Вера Огнева - Возвращение к себе

После отлучения от церкви, король не только потерял способность излечивать других - сам весь покрылся коростами. Шептали: 'Кара Господня'. В воздухе держался тяжелый сладковатый запах. Ни смолистый факельный дух, ни благовония не могли перебить смрада.

Король молчал. Роберт коротко кивнул. Колено преклонять не стал - не мог себя пересилить.

- И это вся благодарность? - прозвучало от трона. - Я выкупил тебя у неверных.

- Ты потребовал очень высокую цену за свою помощь, без которой, кстати, можно было обойтись. Мои друзья вполне могли обо мне позаботиться.

- Как я мог?! Ты же мой родственник. А как же королевское достоинство? Оно бы сильно пострадало, передай я заботу о тебе чужим. Что же касается цены… ты ведь поставил свою подпись, значит, цена не казалась тебе там, в плену, такой уж большой.

- Ты меня вынудил, не оставив другого выхода.

- Поздно сокрушаться. Сделка заключена на пергаменте, то есть - законна.

Остальное никого не интересует.

- Ты забыл, что когда Папа посылал нас в Поход, он гарантировал сохранение имущества. Я пошел и воевал не хуже других, и что в итоге?

- Кто послал? Папа? Вот с него и спроси. А я тебя туда не посылал. Если придерживаться буквы закона и традиций, ты вообще ушел по своей воле, по прихоти, не испросив у меня соизволения. Чего же ты хочешь сейчас? Чтобы я вернул тебе графство? Никогда! Твой отец и ты разорили земли своего лена. Все замки свои укрепляли! Против кого? И младенцу понятно, что вы хотели воспользоваться правом кровного родства! Руки тянули к трону!

- Ты ошибаешься. Мы никогда не помышляли о верховной власти.

- Так я тебе и поверил. Нет человека, который не мечтал бы о ней. Каждый хочет подняться хоть на ступеньку да выше, хоть на воробьиный скок. На волосок!

Загрести, сколько поместится в руках. А нарушать вечный порядок королевской власти, не позволено никому. Так что, я совершил благодеяние для королевства, поменяв графа Роберта на… графа Роберта.

Когда подошел тот, второй, Роберт не заметил. С последним словом монарха из мрака вычленилась темная долговязая фигура, приблизилась, вольно облокотилась о королевское кресло.

Черты лица почти не изменились. Сводный брат, бастард, смотрел уверенно и надменно. Капризный рот кривила улыбка.

Роберт-первый переводил взгляд с короля на Роберта-второго. Договорились? Пауки!

Договорились! И уже, наверное, давно. Значит, приговор окончательный…

Чудовищная истина, перестав быть предположением, перетекла в факт. Укоренилась:

Роберта предали и продали.

И еще что-то, какая-то догадка, но она ускользнула, пропала заслоненная оскорблением, с каким нельзя жить - только умереть.

Вид этих двоих, что рядышком стояли, переливаясь один в другого, расслоился, и поплыл перед глазами, погасил, еще теплящуюся искру надежды убедить, настоять, потребовать, наконец!

Отлученный, покрытый язвами, безобразный живой мертвец, должно быть, много лет ждал такого случая. Не именно такого, но чего-то подобного. Случая убрать его, Роберта, как убирают фигуру с доски в мудреной индийской игре, а заодно превратить бастарда в ферзя.

Дышать стало нечем, будто рабский обруч затянули на шее до синюшного отека, до удушливой пелены.

Не сорваться!

В приоткрытые двери наблюдают. Стоит кинуть руку на эфес, набегут или снимут стрелой из лука. С самого порога сведенными лопатками, Роберт чувствовал нацеленную в спину смерть.

Он развернулся и пошел, почти ничего перед собой не видя. Как по узкому коридору.

Впереди, в конце длинного размытого рукава отсвечивала дверь. Добраться до нее, высадить, чтобы схватить забитыми вонью легкими холодного, чистого, - если осталось еще что-то чистое на свете, - воздуха…

С шага сбил окрик Филиппа:

- Ты мне должен. Верни двадцать марок.

Роберт споткнулся. Голова кружилась так, что он чуть не упал. Удержался, обернулся…

Ах, да! Вернуть. Он забыл, ему напомнили.

Трясущейся рукой но сорвал кошель и бросил на середину залы:

- Тут тридцать.

- Тридцать?

- Серебряников!

Больше никто не окликал. Все быстрее и быстрее… или так казалось? Роберт вышел, выбежал, пронесся, рассыпно звеня кольчугой, на улицу. Ветерок холодными пальцами охватил мокрый затылок.

Человек прижался лбом к прохладной, неровной, в мелких пупырышках стене и замер.

Мир обрушился. Его Роберта. Его, графа Парижского, мир. Не было ошибки, не стало надежды, не осталось жизни ни на воробьиный шаг.

Лечь бы у этой стены на холодные каменные плиты, скрутиться в комок, чтобы утробный вой, готовый вырваться из глотки, затих, растекся; чтобы челядь, стража, прихлебатели не увидели, не услышали, не поняли.