Аслан Шатаев - Письмо из будущего

Я улыбнулся.

— Ну, — сказал он, — тебе что-то нужно или ты дверью ошибся?

— Рад тебя видеть живым! — сказал я, и тепло пожал его руку, а другой рукой обнял за плечо.

— Живым? — не понял он.

— Забудь!

— Ага! Значит, так ты поступил с лучшим другом? Забил на него так, что решил похоронить?

— Да я не это имел в виду.

— Ты сказал то, что имел в виду.

Я не выдержал и рассмеялся.

— Нет, серьезно, — сказал Муслим, — куда ты пропал? Я слышал, ты пару раз приезжал в Волгоград. А что не заглянул ко мне?

— Извини. Я просто так замотался, что не успел.

— Мог хотя бы позвонить.

— Ну, извини, дорогая. Я больше тебя не оставлю одну.

Пришла очередь улыбнуться Муслиму.

— Ладно, заходи! Но я тебе это еще припомню!

— Подожди. Меня на улице Мансур ждет.

— Так пускай заходит!

Я не стал говорить Мансуру, чтобы он заходил. Сказал лишь, чтобы он уезжал без меня, поскольку я задержусь. После чего вернулся к Муслиму.

Квартира состояла из трех отдельных квартир. Так что комнат было много. Я поздоровался с остальными родственниками Муслима, спросил о житие-бытие, и этим ограничился, поскольку "помнил" их очень и очень смутно. Здесь была и сестра Муслима. А вот родителей их я не видел. Наверное, как и в моем старом прошлом, они остались в Чечне.

Мы с Муслимом прошли в отдельную комнату и устроились на диване.

— Рассказывай, — сказал Муслим. — Что нового? Чем занимался?

— Знаешь… помнишь Мусу?

— С бильярдной?

— Да-да. Он мне работу еще предлагал.

— И что?

— Я подумал, принять его предложение.

— В смысле, работать управляющим?

— Да. То есть, предложение я и так принял, как только он сделал предложение. Вопрос был времени.

— А ты уверен, что он тебя возьмет?

— Обычно он просто так словами не бросается.

— Это было почти полгода назад.

— Знаю. Я заходил к нему сегодня в его бильярдную. Самого его не было. Уехал куда-то по делам. Завтра должен приехать. А бильярдная почти готова. Мебель, столики, все уже есть. Остались только небольшие косметические ремонты. Завтра поговорю с ним. Посмотрим. Если я все же буду работать, будь уверен, тебя тоже возьму.

— Конечно, возьмешь. Куда ты денешься?

— Ну а ты чем занимаешься?

— Да чем тут еще можно заниматься? Бездельничаю! С утра до вечера. Я думал, уехать домой. В Грозном, вроде, становится спокойнее. Хотя родители не очень-то хотят, чтобы я приезжал.

— И ты туда же! Ну, допустим, поедешь ты туда. А чем заниматься будешь? Там сплошные развалины! Ни одного целого здания не осталось! Все с землей сровняли! На каждом углу федеральные войска сидят. Если даже их оттуда выведут, чем там можно жить? Как выживать? Зачем у разбитого корыта сидеть? Мирная жизнь тоже не скоро наступит. Если наступит — город не скоро восстановят. И кто вообще возьмется его восстанавливать? Там работы лет на десять. А то и двадцать. Многие за границу уехали, и живут припеваючи. Вряд ли они захотят возвращаться. Думаю, в ближайшие лет десять там нечего делать.

— Ты предлагаешь забыть свой родной дом, где ты вырос? Забыть свое прошлое?

— Ага! Ты теперь у нас патриотом стал? А где наш реалист? Он бы со мной согласился.

— Нет, серьезно. Ты бы вот так оставил свой дом и жил бы всю жизнь в Волгограде?

— А почему нет? Мне надо зарабатывать себе на жизнь, создать семью. Разве в таких условиях, как там, можно создать нормальную семью? Еще неизвестно, когда эта война закончится. В столице, может, бои и прекратились, как говорят по телевизору. Но она все еще идет в горах. Кто знает, вдруг боевики опять в наступление пойдут?

— И такое возможно. А возможно, завтра землетрясение будет. Или извержение вулкана.

— Ты как-то легко ко всему относишься.

— Если мы будем относиться к своей родине так, как это делаешь ты, то, конечно, там не будет ни мира, ни процесса восстановления.

— Ты так говоришь, будто мы можем как-то влиять на судьбу нашей родины. Все решают те, у кого в руках власть. А мы — лишь пешки в их игре.

— Так зачем им подыгрывать? Они будут вести свою игру. А мы — свою. Все в наших руках. Свое будущее мы строим сами.

— Ага. Так его построили, что все закончилось войной.

— Это уже решать не нам.

— А кому же?

— Как я уже говорил… — он указал пальцем в небо.

— По-твоему, мы ничего не могли изменить?

Муслим пожал плечами.

— Мальчики, — сказала заглянувшая к нам в комнату Элита, — идите кушать.

Мы с Муслимом пошли на кухню. Перед глазами все время мельтешила Элита, выполняющая роль хозяйки. Я подметил, как она замечательно справляется со своими делами. Словно она была рождена для кухни. Когда Муслим не смотрел в мою сторону, я бросал взгляд на Элиту. Я чувствовал себя неуютно. На кухне было тепло, но я весь вспотел. Я, наконец, понял, что меня так в ней смущало. Мне нравилась Элита. Не просто нравилась. Я был в нее влюблен. Это меня с ней и связывало. Только сама Элита об этом не знала. Иначе она бы это как-то показала. Возможно, она догадывалась. Не знаю. Проблема заключалась в том, что она была троюродной сестрой моего лучшего друга. Мне она очень нравилась. Но не скажу же я об этом Муслиму? Должно быть, я и приходил к Муслиму часто из-за нее, чтобы ее увидеть. Интересно, знал ли об этом Муслим?