Очень приятная информация. Рад за вас. Это вот это - «на будущее»? Ага, спасибо.
- Ну и?
- Я тоже выхожу.
А кто бы сомневался? А я вот никуда не выхожу.
- Так что давай двигай по торговым, пока относительно спокойно там. И заправки как говорили. Когда я доберусь к тебе - будет уже не до того.
- ЧТО?!
- А ты думал? Пробки намертво, местами двери не открыть, и много кто уже и там упырями стали. А кое кто живой заперт… Проехать очень тяжело и опасно. Машину найти не сложно, а проехать не получится, но тут есть идея….
- Подожди… - я пытаюсь себя заставить верить в то что услышал - ты… ты… поедешь ко мне?
- Ну а куда же? Ты ведь сам до Крепости не доберешься - и оружия нет, и водишь ты… не очень, ну и вообще… ну, нам вдвоем легче туда добраться будет… - естественным тоном говорит она - как будто другого варианта и не могло быть в природе. Да, похоже - для нее именно так и обстоит дело.
Мне вдруг становится нестерпимо стыдно. Я вообще-то считаю что стыд - это пережиток и вообще это комплексы и все такое. Но вот сейчас мне стыдно. Чувствую как горит лицо. Дашка с самого начала не собиралась меня бросать. А я хорош, нечего сказать. Впрочем, эти глупости быстро отгоняю. Нормально все, я просто ступил сначала.
- Но как же ты доберешься-то? - уже больше с надеждой спрашиваю я. Внутри вдруг поднимается волна радости. Так, похоже все налаживается - значит надо брать себя в руки. И вообще - чего-то Дашка раскомандовалась… Кто вообще у нас тут главный?
- Тут оказия вышла - мне один мужчина лодку резиновую подарит. Я его самого и его дочек…гм… спасла. Ну, действительно - спасла. От их же жены и мамы…да. Так вот они едут в крепость. У него маленькая лодочка китайская - в багажнике завалялась. Когда станут прорываться - они прикроют, я ее вытащу и накачаю, компрессор тоже есть. Дальше до Ланского шоссе доберусь, там на Сабировской в промзоне разживусь тем, что пройдет по пробкам. Грузовиком помощнее.
- Ты разве умеешь водить грузовик?
- Придется суметь.
- Но там же везде эти… как их… упыри!
- У меня ружье, это мой трофей и никто не заберет его. И еще есть кое-что…
- А ты что умеешь им пользоваться? - задаю довольно дурацкий вопрос я, так как знаю что в целом в отличие от меня она в Вартемягах не водку пила а больше расспрашивала и тренировалась с мужиками стрелять и по лесу бегать. Пытаюсь переобуться - Ну, в смысле - ружье-то нормальное?
- А че там уметь-то? - в голосе искреннее удивление - обычная короткая Мурка тридцатьтретья…
Ага, вот теперь все понятно. Мурка. Тридцатьтретья. Ясно мне все. Тридцать двух пушистых мурлык она в упырей уже зашвырнула, тридцатьтретья на очереди.
Хотя - а чего спрашивал - если ты сам в этом нифига не понимаешь? Вот спросил - вот тебе и объяснили. Мурка. Тридцатьтретья, ага.
- Патронов вот только маловато у нас…. Много мне не дадут - с сожалением говорит она - И нога болит все сильнее.
Да, я че-то и вообще упустил из виду что к оружию нужны патроны…. Блин, в кино то как-то обычно патронов всегда валом. А где их берут? Чорт, сколько надо думать, голова пухнет…
- В общем так - у меня уже пискнул что батарея садится - потому - заканчиваем. Хватит на несколько СМС. Действуй по своему графику - только - умоляю - осторожнее. Я буду ближе - спишемся. Ну, до встречи!
- До встречи, бейба. Смотри, поторопись. И не шали там, лады? - ну вот, тон уже вполне нормальный. И чего я психовал и боялся? Ща все будет. Ща все путем.
В трубке слышны короткие гудки.
Устало тащусь к окну. Тупо пялюсь на изгиб проспекта Луначарского… Охуеть.
Взгляд зацепляется за стоящий у въезда Форд. В нем так же сидит джигит. Сидит абсолютно неподвижно. Опаньки…
В комнате кто-то начинает идиотски хихикать. Ага, кто это? Да это же я. Дошло с кем я ехал. И как мне повезло. Тупо ржу.
Надо обзвонить кого знаю. И кого надо.
А кого надо? У меня двести номеров в телефоне. Всех обзванивать? А нафига они мне все нужны? А кто нужен?
Сначала - отец. Он вообще-то может реально помочь. И подскажет и вообще. (Внутри что-то опять шевельнулось. Вспомнилось слово, ассоциирующееся только с детством. Совесть.) Чуш какая - совесть - это для лохов. «Ай, мне стыдно, что я не позвонил папочке! Ай, ай!» Ага, щаз.
Телефон отца не отвечал. Он не был выключен. Он давал гудки, но не отвечал.
Набираю снова и снова.
Телефон отец носил всегда на поясе, с гарнитурой. Днем всегда при себе.
Если он на колесах - то нечего боятся, водит он больше чем мне лет. И машина хорошая, паркетничек японский. Но вот ходит он плохо. А если ДТП? Он ведь выйдет. И остановится помочь. После пяти минут бесплодных вызовов опускаю голову на руки. Вспоминаю что в последний раз когда видел отца то как всегда поругался и даже не попрощался по-человечески.
Читать дальше