Е. Николаичева - Безумие Силы

Небо было возмутительно голубое, и сосредоточиться никак не выходило. Кроме того, донимала жара, дыханием тёплого ветра проникая через распахнутое окно.

— Вот тебе и домик в деревне… — с досадой проговорил Мастер, захлопывая створки.

В комнате наступила желанная прохлада. Однако собеседника Мастера это отнюдь не обрадовало, — наоборот, в наполненном полумраком помещении он почувствовал себя более чем неуютно.

— Вы придумали, что будет дальше, Мастер? — поёжился он.

— Что, интересно? Знаю-знаю, сам порой страдаю любопытством… — добродушно, если это слово можно применить к данному субъекту, улыбнулся Мастер.

— Как вам может быть интересно, если вы сами всё продумываете?

— Я продумываю лишь декорации, дорогой мой… актёры же, если вы заметили, ведут себя как хотят. Если подумать, то всё вообще зависит от них!

— Не верится как-то. — недоверчивое. — Но вы так уверенно говорили в прошлый раз, что всё так и должно быть…

— Уверяю вас, если что-то пойдёт не так… это сразу станет понятно…

— А мне кажется, вы мелочитесь. — собеседник Мастера злобно сощурился. — С детьми играетесь… а ведь я могу подумать, что вы утеряли своё Мастерство… вот в былые времена…

Мастер пару минут внимательно разглядывал подавившегося его взглядом и потому замолчавшего собеседника.

— Я так понимаю, это провокация? Ответ пришёл не сразу, но чётко и уже уверенно.

— Да.

— Ну что ж… в принципе, основного плана это не меняет. Любуйтесь же!.. только… потом не жалуйтесь. И Мастер нехорошо улыбнулся. Настало время Большой Игры…

Люди — добрые и отзывчивые существа. Особенно — эдакие милые старушки лет семидесяти отроду, маленького расточка и с голубыми выцветшими от времени глазами божьего одуванчика, не обидевшего ни одной пчёлки…

Люди — самые милосердные, сопереживающие и понимающие… особенно — люди пожилого возраста.

В конце концов, даже если они кого и обидят — так это не со зла, верно? Ну, получилось так, получилось… с кем не бывает?

— Что, милок, пробрало? — злорадно захихикала «милая старушка семидесяти лет отроду».

Не знаю, может, пчёлок она и не обижала, зато меня она явно решила «обидеть». До смерти, ага… Я с тоской посмотрел на чёрное ночное небо. Светила почти полная луна, на которую хотелось театрально завыть, тем самым подтверждая довод старушенции — да, пробрало. А кого бы не пробрало, если бы его привязали ко вкопанному посреди полянки столбу и методично обкладывали почему-то не слишком сухими дровами?

— Это чтобы ты подольше подёргался. — улыбнулась совершенно целыми белыми зубами «старушка».

Я сглотнул. Вот, ей-ей, чего в ней страшного? При свете белого дня — ну чисто этот самый одуванчик! А вот ведь как, сейчас смотрю — ни клыков, ни страшного вида, ни метлы какой, как у заправской ведьмы из детских страшилок, ни страшных пронзительных глаз, как у сирен, даже голос — и тот, весь такой ласковый, добрый…

А ведь страшно. Притом страх — какой-то странный… не подавляющийся. Казалось, чем больше я боюсь — тем сильнее это страх во мне укореняется, и совершенно невозможно с этим бороться. Да и зачем? Выхода-то нет.

Стоп!! Ну что за ерунда, почему мозги отказываются работать? Никогда такого не было — чтобы я так легко сдался. Что ж, дрова ещё не собраны до конца, можно и порасспросить не в меру прыткую бабульку.

— Уважаемая… — у, бестия ненавистная! — А могу я узнать, зачем вы всё это? — да, на кой… леший ты меня, старая крыса, облезлая сволочь…

Старушка на время прекратила свой бег в поисках дров и задумчиво на меня уставилась.

— Нехорошо. — прищёлкнула она языком. — Мало боишься… — и тут же задорно прищурилась. — Ничего, вот запылает костёр-батюшка, эх, как заверешчишь! — она мечтательно закатила глазки. Но тут же остро на меня глянула, да так резко, что сердце ухнуло в пятки. — А шиш я тебе скажу зачем. Догадаешься — всё наслаждение испортишь. И, довольно усмехнувшись, бабулька помчалась за новой связкой дров.

…Всё началось как всегда, внезапно, — с жаркого, наполненного до смерти надоевшей духотой летнего дня.

Как говорится в таких случаях — ничто не предвещало беды: ни солнечное затмение вне очереди, ни жуткое пророчество об апокалипсисе, ни упавшая накануне на землю-матушку звезда-метеорит, ни чёрная курица, перебежавшая дорогу в самом неподходящем месте, которое не обойти… И уж тем более не предвещала беды практика в богом забытой избушке на краю Леса, на расшалившуюся нечисть которого и пожаловалась Адана Топийская, владелица этой самой избушки, прислав письмо не кому-нибудь, а самому директору Школы Магических Искусств…