Марина Забродина: Перекресток

Люди сидели не шевелясь, боясь одним неловким движением — морганием, либо чересчур громким вздохом — испортить песню. Они и вправду были будто заколдованы: задержав дыхание, какой-то магией приостановив биения сердец, требующих немедленного движения, не шевелясь, не сглатывая слюну, — они пылали в застывшем экстазе, который вот-вот должен разразиться небывалой, ненормальной, убийственной бурей.

И вдруг песня прекратилась. Так неожиданно и так логично.

Общий вздох разочарования и восхищения? Оглушающие аплодисменты и восторженные вопли? Да как бы не так! Все попадали замертво, потому что ни одно сердце не выдержало окончания песни. Сказать, по совести — когда они ее только начали слушать, они были уже не жильцы. Потому что познав эту колдовскую песню (думаю, в загашнике у девчонки она была не одна), дальше жить — без нее — они бы уже не смогли.

Остался жить только тот самый здоровяк, которому не нравилось «завывание», и который предложил что-нибудь спеть. Сразу же после своей речи он завалился на скамью и заснул долгим тяжелым беспробудным пьяным сном. Разумеется, он ничего не слышал. Вот ведь насмешка судьбы, а?

…Девушка умоляюще взглянула на своего музыканта:

— Я не хотела…

Он ласково погладил ее по голове:

— Я знаю. Ты не виновата. Это все перекресток.

Потом помолчал секунду и добавил:

— Ты хорошо пела. Впрочем, как всегда.