Ирина Шевченко - Там, где горит свет (СИ)

А парень решил все-таки сходить.

Накануне книжку про фей от корки до корки прочел и весь вечер писал что-то, даже с Люком играть отказался, хоть тот и упрашивал, а Софи, когда она спросила, что за писульки, ответил, что секрет и, может быть, ничего еще и не выгорит.

Но выгорело.

- Вот, держи. Только сразу не трать. – Она только-только вернулась с работы домой, по дороге из лавки заглянув на рынок за керосином, а постоялец с ходу всучил ей тонкую стопочку банковских бумажек.

- Что это?

- Да вроде бы деньги, - удивился вопросу парень. – Пусть у тебя будут, ты лучше знаешь, что в дом покупать нужно.

- Откуда столько?

Тьен усмехнулся:

- От господина Бертрана Брю. Получили сегодня вместе с автографом. Да, Люк?

Он подмигнул путавшемуся под ногами «напарнику», с которым ходил днем на встречу с писателем, и Софи за голову схватилась. Стянула шапку и спрятала в ней лицо.

- Вы… Ты… - Слов не было на такую бесшабашную наглость ответить. Но выдавила кое-как: – Ты сказочника ограбил?

Представился добродушный длиннобородый старичок в старомодном сюртуке и с клюкой, у которого бессовестный вор вытянул из кармана кошелек, лишив последнего нажитого.

- Чего? – переспросил оскорбленно парень. - Кто кого ограбил? Люк, мы кого-нибудь грабили?

- Не-а, мы не г’абили! – звонко подтвердил малыш.

- Но деньги… - Софи совсем растерялась.

- Продал писаке кое-какие историйки, - объяснил Тьен. – И идею для романа – может, напишет. Почитаем.

- Продал? Свои сказки? – догадалась девочка.

Раньше ей и в голову не пришло бы, что за такое возможно денег выручить. Но сказки у Тьена были расчудесные, таких наверняка ни в одной книжке нет… А теперь будут.

Уже за ужином, хорошенько все обдумав, снова завела эту тему:

- Ты же мог сам книгу написать. Тогда бы все знали, что это твои сказки, а не какого-то Брю.

Милый старичок в ее сознании превратился в толстого сквалыгу, наживающегося на чужом труде и фантазии.

- Написать, наверное, мог бы, - согласился, поразмыслив, парень. – Но издать – вряд ли. А у этого Брю каждый год новые книги выходят. Имя, договоры с издательствами… - Он заметил ее удивленный взгляд и пожал плечами, отвечая на не озвученный вопрос: - Да, знаю об этом немножко. Когда-то один человек рассказывал. Тоже пытался книжки писать, не сказки, а серьезные вещи. Он в последнюю войну воевал, повидал многое. Потом профессору одному записки продал, тот их в свои труды включил. И истории остались, и Михалу деньжат перепало. Михал – это тот человек, что мне о книгах рассказывал. Умер он уже… А я с лета на кладбище не был…

Тьен вдруг застыл, глаза словно остекленели, и цвет их уже не казался таким ярким. Софи сделалось страшно, и она поспешила накрыть ладонью его лежавшую на столе руку, чтобы он оттаял от ее тепла, а не превратился в ледяную статую.

- Я и к Лансу не пошел…

Глаза у парня совсем потемнели, и Софи еще крепче сжала его пальцы.

- Давай завтра сходим, - предложила она тихо.

- Куда? Я не знаю. Кладбище, что за церковью Святой Варвары, и Михал там. А где могила…

- Там смотритель есть, у него все записано. Нужно имя назвать, он подскажет, где найти, - скороговоркой проговорила девочка, как будто промедли она хоть секунду, случится что-то непоправимое. И добавила после паузы, опустив голову: - Мама тоже там похоронена, а мы с Люком еще осенью крайний раз ходили.

О сказках забыли. Договорились на следующий же день, как только она в лавке освободится, сходить на кладбище.

Но уже поздно вечером Софи заглянула все-таки к постояльцу. Не уснула бы, если бы не спросила.

- Ты теперь воровать совсем не будешь?

Даже если книжек писать не станет, можно же и другую работу найти. Вот на рынке грузчики всегда нужны, или почтальоном пойти – в прошлом месяце на почте объявление висело, в мастерскую слесарную помощником, замки-то без ключа открывать научен… Только не коммивояжером!

- Не знаю. Как карта ляжет.

Вроде и не пообещал ничего, но все равно спокойнее стало.

На кладбище пошли через два дня.

У Тьена там друг и старый книжник Михал, у Софи – мама и бабушка. Бабуле, когда еще отец с ними жил, успели гранитное надгробие справить, а у мамы второй год деревянная табличка. Вор-не вор, квартирант-не квартирант пообещал по весне этим делом заняться, сказал, нормальные плиты поставят, и маме, и Лансу, потому что у того тоже пока только табличка была…

После кладбища ему словно легче стало, не замыкался уже в себе, не отмалчивался. Чудил, правда, иногда по-прежнему, но уже не пугал. И гулять с ними вечерами ходил, и сказки опять Люку рассказывал, и с железной дорогой они с ним играли, пока Софи по дому хлопотала.