Влад Холод - Первый маг России

— Вперед! — Окунь чуть касается меня кулаком беспалой перчатки. Ну пошли. Сканирую вокруг себя ауры — чем ближе к входу в биолаб, тем больше помех. Кто бы сомневался. Скидываю шлем, трясу головой, разбрызгивая теплый пот. В подземелье температура явно ближе к сорока…

Следующий перекресток — чисто. Только чуть теплится красным аура «минотавра» — «паук» отрывает ему две ноги и руку, а он все еще живой.

— Недобиток слева, вторая дверь. — Живых за спиной оставлять нельзя. Если эта тварь сразу не сдохла, значит, выживет. Отожрется на трупах своих сородичей и отрастит себе конечности. — Не опасен.

Окунев жестом отправляет пару бойцов — парни легко бегут по туннелю, страхуя друг друга, заходят через открытую дверь. Сдвоенный выстрел, и аура медленно гаснет. Меня от напряжения слегка подташнивает — зацепил губами торчащую из броневоротника трубку и попил подсоленной воды. Гадость какая…

Дожидаюсь вспомогательной группы — опять установка пулеметов и мин. Хриплое дыхание через резиновые мембраны.

— Вперед.

Шагаю раз, другой, третий. Все.

— Что все?

— Ослеп, — отвечаю спокойно, — ментально. Не вижу ауры через стены.

В воздухе появляется какой-то гул. Его не слышно, но я чувствую, как дрожат стены, трава на полу и собственное тело. Останавливаюсь, извещаю командира. Он тоже ощущает вибрацию, как и вся группа.

— Это подземная река, Вов. — Лиза подходит к нам с открытым забралом, улыбается. Несмотря на жару, ее кожа даже не блестит. — Дальше турбина, с нее снимают электричество для запитки оборудования.

— Понятно. Вперед. Стас, давай мыша.

Идти наобум не хочется. Вся группа провожает взглядом летучую мышь, что стремительно несется, выписывая в воздухе виражи.

— Чисто. — Стас опускает ствол автомата.

По той же схеме занимаем еще два перекрестка. Еще один поворот — и вход в биолаб.

— Прозрачная стена, за ней три человека. — Вампир озвучивает увиденное летучим мышем.

Киваю Окуневу и выхожу из-за угла. Коридор перегораживает стандартное магическое поле, оно слегка блестит в свете первой уцелевшей лампы. За ним, судя по одежде — свободного покроя плащам, какие носят на Мисте, — стоят три мага. Два совсем молодых, третий, в центре, чуть постарше меня. Ранг определить не могу, жаль…

— Дежурный химеролог мастер Арниван, — на неплохом русском представляется старший, на его лице играет улыбка. — И два моих помощника, стажеры.

— Магистр Владимир, — срываются слова на общем языке. — Единственный и неповторимый маг этой страны. Да и всего мира, похоже. — Почесав мокрый от пота затылок, добиваю: — Думаю, мой статус равен статусу Главы магов.

Вежливая, понимающая улыбка в ответ. Слегка саркастическая.

— Первый парень на деревне? — вновь на русском. — А в деревне один дом?

— Ты хорошо знаешь мой язык, — хвалю я. — Видимо, давно здесь?

— Ты прав, магистр, — семь лет на вахту сюда приезжаю. Месяц здесь, месяц там. — Он склоняет голову.

— Из какого ты мира, мастер? — Нужна информация, ох как нужна.

— Ихнази, магистр, — вновь вежливо звучит ответ. — У нас уже больше пятидесяти лет идет война. Заработать на безбедную жизнь может только боевой маг. А мы, химерологи, не в почете… Были. Сейчас конечно же все изменилось.

— Делаете химер для своего войска… — догадываюсь я. — Из моих людей!

— Магистр, не нужно патетики. — Арниван позволяет себе поморщиться. — Мы прекрасно знаем об устройстве этого мира. Это не твои люди, а свои собственные. Как вы любите говорить, свободные. А раз эти люди не могут себя защитить, значит, они рабы. А с рабами хозяин волен делать, что хочет. Мой наниматель предпочитает создавать из них химер, он в своем праве.

— Арниван, сними стену, и я отпущу тебя в твой мир, обещаю. — Рука ложится на «хлыст тьмы», скрытый полой куртки бронекостюма.

— Извините, магистр, у нас объявлена срочная эвакуация. — Глаза насмешливо блестят. — Ну никак мы не рассчитывали, что вы так быстро справитесь с нашими творениями и Погонщиком. Как вам, кстати, наши зверушки?

— Отстой, — отвечаю я на русском языке и вытаскиваю «хлыст». — Не катят против нашей технологии без защиты магией.

— Да, это так. Но все боевые маги, да и маги поддержки — на вес золота… — Тут он замечает рукоять, из которой медленно струится, опускаясь на пол, черная лента, и его глаза округляются от страха. Отступает на шаг назад и неверяще произносит: — Ты взял артефакты Погонщика?! Ты знаешь, что не проживешь и трех месяцев???