Ольга Хорхой: Маг-рунист

В последний момент чувствую, как кто-то сшибает меня с разбегу и закидывает немаленькой инерцией разогнавшегося тела в гулкую тьму. Потом долгая-долгая ночь, то ли сон, то ли обморок, и я брожу по глухим коридорам, и стучу в двери, отчаявшись найти выход. Открывает шрамированный знакомец - не Дерек, другой, с которым болтала в Тумане. Нет, Дерек, конечно, посимпатичнее, хоть лысый и одноглазый, но я рада и этому. Что-то мне говорит за то, что в Тумане, куда он меня галантно пропустил, намного безопаснее, чем в тех темных переходах.

- Ну, что, - спрашивает он. - Наигралась в его игры?

- В чьи?

- Неужели не понимаешь? А я так надеялся... - парень кривится, хотя, казалось, сделать его рожу более кривой невозможно. - В арагорновы. Нравится быть игрушкой? Или детство хочешь припомнить?

Намек, наконец-то, понят. Вынужденно провожу здесь не слишком приятный экскурс в земное прошлое. Когда, как теперь кажется, давно и неправда, в той реальности, мне исполнилось пять лет, отец, формируя экспериментальный психоз, сперва дарил мне вещи, а потом отбирал, мотивируя это "подавлением собственнических инстинктов". Ложась спать с куклой в руках, я не знала, не отберут ли ее у меня утром, примеряя футболку с вышитыми ракетками, не знала, придется ли мне ее поносить. Когда я осмеливалась вякнуть: "Мое!" мне со смехом отвечали: "Да ты сама еще не своя!" И я, чтобы не радовать отца слезами или сердитым сопением, просто перестала считать что-либо своим. Шмотки и игрушки - дерьмо, можно обойтись без них, но, начиная с первого класса, отец взялся и за моих друзей. Чего только стоит распущенный им через уборщицу слух, что я "немножко не в себе". Да, уже в третьем классе я проследила цепочку, опросив даже учителей, чтобы дознаться, благодаря кому у меня школьное прозвище "шиза" и статус неприкасаемой. Учителя еще так странно на меня смотрели - боялись, что ли, что вцеплюсь им в горло?

Димке Гришкевичу, подружившемуся со мной несмотря на дурную славу, он устроил постановку на учет в милиции, угрозу сесть в колонию за чужие грехи и, естественно, вылет из элитной "Четвертой" школы. Кириной матери "проговорился", что у меня неизвестное вирусное заболевание, после чего вопрос общения увял сам собой, бедолага даже разговаривала со мной через платочек. Все отцовские фокусы, по одному, были не столь уж кошмарны, а иногда и просто смешны, но за пятнадцать лет, прожитых под его рукой, я усвоила, что близко сходиться с людьми мне нельзя - им от этого будет лишь хуже. У отца хватало знакомств и каналов, чтобы устраивать пакости по комсомольской или общественной линии вплоть до 92-го года. Впоследствии иногда я была ему за это даже благодарна. Человек, патологически одинокий, либо сломается, либо станет изрядной сволочью. Кажется, мой вариант - второй.

Я была почти счастлива, будучи равнодушной к людям. А теперь пакостник Ара подбросил мне такое семейство, которое просто нельзя не любить, и я попала... И он, как пить дать, уже сейчас подстроил вероятности, чтобы они погибли, и я, конечно, начну за них мстить. Все, дело сделано! Я в русле архетипического сюжета, который развивается почти без коррекции, как самосбывающееся пророчество.

- Ты уверен?

- Сама-то как думаешь?

- Слушай, а можно переиграть? Отмотать время назад, сделать так, чтоб они не погибли? А я буду к ним равнодушна. Холодна, как замороженный труп.

- Ты шутишь? Я тебе что, Творец и Создатель? Отмотать время целого мира назад мне не под силу.

- Блин... что ж теперь делать? Распустилась, дура, расчувствовалась... Ладно, будет мне впредь уроком. Надо же, насоветовал: "полюбить кого-то всем сердцем"!

- Да сука он, однозначно. Но ты не бойся, они пока не погибли. Я, честно говоря, влез без санкции начальства, на свой страх и риск, и провел рокировку. Твой будущий любовник заменил собой всех твоих родичей. Судьба согласна, жертва принята, все довольны.

- Я его знаю? Как звали?

- Кагар.

Открываю глаза в лазарете на койке. Голова замотана, на щеке ожог, правый глаз едва открывается, левая рука в лубке. Рядом сидит мама и что-то бормочет, слов не разобрать, только я чувствую, как эта песня вливает в меня силы, и ожог перестает гореть, стягивается сеточкой шрамов.

- Погоди, мам, - говорю. - Я сейчас полечу по-другому, а то и так не красавица, а со шрамом во всю щеку вовсе стану уродом.

Мать улыбается и, махнув рукой, замолкает. Я растворяю уже возникшие шрамы, нахожу границы неповрежденной кожи, изменяю их, возвращая клеткам их "детство" и запускаю регенерационный процесс. Оно нехило высасывает силы, щека болит, зудит и тянет. Аж мышцы лица сводит в куриную гузку. Но терплю, и часа через два, осторожно дотронувшись, ощущаю пальцами не ожоговую поверхность, не шрамы, а кожу. Тонкую, чрезмерно чувствительную, но настоящую. Мама снова рядом, я спрашиваю ее: "Как там наши?"