P. Cast - Naznaczona

Furtka nawet nie zaskrzypiała, kiedy ją otwierałam, by wymknąć się ostrożnie niczym jeden z Aniołków Charliego. Mój garbusek stał tam, gdzie powinien, przed trzecimi drzwiami naszego trzystanowiskowego garażu. Oj ciach nie pozwalał mi wprowadzać go do garażu, ponieważ jego zdaniem bardziej zasługiwała na to miejsce kosiarka. (Jak może być ważniejsza od leciwego vw? Przecież nie ma w tym ani odrobiny sensu. O rany, mówię jak chłopak. A od kiedy to rocznik samochodu stał się dla mnie ważny? Faktycznie zaczynam się zmieniać). Rozejrzałam się we wszystkie strony. Podbiegłam do samochodziku, wskoczyłam do środka wrzuciłam na luz i wdzięczna losowi, że nasz podjazd jest stromy, patrzyłam, jak garbusik zsuwa się bezszelestnie na ulicę. Stamtąd droga wiodła na wschód, jak najdalej od dzielnicy dużych, drogich domów.

Nawet nie spojrzałam w lusterko wsteczne. Wyłączyłam komórkę, bo nie miałam ochoty z nikim rozmawiać.

No, może z jednym wyjątkiem. Istniała jedna osoba, z którą bardzo chciałabym porozmawiać. Tylko ona, tego byłam pewna, patrząc na mój Znak, nie myślałaby o mnie jako o upiorze, nienormalnej albo bardzo złej dziewczynie.

Garbus, jakby czytając w moich myślach, skręcił sam w stronę autostrady wiodącej do Muskogee Turnpike, gdzie znajdowało się najcudowniejsze miejsce na świecie – lawendowa farma Babci Redbird.

W przeciwieństwie do drogi ze szkoły półtoragodzinna jazda na farmę Babci Redbird ciągnęła się w nieskończoność. Kiedy w końcu zjechałam z dwupasmowej autostrady na bitą drogę prowadzącą do domu Babci, całe ciało miałam bardziej obolałe niż wtedy, gdy nowa nauczycielka gimnastyki kazała nam biegać z obciążeniem, podczas gdy ona trzaskała z bicza i rechotała. No, może z tym biczem to przesada, ale zawsze. Mięśnie bolały mnie jak diabli. Dochodziła szósta, słońce chyliło się ku zachodowi, a mimo to oczy nadal mnie piekły. Nawet zachodzące słońce wywoływało u mnie reakcję uczuleniową. Cieszyłam się, że to już koniec października i że mogę wreszcie włożyć swoją ulubioną bluzę z kapturem (oczywiście taką w jakiej jeżdżą w Vegas, ze Star Trek, następne pokolenia; muszę przyznać, że mam hopla na tym punkcie), która niemal dokładnie zakrywa mnie całą. Zanim wysiadłam z garbusa, sięgnęłam jeszcze na tylne siedzenie po szeroki kapelusz, który wcisnęłam na głowę, by chronić się przed resztką słońca.

Dom Babci stał pomiędzy dwoma polami lawendy, zacieniony wielkimi starymi dębami. Zbudowany w 1942 roku z miejscowego kamienia miał wygodny ganek i wyjątkowo wielkie okna. Uwielbiałam ten dom. Już gdy stąpałam po drewnianych schodkach wiodących na ganek, od razu czułam się lepiej, bezpieczniej. Zauważyłam przypiętą do drzwi kartkę, na której widniało równe, kształtne pismo Babci: „Wyszłam na skarpę, zbieram polne kwiaty".

Dotknęłam arkusika, który pachniał lawendą. Zawsze wiedziała, kiedy miałam do niej przyjść. Kiedy byłam dzieckiem, uważałam, że to dziwne, ale gdy stałam się starszą podobała mi się ta jej niezwykła zdolność. Zawsze, w każdej sytuacji, mogłam na nią liczyć, tego byłam pewna. Przez kilka strasznych miesięcy po ślubie mamy z Johnem chyba-bym umarła gdybym nie mogła co niedzielę wymykać się do domku Babci Redbird.

Przez chwilę zamierzałam wejść do środka (Babcia nigdy nie zamykała drzwi na klucz) i tam na nią zaczekać, ale chciałam jak najszybciej się z nią zobaczyć, żeby mnie uściskała i powiedziała to, co Mama powinna była powiedzieć: „Nie bój się… wszystko będzie dobrze… już my dopilnujemy, żeby wszystko się dobrze ułożyło". Zamiast więc wejść do środka, ruszyłam ścieżką wydeptaną przez zwierzynę płową wiodącą północnym skrajem poletka na łąkę. Po drodze muskałam kwiaty końcami palców, tak że wydzielały słodki aromat, który mi towarzyszył, czcząc w ten sposób moje przybycie.

Wydawało mi się, że nie byłam tu od lat, mimo iż od mojej ostatniej bytności minęły ledwie cztery tygodnie. John nie lubił Babci. Uważał ją za nienormalną. Kiedyś nawet usłyszałam, jak mówił do Mamy, że Babcia jest czarownicą i pójdzie do piekła. Co za dupek.

Nagle uderzyła mnie pewna myśl, tak że nawet się zatrzymałam. Moi rodzice już nie sprawują nade mną kontroli. Nie będę już z nimi mieszkała. Nigdy. John już nie będzie mi mówił, co mam robić.

To dopiero!

Tak mnie to zadziwiło, że dostałam następnego ataku kaszlu, objęłam się ramionami, jakby w obawie, że mogłabym się rozpaść. Babcia była mi pilnie potrzebna.

Ścieżka wiodąca w górę zbocza zawsze była stromą chodziłam nią milion razy, z Babcią i sama, ale nigdy nie czułam się tak jak teraz. Nie tylko kaszlałam, nie tylko bolały mnie mięśnie, ale na domiar złego kręciło mi się w głowie, a w brzuchu tak burczało, że przypomniałam sobie Meg Ryan z Francuskiego pocałunku po tym, jak nie tolerując laktozy, najadła się sera. (Kevin Kline jest naprawdę fajny w tym filmie, chociaż wcale nie młody).

No i ciekło mi z nosa. Nie żebym od czasu do czasu była pociągająca. Bez przerwy smarkałam w rękawy bluzy, musiałam oddychać przez usta co sprawiało, że kaszlałam coraz bardziej, do tego strasznie bolało mnie w piersiach. Starałam się przypomnieć sobie, jakie były oficjalne przyczyny śmierci tych dzieci, które nie zdołały przejść procesu Przemiany w wampiry. Czy dostawały ataku serca? A może zakaszlały się i zasmarkały na śmierć?

Muszę przestać o tym myśleć!

Muszę też odszukać Babcię Redbird. Nawet jeśli nie będzie miała gotowej odpowiedzi, to się dowie. Babcia rozumie ludzi. A to dlatego, że nie zerwała ze swoim indiańskim pochodzeniem i pielęgnuje wiedzę przekazywaną od pokoleń przez Mędrczynie z jej plemienia. Ma to we krwi. Nawet teraz uśmiechnęłam się na myśl, jak Babcia zasępia się na samą wzmiankę o ojciachu (jest jedyną dorosłą osobą która wie, że tak go nazywam). Babcia Redbird powiedziała, że oczywiście krew Mędrczyń płynie również w żyłach jej córki, ale tylko po to, by mnie przekazała dodatkową porcję starodawnej magii Czirokezów.

Nie zliczę już, ile razy pokonywałam z nią tę stromą ścieżkę jako mała dziewczynka uczepiona jej ręki. Na porośniętej wysoką trawą łące rozkładałyśmy kolorowy koc i siedząc na nim, jadłyśmy drugie śniadanie, a Babcia opowiadała mi historie Czirokezów i uczyła mnie niektórych tajemniczo brzmiących słów z ich języka. Kiedy tak wspinałam się mozolnie krętą ścieżką historie te przebiegały mi przez głowę jak dym z rytualnego ogniska. Na przykład opowieść o tym, jak powstały gwiazdy, kiedy to pies został złapany na gorącym uczynku, gdy ściągnął kukurydzę i został za to wychłostany. Gdy skowycząc, uciekał na północ, magiczna karma rozsypała się na drodze jego ucieczki, tworząc Drogę Mleczną. Albo o tym, jak Wielki Myszołów swoimi skrzydłami stworzył góry i doliny. Czy moja ulubiona opowieść o młodej kobiecie słońce, która mieszkała na wschodzie, i ojej bracie, księżycu, który mieszkał na zachodzie, oraz o Redbird, która była córką słońca.

– Czy to nie dziwne? Ja też jestem Redbird, córka słońca i właśnie się zmieniam w upiora nocy – powiedziałam do siebie, ale dość słabym głosem, co mnie zdziwiło, zwłaszcza że głos mój odbijał się echem, jakbym mówiła do tuby.

Przypomniałam też sobie, jak Babcia zabrała mnie na naradę plemienną wspomnienie to z lat dziecięcych ożyło nagle w mojej pamięci, zabiło rytmem bębnów. Rozejrzałam się, mrużąc oczy od wątłego już blasku zachodzącego słońca. Oczy mnie piekły, obraz został zniekształcony. Już nie było wiatru, tylko cienie drzew dziwnie się kołysały, wyciągały swoje długie odnogi w moją stronę.