Елена Хаецкая - Семеро праведных в раю хозяина

– А почему вы забрали меня? – спросила Мирра. – Может быть, стоило подождать моего ангела?

– А ты уверена, что тебе понравился бы твой ангел?

Мирра подняла брови, подумав о том, что ЭТОТ ангел, ей, во всяком случае, не слишком нравится. Но промолчала.

– Смотри, с пастырем не связывайся, – предупредил ее ангел. – Духовные из Ашшура – они только с толку сбивают. В полемику с небесными силами лезут, дерзят, плодят всевозможные ереси…

– Mein Gott, des Tages rufe ich, doch antwortest du nicht… – услышала Мирра голос пастыря, который вскоре заглушило, как ватой, густыми облаками.

– Принимайте, – сказал Хозяин. – Подобрал на месте аварии.

Мирра остановилась посреди светлой комнаты.

Несколько человек, сидевших на полу, смотрели на нее с интересом. Все они показались ей странно красивыми и спокойными. Умиротворенными. Ни одно из лиц в самолете не имело такого выражения.

Потом женщина с младенцем на руках встала, подошла к Мирре, тронула ее за плечо.

– Как ты умерла? – спросила она дружески.

Мирра покачала головой.

– Не помню, – сказала она.

Они сидели кружком на земле – сухой, серой, сожженной. Трава не росла на ней. Вокруг сидящих людей колебался туман, скрывая гигантский скелет сломанного эскаватора с распахнутой зубастой пастью ковша. Над ними стоял столб света.

Сияние исходило из невидимого источника высоко наверху. Если бы кто-нибудь из сидящих поднял голову, он увидел бы огромную крылатую фигуру, окутанную золотисто-зеленым опереньем сложенных крыл. Ангел стоял, вытянув правую руку высоко над головами сидящих, и свет изливался из его ладони.

Но никому даже на ум не пришло поднять голову.

Они были одеты в светлые одежды, мягче пыли, серебристые, как крылья моли. Суровое, прекрасное лицо ангела склонялось над ними с заботой и грустью, но никто не видел его.

Они разговаривали.

На коленях Пиф лежала черная книга. Обгоревшая мертвая книга, которая не пачкала светлые одежды сажей.

– Она мертва, как и мы, – сказала Пиф и вспомнила о доме, где были собраны мертвые вещи. – Нет, – сказала она, подумав, – мы мертвы как-то иначе, чем другие люди.

– Глупости! – отрезал Голос Комедианта, колыхнув туман.

– Ты хочешь сказать, что, например, Мэтр мертв по-другому?

Пиф кивнула.

– А Пастырь – иначе, чем Мэтр.

– Мэтр ищет Бога. И Пастырь ищет Бога.

– Не хочешь же ты сказать, что они ищут разных богов?

– Возможно.

– Бог один, но они ищут Его по-разному, – сказала Мирра, и все посмотрели на нее.

Из тумана донеслось хриплое механическое пение:

– Карусельщик идет, – сказал Беренгарий и придвинулся ближе к Мирре, освобождая место. – Эй, Карусельщик! Иди, дело есть.

– Чего? – спросил Карусельщик с подозрением, но из тумана все же показался.

А шарманка не унималась, распевая во всю мощь своей механической души:

– Цыц, окаянная! – рявкнул Карусельщик и хватил кулаком по расписному деревянному боку своей подруги.

– Падам, падам, па… – просипела шарманка и замолчала.

Карусельщик пристроился между Пиф и Беренгарием. Пиф передала ему книгу, которую тот недоверчиво принял в руки.

– А что с ней делать-то? Головешка и головешка. – И хотел выбросить книгу вон.

Пиф перехватила его руку.

– Попробуй прочитать.

Карусельщик повертел книгу так и эдак. Понюхал, потрогал пальцем хрупкие страницы.

– Да как ее прочтешь-то, – сокрушенно проговорил он, все еще подозревая подвох. – Испорчена вещь, как ни взгляни.

Издалека донеслись крики, прерывая негромкий разговор собеседников. Невидимый за завесой тумана, Мэтр прокричал срывающимся голосом:

– Я хочу говорить с Создателем! Я хочу говорить с Создателем! Кто отвечает за этот бардак? Я хочу видеть Творца!

Из мрака ответил раскатистый бас:

– Нос не дорос!

Мэтр, отчаянно:

– Боже, ты меня слышишь?!

Бас:

– В гордыню впадаешь, смерд?

– Господи! Куда я попал?

– На тот свет! – рявкнули.

– Это ад, ад?.. – пискнул Мэтр.

В тумане вкусно хохотнули, зашумели крыльями.

– А ты как думаешь?

– Ад! – завизжал Мэтр.

– Ты сказал, червь! – удовлетворенно прогудел бас.

– Сатана! Изыди, изыди!

– Червь!

– Я не червь! – надрывался Мэтр. – Я член пар… и союза писателей!.. Господи, за что караешь?

– За гордыню тебя карают. За глупость тебя…