоры [сборник]

— Да, хотя это слишком серьезное упрощение. Но смысл вы ухватили.

— А если кто-то в Лос-Анджелесе подбрасывает монету, то распадается ли и мой мир — или только его?

— Ну нет. Вы, похоже, представляете себе все это в виде ветвящегося дерева? — Профессор закашлялся. Отпил глоток воды из стоявшего рядом стакана и прочистил горло. — Видите ли, все это довольно пластично… в том числе и во времени. Следствие обгоняет причину. Классическая физика не может описать определенные явления и долететь самолетом до Луны. Ни одно событие не принадлежит к некоей определенной вселенной. Случай — это только граница между возможными состояниями. Вы воспринимаете все именно так, как вас учили многие годы. Я не сумею объяснить все за несколько минут.

— А что такого особенного во мне, чтобы все это крутилось вокруг моей персоны?

— Ну, например, раз в год гибнет один человек, в которого бьет микрометеорит. Является ли он особенным?

Петр опустил голову.

— И можно с этим что-то сделать? — спросил он. — Со сбоем системы?

Изрезанное морщинами лицо профессора в этом странном, контрастном свете казалось пергаментной маской.

— А что можно сделать с пятнами на Солнце или с землетрясением? Однажды в будущем — возможно. Мой совет — выехать. Если это невозможно, тогда, по крайней мере, не бывайте в тех местах, в которых бываете обычно. Если эта женщина в другом мире… если вас должно было что-то с ней связывать, то вы — в опасности. Она материализуется, сталкиваясь с предметами. И ничего не помешает ей столкнуться с вами.

Они вышли на улицу. Над головами плыли тяжелые тучи. Половина неба была затянута едва заметной дымкой, вторая — чернильным одеялом. Невероятное освещение придавало городу магический вид, земля сделалась светлее неба. Люди ускоряли шаг, чувствуя, что от серьезного дождя их отделяют буквально минуты. С востока доносился раскатистый грохот, вызывающий мысли о тяжелом столе, который двигают по каменному полу.

Звякнул телефон Вишневского. Полицейский отошел на минутку поговорить. Потом вернулся к Петру с мрачным видом. Тот, однако, не обратил внимания на изменение его настроения, погруженный в свои мысли.

— Я догадался, откуда взялась та, в озере, — сказал Петр. — Плыла в лодке, а лодка исчезла. Исчезла для нее.

— Знаю. Я должен официально попросить тебя, — вздохнул полицейский, — чтобы ты не покидал город.

— Ты же слышал, что сказал профессор! — Петр повысил голос. — Я не хочу ради торжества нашего закона превратиться в еще одну папку на столе офисной овцы.

— Я сказал: «официально». Если чувак хоть немного прав, неофициально я советую тебе снять налик, взять паспорт и сесть в первый же самолет через Атлантику. И не использовать кредитных карт.

— И на том спасибо.

— Я должен возвращаться к работе. Есть и еще кое-что, что ты должен — вернее, не должен — знать. Просто имей в виду. В полночь дело переходит в ведение Центрального Бюро Расследований. И первое, что они сделают, — выдернут тебя ночью из постели и превентивно посадят. До выяснения. По всей стране нашли почти сотню тел. Только сегодня утром на юге — семнадцать, а наверняка найдут больше, как только там стихнет дождь.

Они пожали друг другу руки.

— Если мы больше не встретимся, — Вишневский поглядел ему в глаза, — просто желаю тебе удачи.

Потом, не оглядываясь, быстро ушел.

«Мне надо бежать, — подумал Петр. — Но разве не это я делаю всю жизнь? Убегаю, отступаю и прячусь».

И вдруг подумал о Монике. В ином мире она была его женой. Значило ли это хоть что-то здесь? Несет ли он за нее ответственность? Нет, не в том дело… В другом мире он решил, что она — женщина его жизни, следовательно, и здесь все должно быть так же. Если бы они встретились в подходящих обстоятельствах. Может, несколько лет назад у него развязался ботинок и он опоздал на метро, в котором она ехала? Как знать…

«Прыжок наверняка требует немалой энергии, — подумал он, глядя на далекие разряды, — а откуда-то с юга к нам приближается летающая электростанция».

Он вспомнил слова полицейского: на юге страны найдено семнадцать тел.

Почувствовал, что сама мысль о возвращении домой неприятна ему — да так, что просто нет сил об этом думать. Но было уже поздно — его зацепила совесть. Совесть ли? Скорее печаль. Глубокая, коренящаяся в сознании. Он знал, что случилось с той Моникой, которая исчезла сегодня из дома родителей. О да! Он понял это уже у профессора, а может, и раньше, но не подпускал к себе эту мысль. Она оказалась в мире, где столик все еще стоял на своем месте. Столешница срезала ей обе ноги. Моника истекла кровью буквально за минуты, но что она чувствовала в это время? Не понимала, что случилось. Не понимала, отчего умирает. Как и сто остальных.