Елена Белова - Звездный дождь

– Ничего. – рассказывать про шею или нет? – Я его стукнула и вырвалась. Головой стукнула. Подумала, что его снова Орден на поводок взял. Вот и закричала. Простите…

– За что, сестренка? – легко отозвался Дан. – Все ты правильно сделала. А вот с этим приблудным песиком пора и поговорить… по-хорошему. Пока по-хорошему.

Поляна притихла, будто вымерзла. Потому что льда в голосе Дана и правда хватило бы на целую речку…

– Ну, приятель? Так с чего тебе вдруг пришло в голову попрыгать? Орден тут ни при чем, ошейник у тебя теперь другой, и браслетку никто не трогал. Так в чем дело?

Безымянный молчал. Серая тень… всегда безмолвная. А теперь, возможно, опасная.

– Марита, браслет неси, – Тир на всякий случай натянул лук. – Где он там у Стимия?

Завидев браслет, безымянный съежился. Будто трава на жгучем солнце. На бледном лице-маске жили только серые глаза – они перебегали взглядом с лица на лицо… то ли просяще, то ли тревожно.

– Первый раз вижу, как он на кого-то смотрит… – прошептала Марита.

– Что?

– Ну он всегда с опущенными глазами, как по канону о магов должном поведении. Это правила… в прибежище. А он смотрит прямо. Видите?

– Видим.

– И нам интересно, с чего бы наш молчаливый друг так переменился? Или это притворство, как тогда у тебя с этим Орденом?

Тир вздернул голову:

– Ты это о чем?

– Божья пара, ну как же? То твое соло с "Пощадите", когда синерясые явились в Синтарин пополнить загончик! Ты так на колени бухнулся, что я сам чуть не поверил.

– А ты не поверил?

– Я похож на дурака?

Парни переглянулись. И… не улыбнулись, но какая-то тень улыбки промелькнула на усталых лицах. Они еще не раз поругаются, но сейчас понимание снова протянулось между ними… как тогда у Синтарина – тонкой ниткой.

– Не знаю, – наконец выговорил Тир. – Но вот наш гость, похоже, нас обоих относит к этой малопочетной группе… И кого же это ты вылечил, Клод? Проверим?

Он подбросил браслет на ладони и защелкнул на своей руке.

Застыл.

Пошатнулся… Расширенные глаза словно вобрали в себя всю съежившуюся серую фигуру… Клод сделал шаг, готовясь помочь, но алтиец быстро покачал головой: не надо. Все в порядке. Злиш побери. Все в порядке…

Просто… Просто он увидел "серого" по-другому.

Когда-то давно, еще мальчишкой, Тир подсмотрел, как работает художник, готовясь нарисовать портрет герцога. И здорово удивился, когда художник вместо четкого рисунка начал набрасывать на листе сетку из линий. Линии скрещивались и расходились, и совсем не сразу их них выступили фигура… плечи… голова… Вот так и сейчас. Тело мага словно было вписано, заковано в какую-то странную сетку. Ниже пояса – редкую, а от ребер и выше линии сплетались все гуще… А голова вообще была в каком-то… ну, кружеве. Темном…

Кружево было слегка нечетким, размытым… нет, просто двойным – будто кто-то вышивал черной нитью по прочерченному золотом рисунку. И там, где золото свивалось в "цветок", поверх был наложен другой узор, почти повторяющий основу, но какой-то иной. Будто… будто на одуванчик влез громадный паук, вцепился лапами, почти перекрыв желтизну. Это что? Это так действует ошейник?

Неудивительно, что у магов под контролем больше не развивается магия. Это невозможно…

И он боялся. Тир почувствовал это буквально кожей. Безымянный маг, такой неприметный на вид, внутри виделся как вихрь из страха, отчаяния и обиды.

Обиды?..

Он хотел…

– И я б на твоем месте был пооткровенней, парень, – Дан наклонился над магом и выдохнул ему в ухо. – И побыстрей.

Безымянный замер.

Пушинка… пушинка… маленькие кусочки времени одна за другой сгорали на огне Времени, и все ждали…

Казалось, он что-то хочет сказать. Сказать, попросить, объяснить хоть что-нибудь. Что он готов нарушить это молчание, что контроль орденских уродов все-таки не смог до конца уничтожить в нем человека.

Но миг миновал бесплодно.

Губы мага дрогнули, но так и не промолвили ни слова. Серые глаза остановились на браслете Тира… и погасли. И он безнадежно ссутулился, снова безразлично уставившись в ковер из пиштовых иголок…

Тир и Дан обменялись взглядами. Дан – вопросительным, Тир – таким, будто у него болели все зубы разом.

– Без толку. И хотел бы что-то объяснить – не смог. Такое впечатление, что он разучился говорить.

– Ну да. Ордену его разговоры ни к чему, им другое подавай. – Дан задумчиво грыз иголку.

Горькая… а мысли и того хуже. Без толку это. Нет в них этого… беспощадности нет. Орденец бы попался, так с тем разговор короткий. А тут этот… все равно что больной. Что с него возьмешь.