Мария Семёнова - Ошибка 2012. Джокер

«Комарью всё равно: белое, чёрное... главное, внутри было бы красное». Фраерман сплюнул, усмехнулся и подошёл.

— Ну что, Гиви? Клюёт?

Попробовал бы кто другой назвать его так, типа на грузинский манер, нсбось сразу бы пожалел. Это­му другому Мгиви живо бы объяснил, что буква «М» в начале его имени очень даже произносится, и вообще, думать надо, прежде чем кого ни нопадя «чёрными» называть.

— Ни хрена, Мотя, не клюёт, — пожаловался негр. — Видимо, судьба моя такая, глушить динами­том. — Вытащил из воды крючок, обиженно плюнул на червя, безнадёжно закинул, помолчал, протянул спутниковую трубку. — Спасибо, Мотя, пригоди­лась... Ну ты, блин, смотри, хоть бы головастик ка­кой, может, я не так сижу? Не то держу?

— Что в Африке-то нового слышно? — Фраер­ман присел рядом. — Дома зима небось? И всё рав­но жарче, чем здесь?

Это было что-то вроде семейной шутки, потому что их знакомство началось в местах, по сравнению с которыми пещёрские болота были курортом вроде острова Бали. На зоне стрюгого режима у самого Оймякона, лес не валили. Там добывали вольфрам. И работали все поголовно, даже воры-карманники. Когда стоит мороз, как на безвоздушной Луне, без калорий и жирности пропадёшь. А уж если недогля­дишь и простынешь... С заключённым Мотей Колы­мой так и произошло. Двустороннее воспаление лёг­ких, причём с осложнением. Лепила на больничке махнул рукой, эка невидаль, одним зэком меньше. Мгиви пришёл навестить умирающего приятеля. Принёс с собой верёвочку и долго вертел её в паль­цах, а потом завязал хитрым узлом. Что-то пошеп- тат вывороченными губами... «Вот она хворь твоя,— сказал он и отправил рукоделие в печку. - Видишь, Мотя, сгорела твоя болезнь, золой-пеплом рассыпа­лась. Вставай, иди вольфрам стране давай».

И Матвей Иосифович поднялся, пошёл. И до сих пор идёт. И на лёгкие не жалуется... Правда, вольф­рама больше отчизне не даёт...

— Жарче, — усмехнулся Мгиви. — В прямом смысле и не только. - Вытащил удочку, снял червя и закинул в воду. Заводь, как по волшебству, забур­лила, несчастной) мученика тотчас проглотил кто-то увесистый. — Дома перемены вроде бы к лучшему. Отец стал президентом. Деда поставил премьер-ми­нистром, дядю Экинангу - главнокомандующим ко­пейщиков, а для Маньялибо, племянника вчера справили заклание чёрного тельца..

Мгиви вздохнул, потупился, сплюнул в воду. Странная штука ностальгия.

— Чёрного тельца? — заинтересовался Фраер- ман. — Это что, такой ритуал?

— Вчера Маньялибо стал мужчиной, — важно кивнул негр. — В хижину вождя входит чёрный бык. Собираются гости, бьют тамтамы, мужчины начи­нают резать мясо особыми ножами-толлами... Они пьют пиво, балу и судаби и взывают к предкам тан­цем с боевыми дубинами и ассегаями... Потом входят женщины, чтобы мы веселились и свирепели, созер­цая их красоту...

— Домой тянет небось? — спросил Фраерман.

Мгиви отвёл глаза.

— Ещё как тянет, кореш, — ответил он тихо. — Глаза закрою, вот он баобаб, наш семейный, древ­ний, десяти воинам не обхватить... Глаза открою — осинник, в котором Иуда ваш удавился. Знаешь, снится, что я один плыву посреди моря... плыву к своему Серебряному Берегу, а его и за горизонтом не видно. Это потому, что у меня здесь ещё остались дела. Помнишь, Мотя, я тебе рассказывался о закля­тии? Ну, там, на строгаче, в Эдучанке?

— Да, да, да, что-то было. — Матвей Иосифович сразу вспомнил нары, горе«п> чифиря и убийствен­ную брагу из облезлого огнетушителя. — Закусыва­ли вроде салом... и дыней сушёной...

— Ох, Мотя, Мотя, — покачал головой Мгиви. — Я тебе про заклятие, а ты мне про сало... Так вот, срок этого заклятия прошёл.

— Ала, — по-настоящему включился Фраерман. — Теперь тебе это... откроется... тайна всех тайн. По­мнишь, у Высоцкого? «Тот, кто выжил в катаклизь- мс, пребынает в иессимизьме, их вчера в стеклянной призьме...»

— Как говорю! мой один нехороший знакомый, мелочовкой, Мотя, не занимаюсь, — сморщился Мги­ви. Глянул на костёр и вдруг сделался похож на учи­теля умственно отсталых детей. — Смотри. — Он точ­но из воздуха извлёк катоду карт, мгновенно (и очень красиво) перетасовал, вытащил одну. — Пико­вый туз, круче некуда, фартовый но определению, замочит враз. Однако, — и он с хрустом достал даму червей, — какая-то там шлюшка, если, конечно, ко­зырная, его бьёт. А ведь я, Мотя, и по-другому мог сдать... — Он швырнул даму сюриксном в огонь, причём у Фраермана необъяснимо пробежал по спи­не холодок, а н руках Мгиви объявился усатый тре­фовый валет. — Новый расклад. Мотя. Козыри крес­ти. И всё, ваши не пляшут... А помнишь, песня бы­ла? «Всё наше общество — колода карт, которую давно не тасовали. Тузы на тронах королей сидят, за них шестёрки проголосовали...» Говорят, жизнь игра. А ты вот знаешь, какая именно? Кто сдаёт? Как бро­сить карты? А ты — домой...