Найро Янг - Закрой глаза и не дыши

— Да, скорее всего. Все же, читаю с детства! Спасибо. — юноша направился к стеллажу с новыми книгами. Стас безмолвным призраком следовал за другом, пока ничего не говора. Он окинул взглядом друга. Так мало нужно ему для счастья, кто бы подумал. Орланский бегал пальчиками по корешкам книг, останавливаясь на безымянной, аккуратно вытаскивая ее. Кожаный переплет уже потрескался от времени и выглядел довольно потрепано.

— Что это за дневник Дамболдора? — Стас вопросительно изогнул бровь, глядя на сияющего от восхищения друга. Ал очень любил странные и старые вещи, находя в них нечто эстетичное и волшебное. Уж что поделать, этот человек всегда витал в облаках и мечтал о лучшей жизни, какой она могла бы быть, но никогда не будет. Он аккуратно вынул язычок из покрывшейся ржавчиной пряжки, боясь сломать ее. Обложка чуть скрипнула. Похоже, эту книгу уже очень давно никто не открывал. Страницы давно пожелтели, в некоторых местах даже покрылись волнами от чрезмерной влаги. Тем не менее, записи не испортились. Каждое слово написано от руки черными чернилами, каллиграфическим, миниатюрным почерком.

— Похоже, и правда чей-то дневник. Тут все написано от руки. — тихо ответил Алексей. Он опустил взгляд с друга на первую страницу. В середине красовалось три четверостишья и подпись автора:

— И что это такое? — Стас недовольно фыркнул. Он насупился, складывая руки на груди. Юноша придерживался науки и обоснованных фактов, поэтому данный дневник выглядел для него не больше записок старой маразматички, к чему, кстати, тот и был отнесен. Алекс смирил друга укоризненным взглядом. Правда говорят — у спортсменов нет мозгов, и ему уже который раз приходится лично в этом убеждаться.

— Не говори так. Ты не знаешь содержания, не суди личные записи человека по одному стиху. Может, она поэт и это сборник стихов? — немного раздраженно ответил Ал. Он закрыл обложку. Внутреннее предчувствие так и кричало, взывая к дальнейшему прочтению уже в стенах собственной комнаты, вдали от чужих глаз. Юноша направился обратно к тетушке Розе, по пути доставая читательский билет.

— О, ты уже выбрал? — женщина мило улыбнулась парню. — Откуда ты достал такую интересную книгу? — радость мгновенно сменилась непониманием. Она взяла дневник и открыла первую страницу, не став листать дальше, возвращая ее парню. — Не помню такой. В любом случае, я не могу оформить ее как книгу, она похожа на чей-то личный дневник. Возможно, та женщина по ошибке поместила ежедневник не в ту коробку. Если это так, мне стоит позвонить ей и сообщить. Подожди немного, я не могу отдать тебе личную вещь чужого человека. — Роза начала поспешно перелистывать большую, немного потрепанную тетрадь с различными записями. Найдя в ней нужный номер, она ушла вместе с ней в соседнее помещение, где висел настенный телефон.

— Хорошо, что я нашел ее. Кто знает, вдруг та женщина правда ошиблась. — на губах Алекса появилась едва заметная улыбка. Он бережно провел пальцами по трещинам на обложке. Судя по всему, дневнику порядком сорока лет, а может и больше, кто знает. Юноша присел на жесткий деревянный стул, скрипнувший от неожиданности.

— Ты прям добродетель, так хочешь кому-то помочь… Хорошее качество, но в нашем жестоком мире не самое полезное. Ладно, я пойду домой, увидимся завтра в школе. А, кстати, на первом уроке меня не будет, скажи, что пошел кровь сдавать. — Стас махнул рукой на прощание другу и ушел, оставив того со своими излюбленными книгами наедине. Ал лишь молча кивнул в ответ на слова друга, а сам приложил голову к высокой перегородке стола, держа дневник на коленях. Любопытство твердило одно, а чувство справедливости другое, поэтому оставалось только ждать возвращения тетушки. Сейчас парня не покидало захватывающее дух ощущение попадания в одну из прочитанных историй, где главная героиня находит волшебную книгу и вся ее жизнь начинает играть новыми красками.