Татьяна Смирнова - Зона сумерек

— Они бы вернули Рея, — ответил Алан, — но никто и никогда не смог бы вернуть тебя. Потому, что вернуться назад невозможно. ТРАССА идет только вперед.

— Ты же сам говорил, что Они никогда не обманывают, — хрипло спросила

Розали, комкая перчатки.

— Верно. Не обманывают. Но и правды не говорят. А правда в том, что прошлое прошло. И вернуть его не под силу даже Им. Они просто замыкают твое время в кольцо и оставляют тебя в пустоте. Сначала все идет хорошо, ты счастлив и ничего не замечаешь. А потом вдруг приходит прозрение и ты понимаешь, что уже много лет, а может и столетий, толчешь воду в ступе, как китайский лунный заяц. И, главное, никуда не сбежать, потому что все концы и начала сходятся в одной точке.

Розали невольно передернула плечами.

— Спятить можно.

— Запросто. В сущности, они все сумасшедшие. Носятся по кругу, как белки в колесе, от скуки едят друг друга и не могут понять, отчего несчастны. Но тебе это не грозит, — торопливо прибавил он, заметив, какое впечатление производят на спутницу его слова, — Пока перед тобой поднимаются шлагбаумы, у Них нет ни единого шанса.

— А Рей?

Алан пожал плечами:

— Немного опередил тебя, я думаю… Смерть — это ведь просто еще один шлагбаум. Не первый и не последний. ТРАССА уходит дальше. Куда? Этого никто не знает. Возможно где-то, в запредельной дали, она кончается. А возможно — нет. Единственный способ узнать — ехать вперед…

Алан улыбнулся ей на прощание. У него была хорошая улыбка, не смотря на выбитые зубы. Шлагбаум взмахнул рукой, пропуская тихо урчавшую «Хонду» и мягко опустился за спиной. Мотор взревел. Темноту вспорол свет мощной фары и полетели назад то ли километры, то ли годы. Розали не оглянулась. Она ничего не забыла в этом зачуханном "Спрингз — 6", чтобы оглядываться назад. Ветер бил в лицо плотной струей, и девушка поймала себя на том, что смеется…

Поэтический элит-клуб "Бродячий Пегас". Творческий вечер Янины Бельской.

Мы были из тех…

Не святых, не отпетых.

С мечом у бедра

Целовавших распятие.

Не грешных, не праведных,

Не отогретых

Ни у очага, ни в объятиях.

Мы были из них,

Из опальных поэтов.

Со смехом и бранью

Бросавших перчатку

Царям и Богам и Врагам…

И Любимым

Мы пели о счастье.

Мы были!

Нет замков прочнее на свете,

Чем карточный домик,

Скрепленный мечтою.

Мы были из тех,

Кто братался со смертью.

И бился с любовью.

Мне не спится без стука шагов под окном,

Если замерло все, ожидая рассвет,

Значит, кажется мне, мы остались вдвоем,

Я и город, которому тысяча лет.

Значит, утром не вспыхнут окна,

Не пойдут на работу люди.

Нет, пускай уж он лучше будет,

Этот звук, дребезжащий в стеклах.

Мне не спится без лая дворовых собак,

Если замерло все в беспокойной ночи,

Значит тот, кто еще говорил — промолчит,

И никто не подаст нам спасительный знак.

Неприступных стен не бывает,

Ну а вдруг к нам залезут воры?

Ну а вдруг не спасут запоры?

Нет, пускай они лучше лают.

Я без воя сирен ночь промаюсь без сна,

Потому что я знаю — мой город не Рай,

И когда, невзрываема, спит тишина,

Значит, брошен совсем. Значит, хоть помирай.

Если вой разрывает полночь,

Значит, сердце надежда греет.

Значит, кто-то спешит на помощь,

И, возможно, еще успеет.

Фольклор ТРАССЫ.

ТАМ, ГДЕ КОНЧАЕТСЯ АСФАЛЬТ…

"Сорвать лучший плод бытия:

значит жить гибельно".

Ф. Ницше.

"Там, где кончается асфальт, Начинается Рай".

Песня.

1.

"… она вырвалась вперед. Маленькой черточкой на горизонте замаячил очередной шлагбаум и Розали ощутила странную уверенность что стоит ей проскочить это препятствие, и она в безопасности. Странное, ничем не обоснованное чувство, но оно крепло в ней с каждой секундой. «Хонда» неслась, как загнанный конь, хрипя и повизгивая, и вдруг в зеркале заднего обзора Розали заметила, что черные фигуры, висевшие за спиной как гончие псы, одна за другой сбрасывают скорость и останавливаются. Чем то их пугал этот шлагбаум. Розали пролетела под ним, не снижая скорости. ТРАССА уходила дальше, теряясь в зеленоватой дымке хвойных лесов. В реве безотказного мотора она не сразу уловила странную, непривычную, новую для себя тишину. Тишину не внешнюю, а внутреннюю. Она, сломя голову, летела вперед так, словно ничего не случилось.

Ничего и не случилось.

Просто остановилось сердце.

А мотор «Хонды», подаренной Стражем с Перекрестка продолжал работать, но уже не задыхался и не хрипел, а мощно ревел победную песню, и с каждым оборотом колеса тело Розали обретало свою изначальную легкость.